Big Tits engelska

Författarens anteckning: Denna fristående berättelse innehåller element från serien RON'S JOURNAL, men att läsa de andra kapitlen är valfritt. Sagan innehåller förförelse, svek, våld och dammjäklar. Historien är nog ganska fiktiv. Alla sexuella handlingar involverar levande människor över 18 år. Felice är mestadels McGuffin. Din feedback uppskattas.

***** Felices frestelse *****

-- början av 1978 --

Det var en mörk och stormig natt, inget skit. Meterdjup snö hopade sig runt den lilla galna fjällstugan nära den milhöga Lake Arrowhead, hundra mil öster om Los Angeles. Den senaste snöstormen lovade att blockera oss inne i dagar; den lägsta av den kvava häxstugans tre smala våningar var redan begravd i fruset packat pulver.

De mörka dagarna gick alldeles för långsamt. Vi hade ätbara och drickbara förnödenheter för oss tre men vi hade inte utrymme eller tålamod. Vi kunde inte alla stanna i den stora sängen och jävla och suga hela tiden. Spända nerver slitna. Bråk kokade. Jag flyttade ut från den trånga vindens king size-säng som Will och Cassie delade med mig.

Stormen avtog. Ännu en svart natt svepte över oss.

Cassie följde med mig i min sovsäck på salongsgolvet framför den lilla tegelstensspisen någon gång efter oj, mörka trettio timmar. Hon tryckte sin tunna kropps små bröst och mörka luddiga muff mot mig. Vi myste för värme, och hon öppnade upp för sex. Vi knullade ett trevligt, långsamt, nästan tantriskt knull. Ett farväl jävla, som det visade sig.

"Det här fungerar bara inte, Ron. Will är, verkligen, riktigt besviken över att du inte kunde övertala Gwen att knulla oss häromkvällen."

Cassie låg med sina höfter gränsöverskridande mina och kramade min mjuka kuk inuti henne med kraftfulla PC-muskler. Jag skulle sakna hennes övade färdigheter såväl som hennes London-accent, långa svarta hästsvans och torra, pepprig-skarpa doft.

Jag ryckte på axlarna i mörkret. Jag skulle inte komma med ursäkter för min gamla jävla kompis.

"Gwen sa att hon var trogen sin sons far, jäveln, även om de är skilda.Jag försöker inte bryta en kvinnas löften. Om en utlovad eller gift kvinna som du vill ha mig så protesterar jag inte, fan nej. Men jag ska inte försöka tvinga henne till någonting. Jag sätter inte reglerna. Gwen är inte min egendom."

Mina händer masserade Cassies katthamrade kinder. Hon spinnade.

"Jag vill att du ska stanna, det vill jag verkligen." (Hon kysste mig.) "Du vet att Will är så trött hela tiden. Jag älskar verkligen, nej, jag behöver knulla dig när han inte kan." (Min bästa vän och nästan tvillingars ännu odiagnostiserade non-Hodgkins lymfom skulle döda honom två år senare vid trettio års ålder.) "Men Ron, han känner sig hotad. Och jag älskar honom verkligen, och jag ska föda hans barn." (Spädbarnet Charity skulle vara ett mycket besvärligt barn.) "Jag är ledsen, det är jag verkligen. Men."

Jag knullade hennes ord med munnen. Vi andades tillsammans.

"Jag förstår, Cassie. Jag är ändå trött på att vara fast i snön här uppe. Jag har funderat på att flytta ut till öknen. Alla mina böcker och grejer är redan packade. Jag måste bara slänga ner alla lådorna den där branta slaskiga sluttningen från stugan till min bil. Bryter förmodligen benet när jag försöker."

Jag sträckte mig till vedhögen och slängde en annan liten kryddig cederträ i den rökiga öppna spisen. Cassies skickliga fittmuskler väckte mig tillbaka till hårdhet. Vårt lata knulla fortsatte tills gryningen hotade mörkret.

Sedan gick Cassie uppför den smala, slingrande trappan, tillbaka till sin långsamt döende make, min bästa vän. Och jag stirrade in i lågorna.

---

Will och Cassie, och deras stuga och bokhandel, var min tillflykt efter att jag lämnade den amerikanska armén och mina år i jävla baracker. Jag gick med i arméreserverna; Jag kunde stå ut med månatliga möten som helgkrigare och jag kunde säkert använda lönen. Men just nu var jag trött på att bo nära andra, även med en delad fru och fri hyra. Jag ville ha utrymme.

Jag förstår. Jag hittade en billig hyra, åttiofem spänn i månaden, en tjugosju fots kvadratisk stuga i cinderblock långt ute på den höga Mohaveöknen förbi Joshua Tree village. Agenten från Jack B.Renfro Realty var besviken; han trodde att jag tänkte köpa stället. Inte på min begränsade budget: Reservlön, arbetslöshet i några månader till och så småningom lite G.I. Bill pengar.

[En notering för att stava nazister: MOHAVE är ett Yuman-indianskt ord och det är så det stavas i Arizona. MOJAVE är den spanska återgivningen och är laglig i Kalifornien. Men för helvete, MOHAVE är INTE ett spanskt ord. Jag stavar alltid ökennamnet som MOHAVE. Jag blir så med NAVAHO vs NAVAJO också. Du gillar inte det. Så stämma mig. Men jag avviker.]

Husets södra sida skärmades av från den sprakande enfiliga vägen av skrymmande mörkgröna kreosotbuskar högre än fäbodens platta tak. Jag kunde kliva naken ut genom den smala sidodörren, rakt från dusch till solsken och min örtagård. Ytterdörren på västra sidans lilla täckta veranda öppnade sig mot en tät kaktusträdgård. Norra sidans grusuppfart skymde ingenting. Köksdörren i öster vände mot soluppgången och en miljon mil av öppen öken.

Mina närmaste grannar var en halv mil bort. Ja, jag fick det utrymme jag ville ha.

Ett vattenläckage stödde ett litet bestånd av bomullsträ och palo verde mesquite-träd i söder. Jag uppskattade skuggan och fåglarna och vilda djur som de var värd för. Jag hakade fast en webbhängmatta mellan två trunkar för ett meditationsutrymme.

Ett avstängt badrum upptog ena hörnet av kabinen. En blockvägg två tredjedelar ner i mitten skilde ett minimalt kök från huvudområdet. Stugan stoltserade med tre ytterdörrar och förutom en portal över diskbänken var de utspridda glasfönstren täckta med stanniol för att reflektera den skoningslösa solen. Ja, en enkel jackrabbit shack, bättre byggd än de flesta.

Förr i tiden kunde medborgare öppna ökenland genom att "bevisa" det och uppföra en minimal bostad, en jackrabbit shack. Inte riktigt lyxigt.

Betongblock är dålig isolering. Jag tände en smattrande eldningsoljevärmare i kallt väder; en nittio-bucks fyllning varade två vintrar.Jag sov på fäbodens platta tak under skarpa, ljusa stjärnor under varma nätter. Ökennätter lugnade mig. Roadrunners zippade över taket (och mig) vid soluppgången för en unik väckarklocka. Nej, roadrunners går inte "pip-pip".

Jag ägde många böcker, släpade och förvarade i många stulna (jag menar befriade) mjölklådor. Jag byggde en skrivbords-och-hylla struktur av betongblock och mjölkbackar, furuplankor för hyllor och en fyra gånger åtta fot plywoodskiva målad ljust orange för ett skrivbord - en studieplats längs ena väggen. Precis vad varje fattig student behöver!

En king-size sängram förstärkt på staplade mjölklådor fyllde det främre Mat Med Fleromättat Fett gott om förvaring under. Jag slängde sovsäckar ovanpå madrassens påsar. Ett cheezy köksset av formica och rör i stål gav mig bord och stolar. En inte alltför ohälsosam fåtölj med stoppning som rymmer, ett soffbord i dansk stil som är beat-to-shit och en gårdsvid elektrisk fläkt för att underlätta de varma tiderna utgjorde resten av inredningen.

Jag älskade den höga öknen. Min billiga 10-växlade cykel älskade långa, raka asfalterade vägar och mjuka grader. Jag trampade oändliga sparsamma mil; Jag körde bara min bil när det behövdes. Jag åt för lite och drack för mycket men höll min kropp trim och stram.

---

Jag flyttade från bergen till öknen i januari - fortfarande vinter. De första dagarnas väder passade inte att cykla. På min andra dag i J.T. jurisdiktion Jag körde min stora gamla caca-bruna Dodge kombi till byns marknad på det karga torget bakom statyn till minne av Joshua Trees DESERT TORTOISE RACES-festival. Varje by behöver en festival, eller hur?

Kontoristen var en mager kastanjebrun tjej i en välfylld t-shirt, jeansoveraller och stridsstövlar. Hon sa att hon hette Zandra, efter Zanzibar. Jag gillade henne.

Hennes ljusblå ögon uppskattade mig. "Du är ny. Se inte ut som en turist. Du åker förbi, tältar eller vad?"

"Har du fixat mig redan?" Jag retade henne. Hon såg allvarlig ut.

"Det är las ondas, kille, vibbarna.Du känner dig helt enkelt inte obetydlig. Jag fångar en känsla som att du kommer att vara där ett tag."

"Jaha, jag hyrde en hydda förbi Orgasmatron-kupolen."

Orgasmatronen. Det är vad lokalbefolkningen kallar det. Du kanske har sett bilder av dess futuristiska geodetiska arkitektur hotad av blixten. Det är ännu coolare än mentalfysikpyramiden på vägen.

"Varför här. Vad gör du. Jag fångar en "flykt"-vibe."

"Jag antar att jag rymde, ja. Jag är precis utanför armén. Jag ska gå på heltid i skolan och sedan se vad som händer. Varför här. Det är billigt och tyst och himlen är klar. Big Tits engelska kan titta på stjärnorna ; kan inte göra det nere i sluburbia."

"Du har varit här mycket tidigare?"

"Många. Jag växte upp på andra sidan San Bernardino bara ett par timmar bort. Pappa tog hit familjen minst en gång i månaden. Jag har hoppat över hela Underlandet av klippor, sladdat över de torra sjöarna. Vad sägs om du?"

"Jag. Inte mycket att säga. Jag är från San Diego. Jag kom hit för att meditera och det hela sög bara in mig. Riktigt bra vibbar här, du vet, speciellt vid UFO-fyren vid Giant Rock och uppåt i klippornas underland. De där stenblocken är mystiska - starka ju-ju. Så nu målar och skulpterar jag mina visioner och gör drömarbete. Men vad gjorde du i armén. Ser du någon strid?"

"Jag arbetade inom commo, det är kommunikationselektronik och fotografi, och nu är jag i reserverna och utbildar mig till läkare. Nej, ingen strid, och jag är ganska glad över det. Jag ser fram emot studentlivet."

Länets junior college hade ett filialcampus längs vägen i Twentynine Palms. Lokalbefolkningen kallade det Twentynine stubbar för, du vet, berusade turister körde in i palmerna och välte dem Feta pojkar behöver också kärlek lämnade bara stubbar. Höger. Om du tror det har jag en sten att sälja till dig.

"Studentkänslan, visst, jag tar upp den vibben nu."

Jag är säker på att den "fattiga student"-stämningen var svår att missa.

Hon ringde upp mina inköp. Min kost var uppenbar.Jag skulle äta massor av spagetti med tunn marinarasås och billig korv som sköljdes ner med rått kannavin. Ägg och potatis, bönor och linser, lök och kaffe var mina andra grundämnen. Jag slängde i mig kronärtskockshjärtan, färskvaror, billiga mexikanska kryddor, två uppsvällda avokado och den bästa olivoljan i butiken.

Zandra tittade på mig igen. "Vet du vad du ska göra med det här?" frågade hon och vinkade åt kryddorna och oljan.

Jag flinade. "Mina föräldrar skilde sig när jag var fjorton och jag skickades att bo hos min pappa. Jag var tvungen att lära mig laga mat av självförsvar. Ta hand om en smak?"

Hon bedömde mig igen. "Jag kanske bara, Ron, jag kanske. Fråga mig nästa vecka."

Mitt leende vidgades. "Varför vänta?" Jag kunde göra magi precis vid kassan.

Jag drog min kniv ur bältesslidan och skar en fet avokado på mitten. Jag drog det stora fröet och ställde det åt sidan på disken, ovanpå den lokala kostnadsfria annonsörstidningen. (Minimera alltid röran.) Mitt noggrant slipade knivskarpa blad halverade snabbt en tomat. Jag skivade tomaten i små bitar och snittade avokadons kött. Jag nappade av hörnen av kryddpaketen och strödde över doser mald chili, spiskummin, lökpulver och något hemligt. Jag petade hål i en citron och pressade ett par skvättar och letade fram en drachm olivolja för varje.

Jag rörde ut innehållet i varje halva avokado till tjocka mossar.

"Har du några marker?" Jag frågade.

Zandra öppnade ordlöst en liten påse Fritos - fruktansvärt översaltade, men de skulle fungera med min improviserade guacamole.

Hon doppade ett chip. En tunn näsa sniffade erbjudandet. En röd tunga slingrade sig fram för att smaka på mitt hopkok. Rosa läppar sammandragna runt det laddade chipet. Vita tänder nafsade, sedan knackade konstruktionen. En solbränd hals svalde. En rosa våt tunga slickade våta läppar.

Zandra nickade och vände sig mot kylaren bakom sig. Hon tog fram en liter Burgomeister-öl, slog på locket och tog en klunk. Hon tittade in i mina ögon.

"Du har inget emot att dela slabb, hoppas jag, Ronny." Hon förde flaskan över disken till mig och doppade ytterligare ett chips.

"Inte alls, inte alls. Mer krydda, Zanzi." Jag doppade och mumsade ett chip och tog min egen första klunk. Jag smakade henne på flaskans mun.

Ja, vi nådde snabbt "Ronny" och "Zanzi"-stadiet av vårt förhållande.

Vi lunchade på chips och dipp, en bit cheddar och mer öl, skänkt Bikiniflickor På Stranden Zandra. Vi pratade om området: öknen, college, marinkårens bas, nationalmonument (nu park), vad som helst. Vi diskuterade aktuell kultur, konst och musik. Min gitarr var i min stuga men jag tog upp ett kromatiskt munspel ur fickan och spelade LIGHT MY FIRE och BESAME MUCHO.

Zandra tog det sista som en inbjudan antar jag; BESAME MUCHO {BESS-ah-may MOO-choh} översätts som "Kyss me a lot". Hon drog mitt huvud över disken till sitt ovala ansikte och gav mig en djup, majs-och-salt- öl- och-guacamole-kryddad kyss. Jag gav tillbaka hennes syrliga smaker. Våra tungor dansade.

Hon knuffade av mig, gick till den lilla marknadens ytterdörr och vände skylten från ÖPPEN till TILLBAKA OM 1/2 TIMME. Jag släpade mina matkassar åt sidan och skrapade våra lunchskräp i en papperskorg bakom disken. Hon gick tillbaka till mig.

"Jag får lite andra vibbar från dig, Ronny. Kom igen."

Zandra tog min hand och ledde mig genom en KEEP OUT-dörr. Vi gick upp för rangliga trappor till en tunn alkov på baksidan av marknaden. Det lilla viloutrymmet innehöll en säng på citruslådor, ett bord och en stol ungefär lika rinky-tink som mitt köksset och en bokhylla med tidningar och en bakelitradio. Hon bytte den just hörbara radion till en jazzstation och tittade på mig.

"Jag brukar inte vara så här på en första dejt, tro mig."

Hon satte sig på sängkanten och stack ut fötterna.

"Ge mig en hand, hej Ronny?"

Skulle jag hjälpa till. Duh.

Jag hjälpte till att dra av hennes stridsstövlar. Hon stod, tappade sin overall, sparkade iväg dem och stod upprätt och magert i vita trosor, vita strumpor och ren vit t-shirt, ingen bh under.

"Du är överklädd, Ronny." Hon log och log.

Jag åtgärdade snabbt situationen, åtminstone ner till trosor- och tee-nivån. Mina sneakers i storlek sexton och ärligt bleka jeans och jacka i jeans slog i golvet. Jag stod rak.

Därifrån klädde vi av oss varandra, inte för långsamt, inte för snabbt. Toppar Barngård Sex, t-shirts skalade över huvudet, ansikten kysstes, brösten hanterade, sedan kalsonger nedtryckta och av, och kroppar berördes och beundrades. Jazz fyllde mjukt luften.

Allt avslöjades. Hennes kastanjehästsvans nådde hennes njurar. Hennes atletiska kropp var som min, slank och muskulös med vinterns bleka bruna linjer, men lite kortare, kurvigare och oändligt mycket mer feminin. En tunn choker i silver cirklade runt hennes lockande hals. Hennes cantaloupebröst var toppade med syrliga bröstvårtor översvämmade i breda areolas. En platt mage och en inre navel toppade hennes fluffiga muff.

Och jag. Jag visade Reserves-kort svart hår, ett prydligt rakat ansikte, tjocka lockiga pubes och en uppmätt åtta tum hårt ben. Mina runda trådglasögon kastades åt sidan. Min Navaho-ring av silver och sten fanns kvar.

Därifrån smakade vi på varandra. Våra munnar förblev majs-salt-och-öl-infunderade. Hennes hud var salt, hennes navel unken. Hennes överfyllda bröstvårtor sprängs av smak. På hennes rygg på sängen spreds hennes ben, mitt huvud mellan hennes lår, hennes fitta smakade svettigt och salt och även unket men oj. så rik.

Efter hennes första två högljudda orgasmer på min tunga (ja, mina fingrar hjälpte) fick hon mig att ligga tillbaka. Hon kysste ner min kropp som jag hade hennes, och slickade och nafsade mina känsliga bröstvårtor och tungan min svettiga navel. Hennes tunga retade min kuk innan hon svängde runt ovanpå mig Bikini Story Index tog mig i munnen med hennes fitta tillbaka i mitt ansikte. Jag återupptog klitoris. Hon kom igen. Jag kom nära.

Därifrån knullade vi.Inte andlig förening, och inte långsam, oändligt intim älskling, men inte frenetiskt djurbultande heller; bara stadig, respektfull parning, hennes långa ben virade runt mig, min långa lingam djupt inuti henne, våra läppar sammanfogade, våra fingrar låsta, musik virvlade runt oss.

Skakningen av hennes orgasm som snabbt närmade sig utlöste mitt grymtande och spasm. Min kuk blev en eldkastare som skjuter brinnande kärlek in i hennes villiga sköte. Hennes ben spändes; hennes kropp frös; skrek hon in i min mun, långt och hårt.

"Välkommen till Joshua Tree", flåsade hon.

Okej, så det var lite mer än en halvtimme. Någon slog på marknadens ytterdörr, högre än vi hade slagit.

"Antar att det är dags att öppna igen," sa Zandra. "Jag hoppas att det inte är min man. Du kanske borde gå ut på baksidan."

"Ehm, jag har några påsar med matvaror på disken på nedervåningen, Zanzi. Ny porr skulle liksom vilja åka därifrån med dem." Make?

Hon var uppe från sängen och klädde på sig efter en snabb handduksnedläggning. Mina byxor var tillbaka på en stund senare. Påklädda kramades vi. Hennes stridsstövlar var löst snörda.

"Så lämna ut på baksidan, kom sedan fram och plocka upp dem som du hade ringt in en beställning, okej?" Hon kysste mig och knuffade mig mot trappan. "Sväng vänster längst ner. Det är dörren med NO EXIT-skylten."

Jag hoppade ut på baksidan när Zandra flyttade på sig för att vända OPEN-skylten och ta bort spärren på glasdörren. Jag stängde dörren lätt, inget smäll nu, och gick runt den lilla marknaden till baren bredvid, bara för att använda urinoaren. Lite öl att bli av med, yesssss.

Jag trängde mig in genom marknadens ytterdörr. Zandra, med hennes smidiga kropp omsluten av en vanlig t-shirt och overall, viftade med sitt spetsiga pekfinger i ansiktet på en blek, kort, husky man klädd i en grå brandmansrock.

"Jag behöver inte den här skiten, Harry. Du sänder ut riktigt dåliga vibbar. Jag tog en lunchpaus och en tupplur, det var allt. Hej där, är du Ron. Här är dina grejer." Hennes ögon varnade mig att spela med.

"Äh ja, tack, jag ska bara dra ut det nu." Jag tog två fulla matkassar att bära till min kombi. Jag återvände för mina andra två väskor; Harry fick Zandra tillbaka i ett hörn och viskade i hennes öra. Han verkade inte märka att jag gick därifrån utan att lämna över några pengar. (Jag betalade tidigare.)

Jag var Zandras stamkund sedan dess men vi upprepade aldrig vårt VÄLKOMMEN TILL J.T. knulla. Bara några kyssar, inget mer. Hon var en bra hustru.

---

Min nästa dag var upptagen. Jag rullade min klumpiga tioväxlade cykel till community college i Twentynine Palms för att anmäla mig till vinterpasset. Det dammiga, karga grencampuset var en gammal katolsk dagskola som länet arrenderade tills ett riktigt campus kunde budgeteras. Det skulle inte hända på länge.

Skolan spred sig på den sydvästra kanten av Twentynine Palms tunna utbredning, mittemot Oasis of Mara (där palmerna fanns) och det dåvarande National Monument-högkvarteret. De knasiga, stekta, milhöga Pintobergen reste sig ett par mil söderut; österut var en 150 mil lång sträcka av öppen öken till Coloradofloden och Arizona, och ännu mer öken. Detta var randen av civilisationen.

Jag viftade med mina veteranpapper och anmälde mig till klasser: engelska och spanska, ökenbotanik, bergsklättring / backcountry-räddning, geologi / geovetenskap, pre-med biologi och anatomi.

Pre-med grejerna var viktiga. Jag hade gått en EMT-kurs (Emergency Medital Tech) hösten innan för att fylla i min Army Reserves läkarutbildning. Reserverna lovade en hel resa genom läkarutbildningen om jag kvalificerade mig. Spela mina kort rätt och jag skulle hoppa från Sergeant Carson till Doctor Carson!

De följande dagarna var ännu mer hektiska. Gör ordning, lär dig layouten, köp böcker och sånt jag glömt, rusa runt tills det blir rutin. Och börja lektioner.

Min spanska lärare var en fyllig Cubana, en läkares fru. De tillhörde eliten som sprang från Castros revolution. Mexikaner skrattade åt min accent.

Jag tränade spanska med studiekamraten Jenny, en fräknig skandinavisk grannetjej lite yngre än mig. Varma dagar låg vi på stadsparkens skuggiga gräsmatta med flashkort, memorerade ordförråd, tränade diktion. Vi övade andra muntliga handlingar också, i sängen, inte parken. Hon hade tydligen tränat mycket redan.

Jag tyckte att jag gjorde henne bra när hon upprepade gånger skrek '¡Caramba!' under min tunga och fingrar. Ack, Jenny Lynde visade sig vara för omättlig för mig ensam. Hon flyttade in med fem marinkårskockar från den närliggande basen. Jag vet inte vilka språk hon skrek på för dem.