Knep för bättre sex

Hans namn var Paul Wheeler. Paul var förmodligen ungen som grät när hans mamma lämnade honom på dagis, den som valdes sist för varje lag, ensamvargen som hade tillbringat de senaste semestern ensam med Jack Daniels, typen som hade levt sitt liv och blivit ett lätt byte. Min typ. Mitt byte. Jag hade förföljt honom i tre veckor. Väntar. Jag kunde ha tålamod när jag behövde det. Tålamodet skulle löna sig.

Han var inte orolig att titta på - medellängd, glest hår, ljusa ögon, bara en lätt medelålders buk. Tidigare hade jag kanske föredragit någon lite Anal degig, inte Berättelse om analmissbruk mycket muskler, men min styrka ökade och min smak utvecklades och blev mer raffinerad. Skalet på mannen var inte det som intresserade mig ändå. Inte heller köttet för den delen. Paul Wheeler hade vad jag ville ha: melankoliskt blod.

Jag kände först Paul Wheelers blod när han satt på baksidan av en kinesisk biograf - en av mina favoritplatser. För en dollar kunde en man sitta i timmar i mörkret, amma sin whisky och dunka med kuken, medan skärmen blinkade med den ena asiatiska fittan efter den andra. Teatern bjöd på ett smörgåsbord av patetiska ensamvargar som alla skrek efter sådana som mig.

Det är möjligt att Paul hade varit stammis, och jag hade helt enkelt saknat honom. Han verkade känna till rutinen: göm din flaska i kappan, släp in på en ledig rad, böj dig ner i sätet och vänta tills lamporna slocknar innan du öppnar dragkedjan för Gorgina Gossip Girl eller öppnar flaskan. Han kanske bara hade fått sparken eller degraderats. Kanske hade han bara spelat bort det sista Möt ryska kvinnan sina ringa inkomster, eller så hade hans fru sedan tio år lämnat honom. Av vilken anledning som helst, hade han valt att ignorera den strålande solen en blåsig oktoberdag, och han hade glidit in i mörkret på en fuktig teater. Vilken tur jag har.

Halvvägs genom den andra filmen hade Paul sin kuk ute, hans korta stubbiga fingrar arbetade ursinnigt upp och ner, och arbetade för att övervinna Hur man knullar bra whisky-döda blod. Det var då jag lade märke till honom.Hans desperata hjärta bultar som en oljerigg som överhettas. Bara lite svårare. Bara lite djupare. Bara lite svårare. Bara lite djupare. Blodet snurrar och susar, rusar mot hans penis.

Han såg mig inte, kunde inte se mig. Inte än. Hans sinne var lika hårt klämt som hans ögon. Jag flyttade in närmare. Små svettpärlor bildades längs hans skalliga hårfäste. Jag kunde ha kopplat ihop prickarna med tungan. Jag var sugen på att få smaka på honom, men för nu var mina smaklökar värdelösa. Jag fick vänta.

Hans ögon öppnades. Jag trodde att han hade känt min närvaro, men han stirrade bara på skärmen. Könsorganen där var enorma och fyllde den stora skärmen. En lång titt på den gigantiska hårlösa högen som pucklades av en enorm röd kuk var allt Paul behövde. Han siktade mot baksidan av sätet framför sig. Medan det sista av hans frö blöts ner i trådbar sammet, gömde han sig tyst undan och ställde sig för att gå. Jag tvekade tillräckligt länge för att trycka fingrarna mot den våta fläcken. Det var varmt och klibbigt. Jag önskade att jag kunde smaka eller lukta. Men det var för länge sedan jag festade. Det enda jag kunde lukta eller smaka nu var blod. Tack vare Paul skulle det snart förändras.

Ute på gatan höll Paul huvudet nere och gick ensam i en känslomässig öken, utan att få ögonkontakt. Det skulle inte dröja länge innan hans apati skulle sända ut varningssignaler till andra som mig – vi som jagade de övergivna, de dödsdömda, de ödsliga – och de skulle komma svärmande, törstiga efter Pauls livskraft. Men för tillfället var det bara Paul och jag. Jägare och byte.

De följande tre veckorna följde jag honom överallt - hans trailerpark, ett kafé på Main Street, en spritbutik intill, många dyk och ytterligare ett par resor till den kinesiska teatern. Paul var som en klocka, tick-tackade runt från plats till plats, talade sällan, ignorerade och ignorerades av alla på hans väg. Ingen visste att han levde. Ingen skulle sakna honom efter att han dog.

Jag började bli orolig.I torsdags avvek Paul från sin vanliga rutin för att traska över Mayfield Bridge. Han stannade halvvägs och kikade över rälsen på vågorna nedanför. En aura av död skvalpade om honom. Hans blod bubblade av obeslutsamhet. Melankoli blandat med rädsla. Han var nog typen som var höjdrädd.

Plötsligt svävade andra som jag i luften över hans huvud som gamarna de var. Jag hade inte hållit med Paul hela tiden bara för att förlora honom så här sent. Jag kunde få honom att se mig nu, men jag kanske inte har tillräckligt med energi för framtiden när jag verkligen behövde det. Det var en risk jag inte ville ta. Men jag kunde få honom att känna min närvaro. Så, som en knott, snurrade jag runt hans öra. Surrande. Han slog sig i nacken, om och om igen, och glömde sitt syfte. Hans aura förändrades från död till irritation och en efter en svepte de andra iväg för att jaga någon annanstans. Ibland är det lätt att styra en mans sinne bort från självmord, om så bara för en liten stund. Paul stack in händerna i fickorna och traskade hemåt.

Jag kunde inte vänta mycket längre; nu när de andra hade upptäckt Paul var det dags för honom att lära känna mig. Under sin Novell Pornograficos Xxx tid kunde Paul inte se mig eller höra mig, men på natten, medan han sov, kunde jag bli vad som helst Pauls sinne ville - en hal blondin, en blyg brunett eller en pigg rödhårig. Den natten, i Pauls dröm, tog jag formen av en av de asiatiska tjejerna från filmen.

"Du gillar en skallig fitta, Bisarr fetischberättelse hur, Paul?"

Han grymtade.

Jag placerade mina fingrar på mina ytterläppar och plockade försiktigt isär dem, vilket avslöjade en blek, blek fitta. I sin dröm skakade inte Pauls fingrar när han nådde för att röra. De var stadiga och rena när han grävde mellan mina veck. Han märkte inte att jag var torr, eller så spelade det ingen roll för honom. Han grävde djupt, torrsträvande flera gånger innan han bestämde sig för att han ville ha en smak. Hans varma läppar gled över min öppning. Spott läckte ur hans hungriga mun och lade till smörjning. Hans blod hette.Jag kunde känna livet pulsera genom hans läppar och i hans tunga när han badade min kalk.

Hans penis guppade under lakanet och små pölar av väta spreds i bomullen. I sin dröm tjatade han ursinnigt på mig och nappade ibland med tänderna. Hans penis reagerade med varje drömt nyp, sträckte sig och tryckte tills konturerna av hans översvämmade kuk räfsade upp som stenplattor längs en jordbävningsförkastning. Under lakanet skulle pulserande ådror synas. Jag skulle sätta tänderna i och suga. Snart. Lite smakprov nu var lockande, men om jag väntade skulle jag smaka i månader framöver.

Istället hjälpte jag Paul genom att mosa min asiatiska fitta mot hans ansikte och malde tills han kippade efter andan. När han sträckte sig efter sin kuk, knäppte jag min hand runt hans, och åtskilda av lakan, klämde.

"Det känns så bra, Paul." Jag shimmade medan jag pratade. "Du är så stor, så tjock, så full av sperma. Ge det till mig!"

Ett par brutalt hårda ryck och hans andedräkt drogs, munnen öppnades och han kulminerade. Ett ekande grymtande retade på min fitta. Hans sperma målade arket.

Jag lämnade honom då till resten av hans drömmar.

Följande lördag gick Paul till kaféet som vanligt, beställde sitt svarta kaffe och satte sig i sin vanliga plats tredje pall från slutet. Det kom en ny servitris. Hon var liten, nästan nisselik. Mjukprickade fräknar pepprade hennes kinder. När hon hade kommit för att ta emot hans beställning, böjde han sig ner, som för att gömma sitt ansikte under kavajens kavajslag. Han tittade aldrig ens på henne, gav henne aldrig en öppning för vänlighet. Men hon gjorde tydligt intryck på honom. Närhelst hon sträckte sig efter tallrikarna som låg under matvärmaren såg han hennes rosa uniform resa sig för att exponera lite mer lår. Den natten, medan han sov, blev jag henne, i hans sinne och i hans säng. Den lilla servitrisen skulle ha varit glad. Han knullade mig med en mildhet som bara en nybörjare skulle njuta av.

Sedan dess hade jag för vana att besöka Paul varje kväll.Jag använde den fräknade servitrisen varje gång och spred benen för att exponera min kala lilla bäver för Paul att drömsex.

Han började stanna längre på kaféet, varje dag dröjde sig några minuter extra, men Paul pratade aldrig, förutom för att beställa kaffe. Hon hette Eva. Hon hade snabbt blivit en butiksfavorit och många andra kunder engagerade henne i samtal.

"Hej Eva, när ska du gifta dig med mig?"

"När du skiljer dig från din fru och tar mig bort från allt detta, Ned."

Ned gjorde vad Paul ville göra - retade Eva, pratade med den lilla spriten och tittade närmare in i hennes sobelögon. Paul höll bara ett öga på baksidan av hennes uniform och drömde om henne på natten.

En blick på kalendern som hängde vid kassan visade att nästa dag var Samhain. Detta innebar att jag hade en dag till på mig att skydda Paul från sig själv. Men jag var också orolig för att han skulle ändra sig. Medan jag gladde mig åt Sjuksköterska knulla mig använda Eva för att väcka honom, oroade jag mig för att Paul i den lilla servitrisen hittade en anledning att leva. Det skulle inte vara första gången mitt tålamod försvann. Ja, jag var en asätare, men jag var stolt över att bara välja de som redan hade valt att gå över. Jag hade inte festat på flera veckor och sparat till en dag om året som gjorde att min älskare kunde se mig som mitt sanna jag och inte som någon skyltdocka i en dröm. Min abstinens försvagade mig. Mina sinnen var fortfarande angelägna nog att höra mumlade samtal eller lukta att kvinnan i den andra båset hade mens, men jag var hungrig på att lukta på bacon eller kaffe, smaka pannkakssirap eller smaka en mans sirap. Allt annat än blod.

Det var den kära Evas viskande röst som skrämde mig.

"Varför säger han aldrig något?"

"Vet inte," viskade Ned tillbaka. "Han har kommit hit i månader, samma sak varje dag, svart kaffe, inget annat." Ned smög en titt nerför Evas knäppta livstycke när hon lutade sig närmare för att höra.

"Vet du vad han heter?"

"Har aldrig frågat."

"Jag tycker synd om honom." Det var ömhet i hennes röst.Hon följde upp sina ord genom att gå direkt till Paul.

"Får jag ge dig mer kaffe?" hon frågade.

Paul krympte lägre och skakade på huvudet. Eva ryckte på axlarna och gick därifrån. Men när hon gick, lyfte Paul på huvudet och hans ögon låste sig på hennes höfter och de två trimmade benen som stack ut under hennes fållkant. Vi stannade ytterligare fem minuter.

Senare gick Paul förbi den kinesiska teatern utan att sakta ner. Jag dröjde lite längre och njöt av doften av melankoliskt blod som om det vore en paj som svalnade i ett fönster. Det skulle vara så lätt att festa som de flesta av min sort gjorde, att aldrig oroa sig för källan så länge det var näring. Även om jag gjorde vad jag behövde göra för att överleva, låg det inte i mig att göra en frossare av mig själv på bekostnad av någons liv. Att följa en potentiell donator var en egenhet som jag började för länge sedan. Vissa kanske tycker att anonymitet var bättre, men jag gillade att lära känna min älskare.

Paul gick förbi alla sina vanliga tillhåll och gick direkt till sitt husvagnshem. Det här var mer som det. Dysterhet hängde i luften som luktborttagare. Han ploppade ner i sin La-Z-Boy utan att tända lamporna eller TV:n. Han satt i timmar och bara stirrade ut i rymden. Luften stod stilla av förtvivlan och jag suckade lättad. Depressionen satt fortfarande djupt i Paul. Jag hade inte slösat bort min tid.

Någon gång långt över mörkret tände Paul en lampa och började leta igenom sitt skrivbord och skrika.

"Var fan är de?"

Han drog fram lådor, vände upp böcker och slängde allt på golvet, bit för bit. Till slut, från en King James-bibel, flöt två bilder till skrivbordet. Han stod orörlig och stirrade på det lilla ansiktet som såg tillbaka på honom från den första bilden. Hon hade ljust, brunt hår med guldstrimmor, en knappnäsa och två framtänder saknades; en tjej på fem eller sex med ett nisseansikte och mjuka prickiga fräknar.

"Evie." snyftade han.

Min mage svängde.Evie. Var Evie hans dotter. Hade han drömt om att knulla sin egen dotter. Jag fylldes av en plötslig avsky, och lusten att straffa honom - eller straffa mig själv - fyllde min själ. Jag borde ha låtit honom ta livet av sig den natten på bron, låtit de andra slita honom i stycken. Gift koagulerade i min hals. Jag koncentrerade mig på artären som var precis under ytan i hans hals, hans släta, ofodrade hud sträckt över kärlet. Jag flyttade in.

Paul hoppade. "Vem är där?"

Den andra bilden fladdrade till golvet. Två ansikten kind mot kind stirrade bakåt, båda omkring fjorton.

"Är någon där?" Paul tittade sig omkring och tog sedan upp fotografiet. Han stirrade på de två tonåringarna - en pojke med sandigt blont hår, blå ögon och fläckig hy, och en flicka med sobelögon i svart och fräknar upplysta av puder. Jag lättade tillbaka, lättad. Tydligen var Eva äldre än hon såg ut, och Paul var mycket yngre. Deras liv hade uppenbarligen tagit polära vändningar. Den milda älsklingen i hans drömmar började bli meningsfull. Han hade älskat med sin första igen.

"Jag är en sån idiot," snyftade Paul. Med tårarna rinnande nerför kinderna tog han bilderna och rev dem i två delar. Bitarna fladdrade impotent till golvet.

Samhains morgon var klar och kall. En strålande sol sken klart och bådade gott för en klar natt. Paul hade suttit uppe långt in på natten kvällen innan, ammat en whisky och snyftat. Han stönade åt morgonljuset som silade in genom det smutsiga fönstret.

Så småningom tvingade han sig upp ur sängen, duschade, rakade sig och klädde sig i sina finaste kläder. Jag hade sett detta hända många gånger tidigare, de dömda som piffade upp sig för den största dagen i sina liv. Det här var deras sätt att säga hejdå. Vissa skulle skriva anteckningar, eller ringa nära och kära för en sista pratstund, eller gå ut och äta på den trevligaste restaurangen i stan.

Paul gjorde inte det. Han gick bara. Han gick och gick och gick tills han stod framför kaféet.Det var sen eftermiddag. Snart skulle de andra träda i kraft och frossa i en orgie av samhainskt överflöd. Paul gick in i butiken och tog sin vanliga plats.

Eva var där. "Jaså hej. Jag trodde att du kanske var sjuk idag. Jag höll på att stänga upp."

"Åh. Förlåt. Jag fortsätter då."

"Nej, nej, det är okej. Sätt dig. Svart kaffe, eller hur?"

Paul gick närmare Eva, och ändå höll han sin kropp vinklad bort från henne, redo att göra en snabb reträtt. "Jag borde verkligen åka hem."

Eva ställde en kopp och ett fat på bänken och fyllde på från glaskaraffen. "Det är på mig", sa hon.

Paul tog en klunk. Luften blev tyst.

"Har du planer för ikväll?" frågade Eva.

"Va?"

"Tja, jag märkte att du är helt hopsatt. Jag trodde att du kanske hade planer."

"Ja, jag har planer."

Eva försökte få ögonkontakt, men Paul vägrade. "Känner jag dig, herr. Du ser lite bekant ut."

"Nej, du känner inte mig", svarade han. "Jag måste gå."

Paul drack sin sista droppe kaffe och stod för att gå. Eva skannade honom från topp till tå, en förbryllad blick i hennes ansikte.

"Är du säker på att jag inte känner dig?"

Paul gick mot dörren. "Nej, jag antar att du inte gör det." En snabb blick tillbaka och Paul såg Eva plocka upp sin smutsiga kopp. "Adjö Eva", viskade han.

.

Asätare svävade runt när Paul tog sig tillbaka hem. Men de vågade inte lägga sig i mitt påstående. Paul skulle bli min Samhain-belöning, en belöning jag hade förtjänat för denna speciella natt då de döda kunde ströva omkring bland de levande. De andra, mindre selektiva, kunde lätt hitta andra byten.

Solnedgången närmade sig och min spänning ökade. Paul var redo. Han satt förtvivlad i sin La-Z-Boy med en pistol i ena handen och den andra handen knuten vid sidan. Fingret vilade på avtryckaren. Han lyfte spetsen på pistolen till tinningen.

"Jag önskar att du inte skulle göra det." Min röst ringde klart i det skymningsfyllda rummet.

"Vem är du. Vad vill du?" Pauls melankoli färgade hans ord. "Är du någon slags ängel?" han frågade.

Jag kastade huvudet bakåt och skrattade. — Knappast, Paul.

"Hur vet du mitt namn?"

"Jag vet mycket om dig, Paul."

"Gå bort."

"Till exempel, jag vet att du har drömt sexuella drömmar varje natt i en vecka. Drömmar fyllda av slickande och sugande och jävla."

Han tittade på mig då, på min d‚kolletage, mina kurvor, och jag öppnade mina ben lite så att han kunde se min otämjda buske titta under fållen på min pärs.

"Åh, jag vet att du gillar en skallig fitta, Paul, men tänk på det som en lurvig filt som gömmer en underbar skatt."

Hans hand blev slapp och pistolen smattrade i golvet. "Hur vet du vad jag gillar?"

"Låt oss bara säga att jag har hållit mig nära."

"Det var du här igår kväll, eller hur?"

"Och på bron, och i kaféet och på den kinesiska teatern, och viktigast av allt, det var jag i din säng varje kväll."

"Det var." han stannade. Evas smärta etsade sig i hans ögon.

"Jag var den du ville att jag skulle vara."

"Vad vill du ha från mig?"

Jag slickade mig om läpparna. "Jag vill ha det du skulle ta."

"Jag förstår inte", sa han.

"Du vill dö. Jag vill hjälpa dig."

"Tänker du trycka på avtryckaren åt mig?"

"Jag skulle hellre trycka på din avtryckare." Jag höjde min chemise över huvudet och lät den falla till golvet. Jag behövde inte Paul för att berätta för mig att jag var vacker. Jag visste att jag var det. Jag kände lukten av att hans blod värmde. Jag gillade det. "Blir du hård ännu, Paul. Känner du hur din kuk tjocknar?"

"Jag vet inte vem du är, damen, men du är galen."

"Är jag det. Säg att din hud inte pirrar eller att du inte börjar svettas." Jag drog i mina bröstvårtor, vilket fick dem att förlängas. "Säg mig Genomborrad tatueringporr du inte tänker på hur skönt det skulle vara att suga dessa", väste jag.

"Jag-jag."

Jag arbetade mig sakta genom rummet tills jag svävade över honom i hans stol. Hans kuk var full, tryckte upp mot tyget i hans byxor.

"Säg att du inte vill att jag ska lossa blixtlåset." Jag sträckte mig efter metalldraget och förde det långsamt ner över hans utbuktning. Han bar inga underkläder. Hans kuk sprang fri och härliga, blodfyllda ådror bevisade sin översvämning.Jag blev hungrigare. Jag lutade mig intill hans öra. Hans huvud föll bakåt och blottade längden på hans nacke. Lub-dub lub-dub, hans hjärta slog snabbare. Hans puls var påtaglig i nacken. "Säg att du inte vill att jag ska knulla ihjäl dig", viskade jag.

"Fan för helvete!"

Han var min. Jag gick över hans knä och retade hans ollon med mitt könshår. "Se, päls är väl inte så illa när den är så mjuk som min, nästan som kashmir, eller hur, Paul?"

"Y-Ja." Hans bröstkorg steg och föll i snabb följd.

"Säg att du vill att du vill."

"Jag vill knulla!"

"JAG OCKSÅ!" Jag tog tag i hans kuk och rammade ner min torra kalla fitta över den.

"JESUS. Det är som is!" han skrek.

"Inte länge till." Jag puckelde honom en gång och då igen och klämde av all min kraft. Jag kunde känna hans puls dunkande genom hans översvämmade kuk. Liv. Mitt behov övermannade mitt tålamod och med den tredje körningen nedåt satte jag tänderna i hans hals. Härligt, hett blod sprutade och nästan brände min mun. Jag sög glupsk som en utsvulten brud på en spene.

"Åh. Gud, vad är du, någon sorts vampyr?"

Jag ignorerade hans ord och koncentrerade mig på min fest. Het vätska forsade ner i halsen på mig. Han slogs inte mot mig. Resignation följt av letargi förhindrade det. Jag var hungrig och gick nästan för långt för tidigt. Han skulle vara värdelös. Min aptit sträckte sig förbi drinken. Jag ville ha en orgasm. Hans blod värmde mig och sipprade sakta genom min kropp. Jag blev starkare. Jag kände lukten av hans svett och hans generiska schampo. Dofterna var underbara. Härlig. Min fitta var slank och stickad av närvaron av hans penis.

Jag drog bort munnen. Det rann blod från sticksåren. Jag slickade hans blod istället för att suga och njöt av varje droppe. Jag började en rytm: slicka och puckel, slicka och puckel. Min orgasm skulle byggas upp och sedan sakta försvinna, alltid utom räckhåll.

"Jag behöver mer!" sa jag och återigen klämde jag munnen över hans hals. Ju mer jag drack desto mer svällde min fitta, och desto saftigare blev den.

"Y-Du kommer verkligen att knulla ihjäl mig." Han var blek. Hans ord var ansträngda. Hans penis var knappt upprätt. Hans armar blev slappa och sänkte sig över stolens sidor. Hans knutna näve slappnade av och ett skrynkligt fotografi, på måfå tejpade, föll till golvet. "Tack", viskade han. "Tack, Evie. Jag älskar dig. Jag älskar dig så mycket."

Jag kunde ha gjort klart honom då. Jag ville desperat. Jag hade varit hungrig så länge. Han hade gett upp. Har faktiskt aldrig kämpat emot mig. Han var glad, den lilla masken. Och jag var så nära klimax. En sista frisk dragning på hans hals och jag skulle ha framgång.