Nedan ryska damen matar henne

Resan var inte lång. Vi hade bestämt oss för att gå tillbaka till platsen för gårdagens Big 30 party. Innan vi svängde av väg 27 vrålade dock fyra motorcyklister upp bakom oss. När den första ryttaren passerade tittade han in i fönstret och ropade "Yo!" och kastade ett pekfinger mot Stephanie. Jag såg i chock (okej, panik) när Stephanie flinade mot den hjälmförsedda primaten och till och med sträckte ut handen för att ta tag i hans finger.

Nästa kille, när den var parallell med oss, matchade vår hastighet ett tag och dundrade fram några centimeter från bilen. Eftersom Stephanie hade rört sig mot mitten av sätet kunde han inte bara kolla in hennes perfekta bröst med nu stelnade bröstvårtor utan även hennes knä, sandbrunt och fluffigt från hav och sol. Denna motorpsycho hade ett fint leende, tänkte jag, med glädje i sitt massiva ansikte och massor av raka vita tänder. Återigen utstrålade Stephanie ett leende varmt nog att solbränna hans ansikte.

För en trevlig omväxling var nummer tre en tjej. Faktiskt, en kvinna, och jag insåg att den här publiken var mer mitten av 40-talet än sent tonåringar. Det här kvinnliga exemplarets hår var blekt ljusblont och strömmade från under hennes hjälm, flygande baklänges – en stor blond tjej som hade förberett sig för sin tur med oss ​​genom att öppna tre knappar på sin blus och lyfta ut en lökformig bröst med en slarvig rosa bröstvårta. Den hängde ur hennes skjorta när hon vrålade upp, kollade in Stephanie, med en hungrig blick på hennes prime knä och skrek mot vinden, "Ät din fitta för dig, älskling?"

"Vad fan är det som händer?" krävde Sandra från framsätet. Det var andra gången. Hon tillade med oro och tog en snabb blick tillbaka på Stephanie, "De är framför, bak och på sidan. De kommer att slå in i min bil!"

Hon skrek: "Är det här Hell's Angels eller något?"

"Bara folk på motorcyklar, mamma!" tilltalade Stephanie.

"Ta på dig din jävla blus!"

"Förlåt, mamma, det är på baksidan!"

Jag hade vänt mig i stolen och tänkt att jag var den enda mannen i den här bilen, så vad skulle hända när.Var jag tvungen att dö för att försvara mina kvinnor. Titta på gangbang och försöka leva med det. Naturligtvis var detta raffinerade, ultraciviliserade, högst politiskt korrekta East Hampton. Verkligen inte ens en praktisk avskild plats för att iscensätta en genuin skrikande gangbang av två döttrar och deras mamma.

Men de lorrainska kvinnorna väntar inte på att bli räddade av en man. Susan hade kastat en glad gul-blå strandhandduk över Stephanie, inklusive hennes huvud, och höll den runt sig med en hel björnkram; Stephanie skrek och kämpade. Och jag vände mig om och såg att Sandra riskerade att bryta mot lagen genom att mobila medan hon körde, med ögonen flygande från vägen, mot motorcyklisterna, mot backspegeln. Hon pratade med polisen. Jag hörde henne säga: "Motorcyklister, fyra, väg 27 strax förbi Hess-stationen. En Subaru outback, silver. Jag själv, min dotter och hennes man och min yngre dotter."

Stephanies fjärde beundrare hade kommit parallellt med hennes fönster och flinade in mot Susan i sin bikini som brottades med Casper, det strandhanddukade spöket. En riktigt massiv och mycket hårig underarm och hand gick av styret och nådde genom det öppna fönstret. Jag var beredd att.göra något.inte säker på vad.

Men den stora vanten klappade bara huvudet under handduken, två snabba klappar, flinet från sida till sida av hjälmen, och sedan sköt den. Framför oss lutade de fyra motorcyklarna, i en vacker manöver, unisont in i kurvan och skalade av till höger in på den fridfulla, vintergröna vägen mot Main Beach. På några sekunder var det bara åskan av samtidig acceleration som dröjde kvar hos oss – eller kanske bara ringde i mina öron.

Nu kunde jag höra Stephanie. "Gå av, Susan. Jag slår dig härifrån till söndag, jag svär!"

Susan släppte taget och satte sig upp. Stephanie slet av handduken, slängde den in i Mona Chopra sexscener, hennes ansikte knallrött, håret vilt, och virvlade till Susan.Susan vände sig till henne med vad jag är säker på var irriterande lugn, inspekterade sin nakna lillasyster som om hon bedömde ett köp till en djurpark och sa: "Rör mig inte, Steph. Jag vet inte ens vad jag kan säga till dig. Jag känner dig inte. Har du blivit en."

Och plötsligt grät Susan, axlarna darrade, handflatorna plötsligt klappade över hennes ansikte, hennes snyftningar överväldigade henne snabbt, så hon började späcka som ett barn i andfådd, högljudd spänning. "Åh, shit. Shit. Shit!" flämtade hon, "Vad har hänt dig?"

Vid det stelnade Stephanies ansiktsuttryck. Även om jag var halvvänd i sätet och undrade om jag skulle sträcka mig för att trösta Susan, var det som om Stephanies blick vägrade fokusera på mig, eller på någonting. Hennes ögon var stora, torra och verkade inte ens blinka. Omedvetet hade hennes händer kommit upp för att dölja hennes små bröst.

"Vänta på alla", ropade Sandra från förarsätet, "nästan hemma nu." Sedan pratade hon i telefon och berättade för polisen hur krisen hade slutat.

Susan duttade i ögonen med en strandhandduk, snusande, hennes ansikte rött. Hon sa, med utstuderat lugn, medan hon fortsatte att arbeta med ansiktet, "Du kan omöjligt bete dig så här varje dag, hela dagen. Du skulle vara död - eller i fängelse. Varför idag. Varför agera som en sociopat med Mamma och Tommy och jag?" Hon sänkte handduken och vände sina svullna ögon på Stephanie i väntan på ett svar.

Stephanie ville inte titta på henne. Personligen, lika fascinerad som jag var av denna klassiska konfrontation, gav min svägers nakna sårbarhet, denna sensuella lätta kropp nyligen ögat av motorbruterna, och nu, hennes plötsliga flickaktiga blygsamhet inför sin egen systers krävande blick, gav mig ett annat hårt på. Jag försökte att inte röra mig själv.

Äntligen svängde Sandra in på vår uppfart och följde dess långa, stigande kurva till den stora, steniga parkeringsplatsen i anslutning till vårt garage och det omslutande höga gråa staketet som tillsammans med vårt hus skapade en helt sluten Rasande hormoner gör det inte förening.Det verkade naturligt nog att köra naken Stephanie genom porten och längs den oförskämda i Public Broadcasting Russian Love till vår veranda. "Jag älskar det här", ropade Stephanie plötsligt, när vi nådde verandan, och bröt lätt mitt mjuka grepp om hennes bicep och strök över den grönskande gräsmattan, hennes perfekta fasta rumpa synlig, armarna höjda över huvudet i en knytnäve -knuten krafthälsning.

Vi såg henne gå, hennes bleka kropp omväxlande i skugga och solstrimmor, ljuset flimrade över hennes ömtåliga rygg, tills hon gick in på en stig in i skogen – allt omgärdat med egen vård av vårt staket – och rusade förbi de mörka träden – nu vänder sig i ett dansande steg när hon sprang, griper nu ett träd med båda händerna och tittar bakifrån, hennes ansikte storögt i en pantomim av den skräckslagna, flyende nymfen.

Sandra, Susan och jag stod och tittade på henne. Vad kan vi säga. Sandra verkade alltid veta, även när det var omöjligt. Hon intalade och citerade:

"Vill du ännu ta allt, galileer. Men dessa skall du inte ta,/

Lagerbladen, handflatorna och pean, nymfernas bröst i bromsen;/Brösten mjukare än en duvas, som darrar av ömt andetag;/Och alla kärlekarnas vingar och all glädje före döden. "

"Det är vackert, mamma", sa Susan och vände sig mot henne. "Var kommer det ifrån?"

"Åh, Swinburne," sa Sandra. "'Psalm till Proserpine.' Det är ett slags protestrop mot Gratis porr i mp4-format av alla hedniska nöjen. Jag tänkte att Steph ser ut som en dryad."

"Vad fick dig att tänka på det nu?" Jag frågade.

"Åh, Stephanie kan den dikten utantill", sa Sandra sorgset. "När hon gick i gymnasiet skrev hon en hel uppsats om det. Mycket briljant, tänkte jag, även om jag såklart är hennes mamma. Jag tog den ifrån henne. Jag trodde att hennes lärare i engelska lit. skulle skicka henne Språk lettiska tidskrift för kvinnor till vägledaren för sådana tankar."

"Jag hade aldrig någon aning," sa Susan. "Har hon läst sånt?"

"Erotiska grejer", sa Sandra med en suck. "Jag såg henne inte som nästa T.S. Eliot i litteraturkritik.Jag såg det som besatt av sex. Vad de kallar "sublimering".

"Där är hon nu", sa jag och återförde samtalet. Stephanie gick mot oss mycket långsamt från en avlägsen punkt på gräsmattan där hon hade kommit upp ur skogen. Hon hade draperat någon lummig vinstock runt halsen, med en annan tråd runt länden, som en kjol. Jag hoppades att det inte var giftmurgröna.

"Vad ska vi göra, mamma?" frågade Susan.

"Det här kan vara vår enda chans", sa Sandra allvarligt - jag tänkte bistert. "Precis som du förväntade dig har detta öppnat upp henne - och oss alla."

Hon vände sig om, konfronterade Susan och sa: "Få inte ut din syster för att vara den enda galningen, Susan!"

"Nej", sa Susan behagligt. "Men du sa något viktigt: Det här har öppnat."

"Ja, inte bara hon. Vi alla. Att prata om."

Jag bidrog blygsamt, "Våra demoner."

"Harpies", sa Sandra, men sedan tittade hon tyvärr ner. Hennes hand sträckte sig rakt ner, med största förtrogenhet, och gled innanför midjebandet på min baddräkt för att stänga om min stela spett. Hon frågade: "Vad är det här, Tommy?"

Susan hade sträckt ut handen för att ta tag i sin mammas hand, men stannade upp i luften. Hon sa, hennes ton var otrolig, "Mamma. Har du nu permanent lika tillgång till min mans kuk?"

Sandra tittade ner på sin egen hand. Hon gav några snabba ryck upp och ner som skickade glädjepulser genom mig. Hon sa, "Faktiskt, Susan, eftersom du bjöd in oss. Ja, jag tvivlar på att saker och ting någonsin kommer att bli sig likt. Tommy sa att han kanske ville smutskasta mig på min stora 60."

Hon tillade, "Skulle du bli så bedrövad om han bara hamrade min fitta en gång på 10 år?"

Mycket långsamt tittade Susan på mig, sedan Nedan ryska damen matar henne sin mamma och sedan ner där Sandras hand slentrianmässigt kupade min kuk. Hon såg ut som om hon inventerade och matchade viss efterfrågan med utbudet. Till slut sa hon, en ton av avlägsenhet, abstraktion, smygande in i hennes röst: "Jag förstår inte varför vi inte kunde dela.Mamma. Dina bröst och rumpa är så mycket som mina.:"

Men hon vände sig till mig med en tydligt mindre älskvärd ton. "Vill du inte ha mer variation, Tommy?"

"Faktiskt," sa jag lite förvirrad med den fasta handen som fortfarande var frånvarande strök mig, "jag älskar er båda så mycket."

"Han bor i sin kuk," uttalade Susan kallt.

Vid det här laget hade Stephanie avbrutit denna ansträngda förhandling. Hon kom till oss över gräsmattan i den allt djupnande skymningen, en blek gestalt, hennes lätta axlar upprättstående, den sorgliga lilla provbiten vid basen av hennes mage en eftertanke. Hon såg Sandras hand lindad runt min kuk innan Sandra kunde dra tillbaka den.

Stephanie frågade, med förnyad entusiasm, "Vill du ha det igen från Tommy, mamma?"

"Nej. Just nu skulle jag vilja att resenärerna samlas runt elden och äter sin randiga bas, majskolvar och lokala färska skivade tomater", sa Sandra. "Är det för mycket begärt?"

"Vad är referensen. "Resenare." Jag känner dig mamma," sa Susan envist.

"Till Chaucer, antar jag," sa Sandra oväntat. "Varje resenär berättar sin saga och den bästa får kvällsmat gratis." Och hon tillade, "Det är på tiden, eller hur. Jag menar att fylla i de bakre berättelserna?"