Bbw gratis porr erotisk

INTRODUKTION: För några veckor sedan gjorde Cloacas en stark kommentar till en berättelse. Han föreslog att hela genren man rymmer var dum från dag ett, och det är hög tid att vi alla lägger ner det hela och kommer på något mer originellt. Tyvärr har originalitet aldrig varit min starka sida, och jag var redan halvvägs igenom detta, mitt tredje och sista försök att få den här historien skriven, och jag ville inte sluta. Så ledsen för det, Cloacas. Jag tror fortfarande att du hade rätt.

Jag vet, tredje och sista gången. Första försöket skrotades när det bara inte verkade rätt. Jag tog hustruns synvinkel, och det fungerade inte. Jag kunde inte hitta rösten. Det andra försöket gick mycket bättre, och jag var nästan hundra sidor fördelade på en tredje persons synvinkel när jag bara inte kunde göra någon framsteg. Ännu en månad bortkastad. Sedan, när jag körde till jobbet en morgon, bestämde jag mig för att ändra hela fokus och skriva det bara från makens synvinkel. Det har alltid varit lättare för mig, men jag hade Ryska emigrationsarkiv av olika ett problem. Problemet. Nåväl, ingen av de tidigare inkarnationerna hade något av denna första del i sig. Jag har aldrig varit ett stort fan av berättelserna som börjar med att vi träffades, vi blev kära, vi var så lyckliga och jag var så perfekt, och sedan uppstod hon och var otrogen mot mig. Ändå verkade det långa introt av den typ jag avskyr nödvändigt för att sätta upp berättelsen ordentligt.

Därför är du förvarnad: Det här kommer att börja långsamt. När du kommer till de senare kapitlen kommer du dock att kunna komma ihåg allt som finns här och se varför jag gjorde det på det här sättet. Det var det enda sättet att göra scenariot med make-rymning trovärdigt och, om jag lyckas, övertygande – övertygande i och med att maken måste fly.

Detta kommer att vara den första av fyra delar, alla ungefär lika långa. De kommer att publiceras på på varandra följande dagar, så du bör ha allt detta med liten eller ingen fördröjning.

Tack för att du tog dig tid att läsa, och ägna en stund åt att ge mig dina kommentarer.

ETT

Jag stod på balkongen till vår lägenhet och tittade ut över det breda Sexig rumpdans bandet i den leriga Mississippi som slingrade sig fyra våningar nedanför mig. Solen Halle Berry etnisk bakgrund nästan nått horisonten, men det verkade inte ha någon brådska att avsluta sin dagliga resa. Istället la den sig liksom bara där, precis på gränsen till att sjunka ner, den kvava sommarluften hängde vid horisonten och mattade den till en krämig citronfärg. Den där lata gamla solen, jag svär att du bara kunde titta rakt på den för alltid och aldrig bli blind.

Den tråkiga, tveksamma solen verkade vara den perfekta metaforen för min situation.

För mitt äktenskap. Mitt liv. Allt jag visste.

Allt.

Jag tittade ner på mina händer på räcket. Mitt bröllopsband stack ut, samma tråkiga gula som den försvinnande skivan vid horisonten.

Jag vet inte om det var poeten i mig eller den nyfikna ungen som kom tillbaka till ytan.

Vad det än var så gled jag av ringen från mitt finger och stirrade på den ett ögonblick. Sedan reste jag mig tillbaka och kastade den för allt jag var värd.

Rakt vid den där lata gamla citronsolen.

* * * * *

Jag måste erkänna det: Alla spelade det perfekt. Men ärligt talat antar jag inte att det var så svårt. Gud vet att jag hade velat ha Sandra Truelson sedan vi först träffades på högstadiet. Hon var allt en fin södra belle skulle vara. Vacker, ödmjuk, viljestark, kvick, intelligent och. och bara riktigt snygg och otroligt cool på alla sätt man kan nämna. Fem fot fyra tum, smala, pigga bröst, mjukt blont hår och förvirrade blå ögon som verkade skratta åt något inre Bbw gratis porr erotisk om allt och alla runt omkring henne. Hennes klänning var alltid konservativ, och hennes smink applicerades alltid lätt. Allt som allt var hon den perfekta dottern för varje familjefoto som kom hennes pappas väg.

Tyvärr, trots min uppenbara Kim Kardashian och Ass för henne, var Sandys avgudadyrkan för alltid fast fäst vid min äldre bror, Stevie.

Stevie var allt jag inte var.Han var lång och atletisk med ett fullt huvud av tjockt, lockigt brunt hår, gropar när han log Zulu Massacre Porr en enkel elegans och charm som vann folk över vid det första fasta handslaget.

Stevie skulle så småningom följa i vår egen fars fotspår. Alla sa det, och de var okej. Han hade det lätta sättet att överlagra en hård konkurrenskraft som verkade central för alla politiska kraftstationer. Han var definitivt min fars son, och han skulle en dag efterträda pappa som senator från den stora staten Tennessee. För att göra det behövde han den perfekta Southern Belle vid sin sida. Återigen var nästan alla överens om att Sandra Truelson var den perfekta södra belle för att vara där i sin egen klättring till toppen. Hon skulle se nådig och charmig ut och ge honom en kull av perfekta unga ungar med fullt hår och kuggiga leenden med gropar.

Det faktum att hennes egen pappa var talman i statshuset skulle säkert inte skada heller.

* * * * *

Jag hade precis kommit och lagt mig efter att ha spelat en spelning när telefonen ringde.

"Det här borde vara viktigt", mumlade jag.

"Det är Stevie," snyftade mamma. "Han är död. En bilolycka."

Jag minns inte mycket av nästa vecka som följde, även om vissa bilder fortfarande är klara i mitt sinne. Jag minns Sandy på begravningen, klädd helt i svart. Jag minns att jag trodde att hennes fläckiga slöja var den perfekta komplimangen till de mörkgråa stormmolnen som svepte mot folkmassan som samlades på kyrkogården. Jag minns att mamma och pappa bara susade förbi gänget av reportrar som ropade frågor när de hoppade in i en lång, svart limousine och körde iväg. Jag skrattade nästan. Föreställ dig det, pappa undviker reportrar när han är mitt i ett hårt omtvistat primärlopp.

"Vi kanske borde gå nu, son," sa ministerns djupa mullrande röst när han tog min arm.

Jag minns att jag såg mig omkring och såg ingen annan där längre. Bara jag och han och kyrkogårdsfolket som försöker få det gapande svarta hålet ifyllt innan regnet kom och förvandlade det till smuts.

* * * * *

Pappa vann det primära i senaten i ett jordskred, till stor del tack vare väljarnas sympatier vid den tragiska förlusten av en ung, karismatisk son som avbröts i början av hans utan tvekan lysande karriär.

När man ser tillbaka på det är det uppenbarligen där allt började.

Säg detta för de politiska experterna: De kände till alla vinklar och fruktade att slösa bort alla tillfällen, oavsett hur slarviga de är.

Jag tror att Faces sa det bäst: Jag önskar att jag visste vad jag vet nu, när jag var yngre.

Det är bara så svårt att tro att din egen familj kan göra något sådant mot dig.

* * * * *

Ett och ett halvt år senare – dagen efter Thanksgiving – satte pappa mig ner för att prata. Vi var i hålan, hans kontor borta från kontoret. Det var överfyllda stolar och mörka träpaneler, djupa vinröda mattor och ett massivt skrivbord i ek. Det här var kanske tredje eller fjärde gången jag någonsin fick komma in i mer än tio sekunder, vilket innebar att seriösa affärer var nära till hands.

"Vad ska du göra med ditt liv, Mark?"

"Vad menar du, sir?"

"Jag menar," sa han, fixade mig med en stirrande och smuttade på sin bourbon innan han fortsatte, "du kan inte bara skjuta upp vuxenlivet på obestämd tid. Du kan inte bara fortsätta studsa från bartenderspelning till bartenderspelning medan du bär på den här fåniga rumpan. dröm om att bli en berömd rockstjärna någon dag."

"Du tror att du kanske låter mig slutföra juridik innan jag rusar ut och erövrar världen?"

"Var inte en smart röv."

Jag sa ingenting, föredrar att slipa tänder och sjuda av raseri. Han stirrade, sedan såg jag något klicka i hans ögon. Jag väntade för att se hur han skulle ändra kurs.

"Det är ditt sista år", sa han. "Sex, sju månader och du måste ut och skaffa ett jobb. Har du funderat på det?"

Jag Artificiell Girl 3 Uncensor. "Jag har sökt till Allmänna försvarets kansli", lobbade jag mot honom. "I Memphis."

Nu var det hans tur att slipa käkarna.

"Memphis," sa han till slut. "Offentliga försvararens kontor."

"Exakt."

Han skakade på huvudet. "Kommer inte hända."

"Varför inte?"

"För att ingen av mina soner kommer att försvara ett gäng knäppare och barnförövare, det är därför. Herregud, kan du föreställa dig vad pressen skulle göra om du faktiskt fick bort några av dessa skurkar?"

"Gratulera mig till att jag ger mening åt den konstitutionella garantin för oskyldiga tills motsatsen bevisats?"

"Tryck inte på det. Du förstår vad jag menar. Du kommer inte att arbeta för någon jävla offentlig försvarares kontor."

"Och du ska stoppa mig?"

Han nickade. Jag gick uttryckslös, och visste mycket väl att han kunde, och skulle, ringa in ett par grejer och få mig svartbollad.

"Vad då. Vilken plan för mitt liv har du gjort för mig?"

Jag ska ge honom det här, han höll ett rakt ansikte och gav mig inte ett nedlåtande leende över mitt samtycke.

"Är du inställd på Memphis?"

Jag nickade. "Jag måste ta mig ut på egen hand. Kan inte göra det här i Nashville, pappa. Det vet du väl?"

Han nickade, smuttade på resten av sin bourbon och ställde sig sedan för att fylla på sin tumlare. När han vände sig tillbaka mot mig blev jag chockad när han höll fram en andra tumlare mot mig. Jag tog den och smuttade, den släta bärnstensfärgade vätskan täckte min tunga i rökig godhet innan jag brände sig ner i halsen.

"Du har rätt. Du måste komma ut på egen hand och klara det på egen hand."

"Men?"

"Men det finns ingen anledning att du inte kan ta emot lite hjälp från din gamle man för att komma igång, eller hur?"

"Vilken typ av hjälp?"

Han lade ner tumlaren och lutade sig framåt. "Jag har pratat med Jim Parker på Parker och Smythe. De har några lediga platser, och han är definitivt intresserad av dig."

Jag slöt ögonen och lutade mig bakåt och riktade min röst mot taket. "Du säger att du håller med om att jag måste komma bort, och din idé om att jag ska komma iväg är att gå till jobbet för din kampanjkommittés ordförande?"

"Du kommer inte att arbeta i min kommitté, Mark. Han har två lediga platser för nya medarbetare. Den ena hjälper någon partner som inte gör något annat än att överklaga, den andra driver företagstvister. Han säger att du skulle passa bra i någon av dem. ."

Jag suckade och sänkte huvudet och tittade på honom.Han verkade så seriös, så otroligt fast i sitt eget skitsnack att till och med han trodde på det. Tyvärr ville jag också tro det. Visst, han hade sandsäckat mig. Han hade vetat att jag skulle insistera på Memphis och gjorde en plan för att ta itu med den händelsen. Men planen var verkligen perfekt.

"Säg till honom att jag tar överklagandetjänsten," sa jag.

"Inte företagets rättstvister?"

"Appellera", bekräftade jag. "Det kommer åtminstone att hålla mig borta från alla stora företagare som bara vill mysa med mig på grund av dig."

Han föll, men bara något. "Jag ringer honom i eftermiddag."

"Rimligt nog."

Jag ställde mig, slängde tillbaka resten av bourbonen och satte ner glaset.

"Vi ses vid middagen, pappa."

"Du tänker inte ens tacka mig?"

"För vad?"

Han svarade inte.

* * * * *

Bara en månad senare hjälpte jag Edwina att städa upp glasen och tallrikarna som var strödda på den lägre nivån. Ännu en julfest hade kommit och gått, och med det dussintals politiska kraftstationer och deras medföljande toadies som hade kommit förbi för att hylla David Roberts, senior senator från Tennessee.

"Mark", sa min mamma. Hennes röst hade en kant, kanten som sa till mig att jag inte borde böja mig så lågt att jag skulle hjälpa den inhyrda hjälpen att städa upp inför den senaste soaréen.

"Jag ska precis avsluta här, mamma. Få Edwina hem till den där barnbarnspasset som väntar på deras besök från tomten."

Jag tittade på Edwina och hon log mot mig. Det var dock ett nervöst leende. Ett leende som sa åt mig att gå i helvete härifrån innan jag fick henne i mer problem än jag redan hade. Jag tog tipset och bar brickan full med smutsad disk mot köket.

"Såg du Sandy Truelson ikväll?" sa mamma när jag staplade disken i diskmaskinen.

"Ja."

"Pratar du med henne?"

"Lite."

"Bara lite?"

Jag vände mig om och mötte henne, lutad mot disken.

"Vad handlar det om, mamma?"

Hon knep ihop läpparna och släppte sedan rösten till en konspiratorisk viskning. "Jag tycker att hon är söt mot dig."

"Verkligen." Den melodramatiska viskningen verkade lite mycket, och hennes slutsats bara en smula långsökt.

"Debra och Pat sa båda att hon håller på att ta sig ur sin dvala," fortsatte mamma. "Pat och din pappa pratade, och Debra tog mig i ett hörn för att se om du kanske var intresserad. Hon sa att Sandy har frågat efter dig. Pat sa samma sak till din pappa. Inget öppet, men hon är definitivt intresserad."

"Konstigt", sa jag. "Jag fick inte riktigt den där vibben när jag pratade med henne."

Mamma gav ett gåtfullt leende, vilket bara bevisade hennes nästa poäng. "Vi är bra på att dölja våra känslor, du vet. Vi är inte riktigt så ute i det fria som ni män alltid är."

Utan att jag visste det vid den tiden, återkom jag ofta till dessa ord under alla dessa år senare.

"I alla fall," skramlade mamma innan jag hann säga något, "vi tänkte att du kanske kunde ringa upp henne och ta henne på middag. Julfesten på klubben är i morgon kväll, och jag vet att hon inte har det. en dejt."

"Och du vill att jag ska ringa henne i sista sekund?"

"Varför inte?"

"För att hon kanske inte vill gå."

Mamma gav bara det där leendet igen. "Jag är ganska säker på att hon gör det. Om rätt man ringer."

"Varför är du så het att trava för det här helt plötsligt?" Jag frågade.

Hon såg sårad ut, men hon hade gett mig samma skenbara sårade blick en miljon gånger. Jag är ganska säker på att alla mammor övar på att titta framför en spegel.

"Fys upp", sa jag.

"Är det mitt fel att jag vill se dig nöjd med tjejen du alltid varit kär i. Samma tjej som var." Hon duttade i ögonen med fingertopparna och torkade bort tårar som jag inte kunde se och som inte var säker på att de fanns där. "Samma flicka som nästan var en del av den här familjen en gång. Vem har alltid varit som den dotter jag aldrig haft?"

Mödrar. Är det jag, eller är de också mästare på att spela martyrkortet. Även när det inte drar i hjärtat, går du fortfarande med på det bara för att hålla tyst på dem, eller hur. Jag tror att det är genetiskt.

Jag suckade. "Bra, men på ett villkor."

Hon tittade upp och hennes ansikte ljusnade redan. "Ja?"

"Du skickar hem Edwina nu för att vara med hennes familj. Och du ger henne inget . något gnäll om att jag hjälper henne."

Mamma blev verkligen förbryllad på min begäran. "Varför. Hon har betalt för att göra det här, Mark."

"Och för en gångs skull kan du visa lite uppskattning, mamma. Jesus, det är jultid."

"Hädar du inte julen!"

Jag vinkade av henne. "Ja eller nej?"

"Men vem ska städa upp den här röran?"

Jag Han fick spelsexscener på axlarna. "Det ska jag väl."

"Men du måste gå och lägga dig."

"Det är nästan klart. Jag ska gå och lägga mig snart nog."

"Men-"

"Ja eller nej?"

Hon vände sig mot dörröppningen till det andra rummet, med käkarna åtsittande. När allt kommer omkring, vad var meningen med att vara en belle av Nya Södern om du var tvungen att städa efter dina egna fester. Sedan vände hon sig tillbaka till mig.

"Bra. Jag skickar hem henne."

Jag log och gick bort från disken och mot henne. "Då ringer jag fröken Sandra Truelson så tidigt i morgon som goda seder tillåter."

Mamma stack ut kinden när jag närmade mig, och jag lutade mig in och pickade henne lätt.

"Och tack", sa jag och tittade kort på henne. "Jag antar."

Hon log. "Jag låter Edwina gå nu."

* * * * *

Jag blir förbannad, men mamma hade rätt.

"Du ringer mig i nästan sista minuten - på en lördag, inte mindre - och du tror att jag inte har något bättre att göra än att gå på den här gamla gamla julfesten med dig?"

Sandys ord stämde inte med den lätta, lekfulla tonen i hennes röst. Hon retade, något som hon länge varit en mästare på. Retande på ett sådant sätt att det fick mig att känna mig dum när jag insåg att jag bad en av de vackraste, eftertraktade unga damerna i Nashville att följa med mig till en prestigefylld fest på en exklusiv countryklubb bara några timmar innan festen skulle börja. Men det fanns en annan sida av retandet, den sida som faktiskt var självironerande, som felaktigt pumpade upp sin egen bild bara för att skratta åt den. Det var det som gjorde henne så förbannat omtänksam för alla som kände henne. Hon kunde skratta åt allt och alla, men särskilt sig själv.

"Väl?" tryckte hon.

Jag flinade. "Jag antar att det är precis vad jag gör, fröken Sandra Jean Truelson."

"Du låter ganska säker på dig själv, Mark Roberts."

Jag skrattade, och det gjorde hon också. "Jaha, jag förstår att du tackar nej och allt, Sandy. Jag menar, jag tvivlar inte på att ditt danskort utan tvekan är fullt för den här och varannan lördagskväll inom överskådlig framtid. Jag tänkte bara ta en chans."

"Åh verkligen. Ta en chans?"

"Precis. Ta en chans. Hur liten som helst."

Hon skrattade. "Tja", sa hon och gjorde en paus en stund innan hon fortsatte, "jag bläddrar i mitt sociala register just nu och kan du tro det. Jag råkar vara tillgänglig i kväll."

Jag flinade. Det var ett spel, men jag kunde föreställa mig hennes djävulska flin i andra änden av telefonen när hon spelade spelet till dess slut. Förmodligen snurrade ett lock av hennes mjuka blonda hår mellan tummen och pekfingret, ögon glittrande, smala, tonade ben korsade med höjda fotled.

"Så är fallet", sa jag.

"Ja?"

"Ja vad?"

"Du sa: "Så är fallet." Tja. Vad är fallet?

"Har jag inte redan bjudit ut dig till festen?"

"Nej. Du frågade om."

"Jag frågade specifikt om du ville vara så vänlig att följa med mig till festen. Jag vet att jag gjorde det."

"Det är inte artigt att avbryta en dam."

"Det är inte artigt att tillrättavisa en gentleman. Eller att låta honom hänga."

"Gör jag det?"

"Det är precis vad du gör."

"Okej, Mark Roberts. Då låter jag dig inte hänga längre. Vilken tid hämtar du mig?"

"Sex?"

"Lite tidigt, tycker du inte?"

"Inte för chansen att spendera mer tid med dig, det är det inte."

Hon skrattade snabbt, högt. "Fan vad du är bra. Smidig till och med."

"Så det är sex?"

"Det är sex."

* * * * *

Pappa lånade mig caddien för att ta henne.

"Den där jävla saken kommer aldrig att gå", hade han sagt och viftat med avsky med armen mot min Ford Escort.

Vid fem till sex drog jag framför Pat och Debra Truelsons vita herrgård i georgiansk stil och parkerade precis framför de hotande portikerna.Pat Truelson svarade själv på dörren.

"Mark, kom in direkt", sa han och höll dörren vidöppen. "Sandy gör sig fortfarande i ordning på övervåningen. Kommer inte att vara redo på några minuter fortfarande. Följ med mig i arbetsrummet för ett litet smyg?"

"Självklart, sir," sa jag och darrade nervöst.

Talaren för State House Patrick Truelson var allt en Tennessee-politiker behövde vara. Han hade minst fem tum på min fem nio, och hans kropp verkade fortfarande lika solid som när han hade varit en All Southeast Conference linebacker för Vols. Hans händer var enorma, hans ansikte långt och behagligt, hans hårhuvud en perfekt bakåtsvept man av svart och grått. Till och med i jeans, en ljusblå Oxford-skjorta och en grå cardigantröja såg han igenom och igenom en man som brukade gå före i allt han gjorde. Tänk efter: Inser du hur svårt det är att se bra ut i en kofta nu för tiden?

"Kalla mig inte sir", sa han och ledde in i sitt arbetsrum. "Och för Petes skull, våga inte kalla mig Mister Speaker." Han överdrev sin djupa Southern-drawl på den sista, och uttalade är "Mist-uhh Speak-uhh." Han sträckte sig fram till sitt skrivbord, tog upp två tumlare bourbon, räckte mig en och vinkade mig till en stol bredvid hans. "Kalla mig bara Pat, okej?"

Jag nickade och försökte le.

"Så vad är dina planer, son?" frågade han när jag slog mig ner och tog en klunk av min bourbon.

Jag såg mig omkring i studien medan jag svarade. "Jag tar examen snart, sir. I maj. Ta advokatexamen i juli, få resultaten i september eller oktober, och sätt dig in i ett långt, förhoppningsvis lyckligt liv med juristpraktik."

Hans arbetsrum var nästan identiskt med pappas, ända ner till de vinröda mattorna. Jag undrar vem som kopierade vem på stilen eller om det bara fanns en inredare att ringa till när en mäktig politiker behövde sitt arbetsrum för att se kallt och imponerande ut. Den enda verkliga skillnaden var att pappa hade en marmorbyst av General Lee på en piedestal, medan Truelson hade en byst av Tennessees alldeles egna general George Gordon.

"Gillar du det?" frågade han och såg mina ögon på Gordons byst.