Lady Sonia Porr Erotisk

Jag insåg det inte då, men att följa honom, gå framåt nästan blint, men alltid bakom honom, skulle vara normen när vi var ute tillsammans under nästa år. När han kom fram till sin dörr låste han upp den.

Som en självklarhet klev jag runt honom och gick framåt. Innan jag hann sätta en fot över tröskeln, tog han tag i en hårlänga och drog mig tillbaka ut på gatan. "Inte så snabbt," sa han till mig med sammanbitna tänder. "Vänta på order."

"Förlåt," sa jag och menade det verkligen - men om jag var ledsen att jag inte betedde mig som han ville eller ledsen att jag var i den här situationen helt och hållet, kunde jag verkligen inte säga. Jag stod orörlig med ögonen på trottoaren.

"Det är bättre", sa han. "Låt oss se dig visa lite respekt. Kyssa mina stövlar och be om lov att få gå in."

"Måste jag?" Jag frågade.

"Gör det", sa han hårt. "Eller sluta slösa bort min tid och dra iväg."

Jag såg mig oroligt omkring. Ytterdörren var placerad ett par meter in från trottoaren, men den syntes fortfarande tydligt från vägen. En man gick en bullterrier mot oss nerför trottoaren.

"Kan jag vänta tills han har gått förbi?" Jag frågade.

"Jag antar det," svarade han motvilligt.

Mannen med hunden tittade nyfiket på oss när han passerade oss och undrade utan tvekan varför vi stod orörliga vid en öppen dörr. Han sa, så bara jag kunde höra, "Smart man, smartare än jag i alla fall."

"Varför är det så?" Jag frågade.

"Håller sin tik i koppel", svarade han. "Gå ner på knä."

Jag föll snabbt ner i hopp om att göra vad jag måste för att komma in innan någon annan passerade vår väg. Jag kallade på något vagt koncept av slavförhållanden, kysste var och en av hans stövlar i tur och ordning och frågade: "Snälla, sir, får jag komma in i din lägenhet?"

"Du får, slampa", svarade han. "Men håll dig på händer och knän."

Jag var så angelägen om att komma bakom stängda dörrar att jag genast kröp in och uppför trappan som låg i anslutning till dörren. Om jag hade stannat upp för att tänka på det, skulle jag ha varit självmedveten och rört min röv obekvämt uppför trappan.När jag nådde trappavsatsen kom han upp bakom mig och tog tag i mitt hår igen. Han förde sin öppna hand över min skalle, fångade hårtussar mellan var och en av hans fingrar, han använde mitt hår som ett koppel, drog mig upp och tillbaka tills jag vilade min röv på hälarna, fortfarande på knäna.

Han slog mig lätt i ansiktet och sa: "Det finns ett badrum bakom den dörren. Piss. Shit. Gör dig presentabel. När du är redo kommer jag att vara bakom den dörren." Sedan släppte han mitt huvud, öppnade dörren han hade angett, gick in och stängde den.

Jag var rådvill - jag hade erbjudits ett badrum, men trots min rädsla och ångest kände jag inget behov av att eliminera någonting - även om jag tänkte tillräckligt långt fram vid det här laget för att undra om det beslutet skulle komma att spöka igen mig. "Tryck på", sa jag tyst till mig själv och använde ljudet av min egen viskning för att jorda mig här och nu.

Jag kröp fram till dörren, sträckte mig upp för att vrida på knappen och sedan gick jag in i rummet på knä. Strax innanför dörren ställde jag mig upp och tog in scenen. Det var ett stort rum; uppenbarligen hade två lägenheter slagits in i ett stort, öppet utrymme. Han spretade över en enorm lädersoffa, med en öppen ask Havannacigarrer, en skål med frukt och ett glas lager bredvid sig. Han öppnade Naturliga mexikanska bröst stor fickkniv och började skala ett äpple från fruktskålen.

"Låt oss försöka igen, ska vi?" sa han mjukt. "Gå ut, knacka och vänta. I samma ögonblick som jag säger Jätte kuk ansiktsbehandlingar dig att komma in, ska du kliva in, stänga dörren bakom dig, vända dig och vända dig mot mig, avbryta och vänta på ytterligare instruktioner. Förstått?"

Det verkade som om mitt sinne klättrade över förrädisk terräng, och vilken minut som helst kunde falla i en avgrund. Jag kunde känna mina axlar sjunka av tanken på att bete mig som beordrats, speciellt med den ständigt närvarande vetskapen om att detta bara var början på ett år av tjänst. Den tanken stelnade min ryggrad - jag gjorde det här för att hjälpa mig själv, så jag höll med om ett mjukt sorl.

Han skällde som svar: "Säg till. Varje gång du tilltalar mig kommer du att hänvisa till mig som 'Mästare'. Du kan kalla mig 'Sir', 'Herre' eller 'Supreme One', men jag gillar 'Mästare' bäst. "

"Du är inte seriös", sa jag misstroende.

"Du menar inte allvar, mästare," anslöt han sig igen.

"Jag kan inte," insisterade jag.

"Jag kan inte, mästare", var hans enda svar.

"Men det låter löjligt", förklarade jag.

"Det låter löjligt, mästare. Jag ska inte berätta det igen."

Min rasande inre konflikt visade sig i hela mitt ansikte: den vuxna i mig, föreläsaren i mig och den respekterade litteraturvetaren i mig knuffades alla ur vägen när slaven i mig steg upp till ytan.

Jag tog ett lugnande andetag och sa, "Förlåt, mästare," och lämnade rummet och stängde dörren efter mig. Då knackade jag på den direkt.

Han kände uppenbarligen inte någon känsla av brådska med den här verksamheten, han svarade inte på ett tag. Jag föreställde mig hur han skivade och började äta det skalade äpplet, drack lite lager och kanske till och med tände en cigarr. Innan jag kunde följa tanken på eld i händerna på en Mästare till några skrämmande slutsatser, hörde jag honom säga, "Gå in."

Jag öppnade dörren, vände mig om för att stänga den säkert bakom mig och vände mig sedan mot honom. Jag kände mig fånig, oerfaren och generad, men han började nästan omedelbart utfärda order som krävde min fulla uppmärksamhet och flyttade mig förbi ögonblickets känslor.

"Stå där borta", beordrade han. "Ögonen ner. En slav får bara se en Mästare i ögonen vid ett tillfälle."

"När är det, mästare?" Jag frågade.

"Jag ska låta dig veta när det händer," sa han, inte intresserad av att tillfredsställa min nyfikenhet eller låta den avleda honom från hans egna syften. Han fortsatte: "Håll stilla, händerna bakom ryggen, fötterna isär."

Jag visste att mina knän och tårna på mina skor var skavda av att gå upp för trappan, men jag var lättad över att det inte fanns några löpningar eller hål i mina strumpbyxor. Med mina ögon nere, mina händer knäppta bakom min rygg, fann Lång porrnovell att jag bara stod där, blev iakttagen av en man, förvirrad.Det slog mig att män nästan aldrig stirrar på eller ens noggrant tittar på kvinnor på gatan och på offentliga platser. Det slog mig att män har lärt sig att inte ses kolla in kvinnor offentligt för att undvika att utlösa svartsjuka i en eskort eller skräck hos en kvinna ute på egen hand.

När hans visuella inventering verkade fortsätta oändligt började jag rodna. "Bemästra?" Jag frågade.

"Ja?" han svarade.

"Jag vet inte vad jag ska göra," frågade jag.

"Allt du behöver göra är att lyda", förklarade han. "Jag kommer att fatta alla beslut i kväll; du kommer att förbli helt passiv. Du kommer att bli slagen. Du kommer att bli knullad. Men innan något av det händer, kommer du att vänta lite. Gå nu över till den bokhyllan, ställ dig inför den och stå helt still."

Jag följde hans instruktioner, tacksam över att vara vänd bort från honom så Hur man imponerar på en tjej var mindre medveten om hans sökande blick och tysta blick. Efter några minuter i den positionen hörde jag honom säga: "Gå över till den bilden, långsamt, vänd dig sedan och gå tillbaka."

Jag gick fram till den angivna bilden, som visade en vacker brunett i en knästående ställning, bunden till ögonbultar insatta i ett hårt trägolv. Hon hade ett munstycke i munnen och hennes bröst var knutna runt en dildo. Jag rysade och föreställde mig kort i den positionen. Innan jag hann undra över smörjningen jag började känna vände jag mig sakta om, och gick sedan tillbaka mot honom för att stå tyst.

Tiden gick.

"Vad gör du, mästare?" Jag frågade.

"Undrar vad jag ska göra först - piska dig eller knulla dig", sa han. "Lyft upp kjolen, skönt och långsamt. Högre. För helvete. Din dumma tik!"

"Mästare. Är det något fel?" Sa jag rädd, för det var uppenbart att något verkligen var väldigt fel.

"Trikåer!" utbrast han. "Jag tror inte på det. Strumpbyxor. Ta av dem och släng dem i papperskorgen. Och de där löjliga rosa trosorna."

"Ja mästare.Förlåt, Mästare," svarade jag, min lättnad över det enkla botemedlet mot problemet överväldigade min naturliga pinsamhet över att strippa inför en främmande man.

"Och skynda dig", sa han utan att uppskatta mina snabba handlingar. Han fortsatte, "Några grundregler. Jag föredrar kjolar framför byxor. Jag gillar inte trosor. Jag kommer inte att tolerera strumpbyxor under några omständigheter. Håller med?"

"Ja, Mästare. Förlåt, Mästare," bad jag om ursäkt igen.

"Det är okej. Du skulle inte veta. Vad gjorde vi nu?"

"Jag hade min rygg mot dig, Mästare. Jag visade dig min rygg." "Arse är ordet du letar efter. Du visade mig din tjocka rumpa i hopp om att jag skulle slå den. Men ögonblicket är över nu, magin är förlorad. Nåväl, fan, det är dags att se dig naken." När jag ofrivilligt ryckte till skrek han nästan: "Vad är det, fan. Gillar du inte ditt nya namn?"

"Nej, mästare."

"Tja, för att säga dig sanningen, fan, inte jag heller", fortsatte han. "Men en tik som du behöver ett riktigt slavnamn, och eftersom du ikväll bara erbjuder mig ett hål att knulla på, då verkar Fuckhole lämpligt. Tycker du inte det, Fuckhole?"

"Om du säger så, Mästare," sa jag uppgivet.

"Då är det överens om, Fuckhole," sa han glatt. "Så låt oss se dig ta av dig, Fan. Stå där borta och ta av dig jackan. Bra jobbat. Nu, släng den på golvet."

"Men, Mästare!" Jag kunde inte låta bli att ge honom en vädjande blick. "Det är en Donna Karan!"

Skakade på huvudet, helt oberörd, sa han: "Och du såg väldigt vacker ut när du hade den på dig, men du kom hit för att göra som du blir tillsagd. Ta med den hit."

Ännu mer orolig när jag såg honom ta upp sin kniv, fortfarande öppen på bordet, lydde jag ändå och räckte honom min jacka.

"Tack, fan", sa han. "Gå tillbaka nu och stå väldigt stilla."

Han lät ljuset spela på det mycket vassa bladet på fickkniven innan han skar det över baksidan av min jacka och halverade längden på höger ärm.

Jag kände och såg skräckslagen ut."Mästare - "Jag började, men hade inga ord för att avsluta meningen. Redan översvämmad av skulder, att minnas vad den nu värdelösa klädseln hade kostat gjorde mig sjuk i hjärtat.

"Vad är det, fan?" han hånade. "Tror du att jag är för fattig för att köpa en annan jacka till dig?"

"Nej, mästare", svarade jag.

"Eller kanske du tycker att jag är för elak för att köpa en ersättare?" han envisades.

"Nej, mästare", upprepade jag.

"Tänker du att du kanske borde ha lydt mig?" sa han tyst.

"Ja, mästare", svarade jag, ljuset grydde, hur långsamt det än var.

"Ta sedan av dig blusen och bh:n. Snabbt", beordrade han.

Jag gjorde som sagt, och kastade dem på golvet - jag lärde mig.

Jag försökte stärka mitt självförtroende genom att komma ihåg att mina bröst var fasta, om än lite i det lilla.

Han ställde sig upp och sa, "Jaha, fan, allt ser okej ut än så länge. Gå fram till den öppna spisen och vänd dig sedan och gå tillbaka mot mig snabbt. Jag vill se de där funbagsarna vippa."

"Ja, Mästare. På en gång, Mästare," sa jag innan jag marscherade i hela rummet, vände mig sedan om och gick tillbaka. Även om mina bröst var fasta, vickrade verkligen. När jag ser tillbaka på den kvällen är jag tacksam för att jag var för okunnig om vad som skulle komma under nästa år för att inse att mina bröst en dag skulle korsas av piskmärken och mina bröstvårtor skulle vara långa och alltid uppmärksammade, efter att ha varit tränas genom klok och regelbunden applicering av klämmor och klädnypor.

Jag stannade framför honom och han sa: "Ge mig dina händer."

Han tog mina händer i sina och höjde dem till axelhöjd. "Tryck emot mig", beordrade han. Med mina armar och bröstet ansträngda hoppade bröstköttet av musklerna, något jag aldrig hade kunnat föreställa mig skulle hända - nästan lika överraskande som att se hans kuk börja anstränga sig mot jeansen.

"Händerna Bula På Penispetsen ryggen!" befallde han och grep mitt vänstra bröst i cirkeln som skapades av hans pekfingrar och tummar, och klämde tillräckligt hårt för att få köttet att hoppa mot honom.Ett ögonblick trodde jag att han kunde bita eller dia min utbuktande bröstvårta, men istället släppte han mitt bröst. Sedan tog han båda mina bröstvårtor mellan sina pekfingrar och tummarna, drog dem mot sig, sträckte ut köttet tills jag ryckte till. Sedan skakade han dem och fick dem att skälva och släppte dem.

"Buttarna verkar OK," funderade han på samma sätt som någon som inventerade. "Matsalen ligger bredvid. Gå runt där och lägg dig på bordet med brett isär benen. Det är dags att undersöka fittan."

Än en gång fick mitt ansikte ett smärtsamt uttryck innan jag sa: "Snälla, Mästare."

"Har du något att säga, fan?" han svarade.

"Snälla, mästare," började jag, "jag gillar inte det ordet."

"Vilket ord?" sa han medan jag bet mig i läppen.

"Åh", sa han och verkade plötsligt förstå. "Ordet 'kust', menar du?"

Jag nickade olyckligt redan säker på att det här samtalet inte gick i en bra riktning.

"Vad mycket raffinerat av dig," hånade han. "Och så bedrövligt okunnig. 'Cunt' är ett ädelt ord som getts till oss av holländarna och norrmännen, men du kanske inte är redo att anamma europeisk enhet ännu. Det är relaterat till det latinska ordet 'cunnuso', men jag antar att du har ingen respekt för vårt kulturarv. Du har bott i USA, så du vet att amerikanska kvinnor använder det, även lesbiska feminister, men du är för brittisk. De stora författarna använder det: inte bara D. Lawrence, Henry Miller och James Joyce, men även Robert Burns använde ordet "fitta" där det passade. Men du är för snäll. Om du ska bli slav måste du använda en slavs språk. En slav säger inte "ta mig" eller "låt oss älska." En slav ber om att bli knullad. En slav går inte ner på sin herre. Hon ger inte huvudet. Hon suger kuk. En slav ber inte sin älskare att stoppa in ett finger i henne. Hon säger: 'Snälla, Mästare, tryck din näve i min fitta.' Framför allt följer en god slav sin Mästares önskningar i allt, men du är för arrogant för att vara en god slav - "

"Nej, mästare", sa jag uppgivet.

Han stoppades mitt i uppropet."'Nej Vad?" han frågade.

"Nej, mästare", svarade jag. "Jag är inte för arrogant för att vara en bra slav. Jag låter dig undersöka min fitta."

"Det är bättre", sa han med ett leende. "Du har en underbar röst", sa han till mig. "Jag vill höra mycket smutsigt språk från dig från och med nu."

Jag lade mig ner på det stora ekbordet med kjolen uppdragen och fötterna på två stolar, kände mig lika obekväm och utsatt som jag gör när jag provar stigbyglar på GYN. Han satt mellan mina ben i ristaren och inspekterade mig innan han sa: "Den där blöta fittan förtjänar att ses på. Den där blöta fittan förde dig hit, inte den bildade hjärnan som ville spendera denna kväll med att läsa lite esoterisk litteratur. Öppna det är klart för mig: dra bort de där passionsflikarna."

Även om jag inte kunde motstå en suck, lydde jag också.

Jag försökte inte ens förneka för mig själv att jag var våt - bra eftersom jag omedelbart kände hur han plockade upp fukt från min vagina och sedan Verkligen gynnsam egenskap ut den över spetsen av min klitoris. Han började bygga upp en rytm, och jag hörde mig själv gnälla och min andning började förändras.

Han gav hela min vulva en rejäl smäll och sa: "Inget av det. Kan inte få dig att komma innan jag gör det." Stående mellan mina ben sträckte han sig framåt, tog tag i båda mina bröstvårtor och drog upp mig. Sedan vände han sig om och ledde mig tillbaka till huvudrummet. "Ser du den där väskan lutad mot väggen?" han frågade.

"Ja, mästare," sa jag.

"Sätt den på soffbordet och öppna den", instruerade han.

Fodralet var ett överdimensionerat attachéfodral i ockra läder från Louis Vuitton, inte för tungt eller för stort för att jag enkelt skulle kunna lyfta och lägga ut det på bordet. Jag öppnade spärrhakarna, svängde tillbaka locket och flämtade.

Inuti fodralet fanns en skrämmande samling av piskor, floggers, nippelklämmor, begränsningar och gags.Bara dessa räckte för att få mig att rysa, men sedan såg jag några uppenbarligen hemgjorda redskap: en katt på nio svansar, varje sträng tippad med en fiskkrok; två lårstora bågar av taggtråd förenade med ett hänglås; och en läderkrage fodrad med krossat glas. Det tog en stund att återställa min röst och gnisslade i chock, "Mästare. Kan du inte vilja använda dessa på mig?"

"Inte alla", svarade han. "Men kom ihåg att även om jag kan förverkliga dina vildaste drömmar, så är jag också din mörkaste mardröm. Dessa speciella föremål är för Kinky slavar som tror att de kan ta mycket smärta, en påminnelse om att hur mycket du än tror att du kan uthärdajag kan berätta mer. Skulle du vilja välja ett instrument, eller accepterar du min rekommendation?"

"Du väljer, Mästare," svarade jag, rädsla framträdande i min ton.

"Den svarta floggern med det röda handtaget är lämplig för en nybörjare", förklarade han. "Det är den med två parallella läderremsor. Ta med den hit, på knäna om du vill. Ge den över. Nu, kyss den."

Förhoppningsvis att snabb och tyst efterlevnad av dessa instruktioner skulle mildra de slag som jag visste var på väg, kysste jag omedelbart floggern och reste mig sedan snabbt upp på fötter när han drog i en bröstvårta.

"En slav som blir slagen på rumpan eller axlarna knäpper händerna framför kroppen tills det är över", sa han till mig. "En slav som får sina bröst piskade håller händerna bakom ryggen. En slav som får en fitta som piskar knäpper händerna bakom hennes hals."

"Åh, mästare," suckade jag. "Jag insåg inte att brösten blev piskade."

"Bröst blir slagen bra och ofta", svarade han. "Fitspiskningar är sällsynta. Båda är för avancerade för en novis som du. Ta av dig kjolen."

Än en gång, i hopp om att visa mitt grepp om mitt nya beteende skulle lätta de kommande slagen, kastade jag min kjol på golvet direkt efter att jag tagit bort den och böjde huvudet.

När jag stod där naken kände jag hur den smygande rodnaden av pinsamhet började igen.Han tog en lång, övervägande blick på mig, som om han bedömde allt och fick mig att vänta.

Äntligen kunde jag inte längre hålla tyst. Jag frågade: "Mästare. Är något fel. Är min rumpa för stor?"

"Att tala som en mästare," svarade han, "jag skulle säga att du har en lång näsa, dålig hållning, en bred rumpa och kinden att ställa frågor utan att få tillåtelse först. Om du vill ha min åsikt som man, kommer du att måste ställa samma frågor till mig imorgon. Du är naken för inspektion", fortsatte han.

"Efter ikväll vill jag aldrig mer se dig helt naken igen. Den perfekta looken för en slav är någonstans mellan att bära kläder och att inte bära någonting. Inte en naken, naturlig varelse eller en fullt påklädd dam, utan en halvklädd hora," han förklarade.

"Ja, mästare," sa jag förvirrat.

Han fortsatte, "Du måste alltid bära något: en hatt, strumpor och hängslen, en titthålsbehå, till och med inget annat än ett par örhängen eller en ring på ena tårna. Men aldrig naken."

"Vad du än säger, Mästare", svarade jag, mitt huvud snurrade, tankar och känslor helt utom kontroll.

Han klev närmare och kysste mig, tvingade sin tunga mellan mina tänder och våldtog min mun. Jag hoppades att mitt svar var vad han ville: jag höll mig helt Ciara är gravid, men till och med jag kände lukten av min upphetsning. Han vände mig mot en spegel och sparkade sedan isär mina anklar och spred mina ben lite bredare. Först förskräckt över att bli sparkad insåg jag att jag skulle behöva en bred ställning för att hålla mig stadigt när slagen applicerades.

"Säg till mig att slå dig", sa han hårt.

"Har jag varit dålig?" frågade jag och kom in i rollen som jag skulle spela i ett år.

"Du var sen", började han. "Du dök upp framför mig i strumpbyxor. Du var ovillig att kalla mig 'Mästare'. Om jag gav dig det rätta straffet för allt det dåliga uppförandet skulle du inte kunna sitta ner på en vecka. För nu ska jag slå dig för att det är min rättighet som Mästare och för att det är allt du som slav. kan förvänta sig.Du är en skit, en ursäktande ursäkt för en kvinna, en leksak att leka med och straffa som jag vill. Säg vad jag ska göra. Be mig att göra det."

"Snälla", viskade jag.

"Högre", sa han. "Och var mer specifik."

"Snälla, mästare," sa jag tyst. "Slå mig. Slå mig i röv."

"Kom ihåg att räkna slagen", sa han, "och tacka mig efter vart och ett."

"Det verkar dumt", hörde jag mig själv säga med bestörtning.

Han steg upp och skrek i mitt öra och spottade ut orden snabbt och hårt: "Tillåtelse att tala, Mästare. Tillstånd beviljat, tik. Att räkna verkar fånigt, mästare. Har någon frågat efter din åsikt, tik. Nej, mästare. Förlåt, Mästare. Förlåt för att jag ställer dumma frågor."