Kiss The Girl av Colbie

Första gången jag såg Nineve hade jag bomullstussar i öronen. Och jag var full. Jag ansåg en gång att det var den värsta av mina synder.

Jag var i ett kafé jag aldrig varit i förut, och skrev en recension för ett band som jag aldrig hade hört talas om och var säker på att jag förmodligen aldrig skulle se igen. Röken kvävde mig och jag satte mig nära dörren för snabba flykter i friska luften och bort från toxiciteten av skrikande gitarriff.

"Det heter alternativ musik," sa Sharkey till mig. Alternativ musik, skrev jag i min anteckningsbok. Alternativ till vad. Två metallsoptunnor som rullar nerför en stenig klippa. Två 18-hjulingar som krossar varandra i 80 mph på motorvägen?

Jag antar att jag hade druckit tre eller fyra öl. Det behövde mig inte mycket för att bli full då. Jag måste ha haft minst två, för det var så många som det tog mig att dränka min mammas röst i mitt huvud.

"Minister dricker inte", hade hon sagt till mig sedan gymnasiet. "Ministerbarn dricker inte heller." För att undvika bråk höll jag alltid med henne och höll mina konstiga och olyckliga tankar och min öl för mig själv.

Mamma levde fortfarande, även om hon hade haft några tuffa år. En hjärtattack följt av diagnosen Alzheimers sjukdom lämnade henne och min far i sina egna världar, oförmögna att överbrygga klyftan som plötsligt bildades mellan dem. Jag försökte inte ens. Jag gick i klasser, studerade mina skrifter, gick igenom seminariet och tog över pappas kyrka. Ingen glömde dem, när de satt i den främre bänken varje söndagsmorgon och såg sin son leva ut sina drömmar för dem. Ändå gled de längre och längre bort, om inte från församlingen, åtminstone från mig själv och varandra.

Jag vet att jag inte kunde ha hört Nineveh när hon kom Gratis Online Big Tit Porr. Trots bomullsavskildheten smög sig fortfarande det djupa halsvibratot från en otränad tenor in, ackompanjerat av luddiga ackordförlopp som jag föreställde mig fortfarande skulle vara flummig utan fördelen av ludd i mina öron.

Jag måste ha känt henne, känt hennes närvaro.Jag vände på huvudet i slow motion, visuella bilder simmade förbi i en febrig sorts oskärpa. Hon var klädd i en brun läder dammduk knuten i midjan, inbakad i smuts och luktade spy och sprit. Hennes hår var flasksvart, den där blåsvarta färgen små gummor är så förtjusta Kiss The Girl av Colbie, den som passar bra till horrött läppstift. Nineveh bar inget läppstift, inget smink alls, bara en chock och överraskning.

Jag stirrade tills hon gick förbi mig, fortsatte sedan att stirra på hennes rygg, medan hon beställde en kaffe från disken. Hon har inga ögonbryn, tänkte jag för mig själv. Det är det konstiga med det. Sedan skällde ut mig själv. Präster är inte dömande, sa mamma och satte sig över bordet från mig och klirrade med tungan på det sättet jag hatade. Jag hängde med huvudet, tillrättavisade officiellt och tyckte synd om mitt tillstånd i livet.

Hennes knytnäve slog i bordet och fick min öl att virvla runt på kanten av basen, och jag blev så hypnotiserad av den att jag nästan inte fattade den i tid. Jag tittade upp och hon stod där framför mig, hennes ögon stirrade djupt in i mina. Jag insåg då, hon är albino.

Det var en chock för systemet att titta på henne. Hennes ansikte var ren porslinskönhet, mjuka och läckra läppar, höga kindben skulpterade till perfektion, och hennes ögon - de var magneter som sög mig in i hennes själ. Jag såg hennes mun bilda tysta saftiga ord, flera som jag urskiljde som "fan". Jag skakade på huvudet, pekade på mina öron, liksom ryckte på axlarna under ett dumt flin.

Hon vände sig om och började gå. Hennes höfter svängde från sida till sida, och även under kappans förklädnad kunde jag säga att hennes kropp var lika fantastisk som hennes läppar. Hon knöt upp sin jacka med ena handen, höjde kaffet mot ansiktet med den andra. Sedan, som om hon kände att mina ögon fortfarande spårade hennes form, vände hon sig och gav mig fingret. Det var då jag såg hennes skjorta. JAG ÄR GUD.

Två dagar senare, skyldig till lust och sprit, fortfarande med baksmälla, satt jag och bad för min själ och för predikan jag behövde skriva.Men jag kunde inte komma förbi den där Xxl fittbild och det kraftfulla budskapet som den hånade mig med. JAG ÄR GUD.

Denna märkliga och smutsiga unga kvinna trodde verkligen inte att hon var Gud. Hon skulle dra åt helvete. Jag måste be för hennes själ. Jag slöt ögonen igen, vilade mitt huvud på skrivbordet framför datorn och trollade fram en bild av denna varelse i mitt sinne.

Vad farlig hon är tänkte jag. Hur sällsynt. Vad frestande. Jag lyfte på huvudet med stora ögon. Hon var Satan. Det var hon tvungen att vara. Det var den enda slutsatsen för varför jag blev så frestad. Hon var Satan som frestade mig bort från mitt rättmätiga syfte med att skriva den här predikan. Hon försöker förstöra dig, Stephen, sa jag till mig själv, för att förstöra din koncentration, att ta bort det du har jobbat så hårt för, det du alltid har velat.

Det var dock kärnan i kexet, som Frank Zappa säger. Var det verkligen vad jag ville. Om jag ville bli minister mer än något annat, om jag hade velat ägna mitt liv, min själ, min kropp till Gud, varför satt jag då i det där kaféet/baren och drack öl och skrev en skitrecension av något skit-ass band för någon litterär katastrof av en lokal trasa?

Mitt hjärta bultade och jag sprang in i köket och öppnade frysen för att stirra på flaskan med Absolut inuti. Jag tog ut den, flaskan frostig och sval i min hand, och jag lutade den fram och tillbaka, och såg hur tjockt ett stilla sinne slarvade lätt runt inuti. Nej, du kan inte fortsätta göra det här, Stephen. Det är inte svaret. Det är inte vägen.

Vad är vägen?

* * *

Jag vaknade i ett frenetiskt tillstånd av svettig och upphetsad, min erektion drev upp filten i ett mustält. Jag flämtade i två eller tre minuter, verkade det, innan jag kunde resa mig och ta mig till badrummet. Jag tittade på mig själv i spegeln, på svärtan som bildades under mina ögon. Mitt hår behövde klippas, mitt ansikte rakades. Jag behövde en dusch. Jag slog på vattnet kallt och lät det rinna medan jag stod framför toaletten tills min upphetsning hade försvunnit tillräckligt för att jag skulle pissa.

Men i duschen var hon där, den där sataniska slampan, precis som hon hade varit i min dröm, naken med fantastiska tuttar, vita och mjuka, med mörka, hårda bröstvårtor som smakade glödheta. Hon tryckte mot mig, och jag bad henne att gå, lämna mig, ta dig tillbaka, Satan. Men jag ville ha henne, och det kunde jag inte förneka. Jag lindade min hand runt min kuk och strök tills jag återigen kunde tänka klart. Jag skulle kunna leva med syndens skuld en dag till.