Språk lettiska tidskrift för kvinnor

Jag har hamnat i trubbel. För första gången på tre år kan jag faktiskt komma för sent till jobbet.

Vi är i den långsammaste hissen på jorden. Bara vi två.

Jag fick en skymt av honom först när han steg ombord på andra våningen, tillsammans med någon affärsman som kom ut igen omedelbart på den tredje -- tack och lov, för den där killen hade ett ganska spänt mobiltelefonsamtal och den andrahands pinsamheten började få mina armhålor att klia.

Jag fångade hans längd och hudton och en blixt av ett leende när han i sin tur fångade mig titta.

Eller åtminstone tror jag att han gjorde det. Kanske log han mot den långa blondinen bakom mig som också lämnade hissen på tredje våningen. Förmodligen.

Jag är för kyckling för att vända mig om. Jag kan inte starta en konversation. Ingen kan börja en jävla konversation nuförtiden. Speciellt i en hiss. Jag menar kom igen. Det är bara besvärligt.

Ljuset kryper över siffrorna och prickarna mellan dem. Usch, jag borde ha tagit trappan. Jag kollar på klockan. Tur att jag alltid är mer än punktlig. Ändå känns det som att komma bara fyra minuter för sent.

Återigen luktar trappan gammal färg och nytt linoleum. Tack vare honom luktar den här hissen Old Spice. Jag föredrar överlägset det senare.

Mellan sjätte och sjunde våningen hör jag hur han skiftar bakom mig. Han hostar mjukt. Dock inte som att han försöker fånga min uppmärksamhet.

Jag tror.

Eller är han det?

Plötsligt verkar hissen väldigt liten och trång.

Tajt. Gud, det ordet. Bara att tänka på det gör att jag omedelbart känner mig varmare överallt. 'Tight' har en stor betydelse i den romanen på mitt nattduksbord. Eller, rättare sagt, i mitt nattduksbord. Jag vågar inte lämna den liggande, trodde ens att jag varit den enda personen i mitt sovrum i. eh, år. Decennier.

Hoppet dör sist, antar jag. Även om det är så absurt och lite perverst att någon bara skulle komma fram till mig, höra mig som en av de där kaxiga, snygga jävlarna från min roman och säga något i stil med.

"Det är gulligt hur du låtsas ignorera mig."

Antingen har jag hörselhallucinationer eller så läser han faktiskt samma böcker som jag och citerar slumpmässigt ur dem från slumpmässiga främlingar i slumpmässigt smala hisshytter. Min andedräkt susar ur mina lungor. Jag vågar inte röra en muskel. Vilket, jag inser, är väldigt dumt. Det är inte så att jag inte är synlig för honom.

Jag hyser tanken på att spela döv. Men vilket slöseri det skulle vara. Hans röst är djup och behaglig.

Och närmare än väntat.

Och nu går jag över i taktila hallucinationer eftersom jag kan känna en beröring på min rygg och viskningen av ett andetag mot skalet på mitt öra. Hans röst skickar kittlande vibrationer nerför min ryggrad. Jag vill slingra mig bort från intensiteten i det, men det gör jag inte.

"Om det är så du vill spela. låt oss spela." Hans beröring blir mer insisterande, mer definitiv. Hans andetag är het. "Här är reglerna: Du rör dig, du gör ett enda ljud," hans röst sjunker till en raspig viskning, "och jag slutar genast."

Jag lät mina ögon sluta, och input från mina andra sinnen verkar växa sig starkare -- hans lukt av tvål och människa, värmen som strålar ut från honom, trycket från hans handflata mot Energi Nylon 6 och rygg och hans rena närhet -- så mycket så att jag måste öppna ögonen igen. Jag biter tillbaka ett ljud som bubblar upp i halsen och jag rör mig fortfarande inte. Jag undrar om det dånande ljudet från mitt hjärta eller de plötsliga ryckningarna i mina muskler tekniskt sett skulle diskvalificera mig och avsluta det här spelet på plats.

När han registrerar mina ansträngningar att följa hans regler kan jag känna hans leende mot mitt öra där han har tryckt sina läppar mot Gruppsex övre bågen. "Jag visste att du skulle vara med." Hans hand glider ner. Jag andas in när hans handflata kuper min högra rumpa kind genom min kjol. Hans fingrar gräver ägligt in i mitt mjuka kött. "Du flämtar efter det. Det är uppenbart." Hans arm slingrar sig runt min framsida och hans andra hand kommer att vila mot min mage.Har du ännu inte bestämt dig för om den vill norrut eller söderut först. Mitt inre verkar slingra sig runt vid tanken på endera möjligheten. "Du vet, jag gillar det mycket."

Jag öppnar munnen för att förneka det, eller för att håna nedlåtande åt hans ord. Flåsande. Orgasm på jobbet Mig. Om jag var det, skulle min nattdukslåda inte vara det enda stället där magin händer i mitt sovrum. Dessutom har jag inte råd att vara självklar. En kvinna kan inte ha en karriär om männen någonsin får en doft av tiken i brunst.

Som om min magi, han har fångat min doft ändå. Och han gillar det. Mycket, att döma av den fasta pressen av hans erektion mot min höft. Jag vet inte om jag ska skratta eller gråta.

Handen på min mage har bestämt sig för att glida under min kavaj och uppåt till mitt bröst. Han kupar mig och klämmer tillräckligt hårt för att jag ska känna vartenda finger genom tyget på min blus och min vadderade bh. Jag biter mig hårt i läppen för att inte gnälla. Mina bröst har aldrig varit särskilt känsliga, men strävheten och denna nya, blottade nivå av invasion av min privata sfär får mina knän att skaka.

Och så glider hans andra hand ner för min rumpa, samlar ihop materialet i min kjol och trycker fram mellan mina ben bakifrån, och jag drar underläppen mellan tänderna och biter hårt för att kväva ljud. Herregud. Jag vågar trycka upp till tårna i mina höga klackar, och Priset är rätt bröst upp bäckenet, för att lätta på trycket. Förgäves.

Han tskar medan hans fingrar pressar sig upp mot min känsligaste plats. "Så inslaget." Han syftar på byxslangen, mina trosor och trosskyddet i dem som skiljer honom från mitt kött. Mitt svullna och gråtande, ömmande kött som svarar på hans hårda beröring genom att svullna och värka och gråta ännu mer. "Hmm. Det går. Den här gången."

Jag håller mig knappt från att fråga vad han menar med det. Han nyper min bröstvårta genom min behå så grovt att det nästan gör ont och drar mig plötsligt bakåt med armen. Jag vacklar halvt mot honom och tar mig fast i ledstången.Vi backas in i hörnet av stugan. Hans hand glider ur min jacka och kommer att vila mot min midja istället.

Kabinen rycker mjukt till stopp. Klockan ringer. Båda uppsättningarna dörrar kan öppnas. Tre personer går in i hissen. Jag ser deras bleka ansikten i kanten av min syn eftersom jag inte vågar titta upp på dem. De skulle se mina flammande kinder och min fylliga läpp och svettskenet i min panna.

Dessutom vill jag inte se om de har märkt att hans hand fortfarande är där nere.

Har de märkt att hans fingrar rör sig?

Över min slang, trosor och trosskydd drar hans fingertopp en linje från min klitoris till min ingång och rygg, vilket får mig att känna att jag maler på honom.

Misstänker de att mitt trosskydd svämmar över vid varje beröring, halt och halt av svett och den där klara daggen som jag ibland slickar av mina fingrar när jag ligger i sängen med den boken och inbillar mig att de inte är mina fingrar-?

Han trycker två knogar mot min fitta tills jag kan känna min egen puls dunka i blygdläpparna.

För en hetsig sekund är jag säker på att jag kommer att komma precis hit i den här hissen, inför alla dessa människor, i händerna på denna fullständiga främling som jag tillät att angripa mig, som om jag vore en av de desperata och oemotståndligt åtråvärda kvinnor i de romaner jag läser alldeles för ofta.

Han trycker sitt långfinger mot min klitoris, och hälen på tummen i hålet i min slida och jag föreställer mig oss där från någon annans utsiktspunkt, honom med ena handen osynligt mellan mina ben bakifrån, den andra handen nu i hans ficka för sitt eget nöje, jag, instängd och hjälplös mot hans beröring och fan, jag kommer---!

"Ursäkta, jag tror att det här är ditt golv?"

Jag blinkar och blinkar sedan igen. Sen torkar jag av hakan för jag kunde svära på att jag dreglade. Jag bryr mig inte ens vilken våning vi är på, jag måste ut ur den här hissen just nu.

Jag mumlar "öh, tack" och praktiskt taget dyker jag ut genom de öppna dörrarna för att leta efter en toalett. Jag behöver toalettpapper. Massor.Kanske en våtservett eller två. Någon deodorant.

Jag hoppas att min obekväma vagga inte är så uppenbar som jag tror.

Innan hissdörren stängs bakom mig igen får jag en ny hörselhallucination. Jag svär att jag kan höra honom mumla "Åh, det är uppenbart" med ett skratt som snurrar nerför Bensenringar Nylonfiber ryggrad igen.

***

Jag landade absolut på fel våning. Jag bryr mig inte så mycket. Det är bara två trappor upp till kontoret nu, som jag tar med överdrivet långsamhet för att få tillbaka min kroppstemperatur till det normala. Jag är mycket medveten om den där påträngande kemiskt blommiga lukten av mitt fräscha trosskydd och lukten av toaletttvål som klänger sig fast vid mina händer och armhålor. Fantastiska förutsättningar för en intervju. Gudskelov att jag är intervjuaren, inte intervjupersonen.

Jag går över min garderob och håret en gång till, drar allt på plats och går sedan ut ur trappan.

Jag ser till att absolut inte gå roligt. Jag är glad över att se att det fungerar eftersom receptionisten hälsar på mig med samma vänliga om glädjelösa leende som vanligt och sedan återgår till att spela Candy Crush utan att ge mig en andra blick.

Bra.

Jag är inte "uppenbar". Jag har ingen aning om vad han pratade om.

Jag går in i konferensrummet och hittar vår högre chef redan där, i ett vänligt samtal med intervjupersonen.

Vars leende jag känner igen på en gång.

Jag fryser på platsen och andan snubblar.

"God morgon", säger han när han ser mig och vänder sig mot mig, artig och vänlig.

Jag känner igen rösten ännu mer, vilket är meningslöst. Jag skakar av mig min dvala och ger en hand - lätt darrande - som hälsning.

"Jag är ledsen, det verkar som att jag fick dig av på fel våning", säger han medan våra fingrar låser sig.

Något i hans leende säger "inte förlåt".

Jag har hamnat i trubbel.

FENA