Vuxen webbkamerachatt

I ett rum fullt av pysslande playboys sticker den här mannen ut.

De cirklar och grinar och gör utfall. Han hänger tillbaka. Den rovlystna hov-drag-huff-och-snorrande, den pråliga-ruggade-fjäderdansen runt mig, suddas ut och bleknar till bakgrundsljud mot hans subtilare märke av vaksamhet.

När natten glider på är han allt jag ser.

En kvarvarande faner av fåfänga tillåter mig inte att läsa hans stoiska uppträdande som ointresse. Trots allt jagar jag också. En mullrande ensam hunger, som ropar ur den bittra håligheten av nylagda olickade sår, förtär mig. Det tvingar mig att spela det här trötta elaka spelet.

Mina ögon smalnar och, från halvvägs över rummet, letar jag hårt in i det dåligt upplysta hörnet där han står.

Jag uppfattar draget av ett återhållet leende som leker i hans mungipor och fångar den ofrivilliga nedgången av tjocka mörka fransar, när jag försöker fånga hans blick. Mitt tränade öga upptäcker en långsam uppmätt förskjutning, omfördelningen av kroppsvikten från ett ben till det andra. Det är påtagligt -- något köttsligt väckande inombords. Han gör en storlek på de andra spelarna.

Det knäcker hans pokeransikte, avslöjar hans hand för mig.

Min hud sticker och dunkandet i mitt bröst snabbar på i takt med den högljudda stamdansmixen som forsar genom rummet. Jag sväljer och smakar på en tyst sorts fara. Äntligen ögonkontakt. Jag känner att jag stjäl bort hans hemligheter, saker som de andra männen inte vet. Utan att de någonsin känt hans närvaro, någonsin sett hans hatt i ringen, hans ante på bordet, hans insats eller hans anspråk - har han avväpnat dem.

Doften av fara borde nu ligga tjockt och sött på hans tunga. Han har min fulla uppmärksamhet.

Jag kallar honom Alfa.

Jag vet inte hans namn. Jag vill inte veta hans namn. Jag vill inte känna honom. Den ofarliga främlingen i hörnet (vars utmaning jag har accepterat, oavsett om han har utfärdat en eller inte) kommer att tjäna mina behov bättre genom att förbli namnlös, klädd och maskerad. Jag siktar på att inte gräva djupare än vad jag behöver. Min kropp vill - mitt ego behöver - leka. Jag ska.Nej, måste lämna mina djupare hunger ur detta.

Jag måste. Hon tittar på.

* * *

Tyngden av Gitas närvaro tömmer min hållning och saktar snabbt ner rytmen i mitt bröst. Jag börjar känna mig obekväm och självmedveten.

Den glansiga reflekterande ytan på baren ekar den udda ametisttonade belysningen i den fullsatta cocktailloungen. Jag vilar mina händer på den och åsynen av dem (huden, papperstunna; varje ven som är synlig, upphöjd och upplyst) skrämmer mig. Jag föreställer mig mitt ansikte skelett av samma ovänliga effekt och oroligt vänder jag mig -- ryggen mot Alpha -- för att konfrontera väggen av diverse antika speglar till vänster om mig. Kisande in i mörkret, förbi suddigheten av rörliga maskulina former, får jag en splittrad skymt av Gita. Hennes fängslande bild, uppdelad över en serie eklektiska, oöverensstämmande ramar, rullade i svart.

Som alltid är hon fantastisk. Inte ens detta grymma heliotropglöd kan besudla hennes ödmjuka perfektion. Gitas hud -- slät, blek, opaliserande: polerat ben från fallna gudar -- ger en stram krämig värd för vackert häftiga kantiga drag. Den annars svåra formen och skärpan i hennes ansikte sötas av den mogna fylligheten av grenadinblanka läppar och mjukas upp av den omgivande blåsvarta chocken av glänsande trubbigt hår. Giftiga silver-vit-metallfläckiga irisar blinkar och glittrar, eld och is, från rökiga kolkantade ögon.

Mina knän hotar att vika sig vid åsynen av henne, som de alltid gör.

Gitas reflektion ger ett brett nervöst leende innan jag börjar det långsamma uppmätta strutet som får mig att arbeta hårt för att stabilisera min andning. Långa tonade lemmar flyter som flytande levande elfenben från ett enkelt rygglöst skifte (visskt tunt, svart och mitt på låret kort) för att ge rörelse till en form som verkar för overklig för att röra sig på egen hand. Michelangelos mejsel välsignade henne med en mjuk köttig hyllning till Davids rumpa, men klippte klumpigt av hennes vingar och lämnade vassa utstående skulderblad.Jag ser dem skrapa precis under ytan och värka att slita igenom hennes hud för varje slingrande steg hon tar. Detta retar upp mig och jag hatar mig själv för det (för den oväntade blodtörsten, såväl som för att jag vill ha henne), men min upphetsning ersätts snart av en annan sensation. Lika bas, lika osmaklig.

Jag sväljer hårt mot den torra arga klumpen som bildas i min hals, medan jag ser Gita smyga mot Alpha.

Hora. Tik. Hondjävul.

Jag har inga anspråk på den här mannen, och ändå känner jag en mörk, ohygglig våg av svartsjuka stiga upp i mig, när hon strövar runt honom - kattlikt. Tunn, lång, hård, stark och självsäker. Hans (verkliga eller inbillade) avsikter mot mig kommer med all säkerhet att falla bort och glömmas bort, med en olöslig blick i hennes ögon som samlas i flytande kvicksilver.

Fitta.

Jag fryser på plats, oförmögen att titta bort från reflektionen, (men i mitt sinne gör jag en hastig utgång från klubben genom en tjock vägg av testosterondrivna invändningar, en lugnande balsam av lustfyllda vädjanden). Jag vill rädda mig själv den väntande smärtan (en annan ny remsa av mitt råa och blödande ego, nytt kött slitet från motvilligt ben), för att fly från den oheliga utmaningen som det oroande leendet ger.

Jag hatar det här spelet.

Den dova värken av begärliga puttrar under min mindre-än-perfekta hud och stiger för att spilla från mina ömma, trötta ögon.

"Du kan inte få honom", skriker min hjärna. Jag känner mig ful, eländig och ynklig (som ett barn, gammal nog att veta bättre, utsätter mig för ett fruktansvärt raserianfall), även om jag varken har rört mig eller yttrat ett ljud.

Det spelar ingen roll för mig att Alpha inte är en särskilt attraktiv man. Rent snitt, visst. Välvårdad, givet. Hans svart-på-svart t-shirt och sport-rock parning över välskurna, väl slitna jeans; samtidigt som den utstrålar självförtroende på ett trevligt diskret sätt, verkar det på något sätt mer säkert än elegant. Hans robusta båge lovar styrka och tjocklek, men hans korta kolsvarta hår är stylat på det där produktpåverkade och spetsade sättet för att avslöja att det börjar bli tunt.Mörk smält chokladögon frammanar från ett mjukt gulbrunt babyansikte. Detta överkompenserar han tydligt genom att begränsa sig till för seriösa leende försiktiga uttryck. Åh, men när ett okontrollerat leende bryter sig loss, gör den rebelliska flykten, förenar dess ljus och värme krafter med dessa ögon och resultatet blir oväntat avväpnande.

I sanning, hur de än bedömer, är dessa yttre egenskaper irrelevanta. De skummar igenom mitt sinne på snabbspolning framåt (hastigheten av cool likgiltighet) -- ett dämpat surrande hum.

Jag har en kuslig intuition när det kommer till sexuell kompatibilitet. Jag känner det. Lukta på det. Jag kan smaka en välmatchad älskares hud innan jag har kommit inom tio fot från hans eller hennes kropp. Jag känner deras kyss. Jag kan känna det fasta trycket av deras beröring utan att någonsin ha utbytt ett ord av introduktion och detta händer nu, med Alpha. Det här är allt jag behöver för att välja honom -- rikta mina orubbliga sikte, blossa mina näsborrar, tafsa i marken, slicka mina kotletter, morra djupt i min hals -- och starta jakten.

Nej, det spelar ingen roll för mig att Alpha inte är det mest extraordinära exemplaret i rummet, men det spelar ännu mindre roll för Gita. Hon har kommit att veta vad jag vill, redan innan jag gör det, och hon bryr sig bara om att jag har valt honom.

Hon livnär sig på min vilja.

* * *

Gita vänder sig Japansk Shemale DVD den flerspegelvända väggen ännu en gång och låser in min reflektion i ett oblinkande stopp. Hon glider i sidled direkt bakom Alpha, med hennes nacke och huvud placerade precis ovanför hans breda vänstra axel. Hon sänker sina fuktiga saftfläckade läppar mot hans öra. Jag kan känna den våta värmen från hennes andetag mot mitt eget öra, när hon andas ut varje ord med en långsam förförisk knuff.

Jag vill veta vad hon säger till honom, men allt jag kan höra är den alltför Lady gnuggar sexuella strumpbyxor mot henne dunkande musiken -- nu präglat av skriet av inbillad feedback när den blandas med det kusliga ekot av Gitas onaturliga röst i mitt huvud.

"Är det här vad du vill, Gemine?" Jag tvingas trycka fingrarna mot tinningarna, eftersom de djupa halstonerna och de konstiga viskande viskningarna producerar en olidlig blandning av njutning och smärta. "Är det här vår tänkta leksak för ikväll. Intressant val, min älskling, men du vet att du aldrig kommer att göra ett jävla drag."

Mina ögon svider och de börjar välla upp igen.

"Det stämmer, älskling, kom med de där sorgsna små tårarna. Du kan stå där och se sårad ut - knyta dina beniga små nävar och tala om för dig själv hur gärna han vill ha dig - medan du ser mig spela. Du vet att jag kan reducera den här mannen till en vädjande pöl med inget annat än en viskning. Jag tar honom, jag använder honom, och du kommer bara att krypa ihop där borta, gapande -- suga på din hungriga tunga och försöka korsa dina smala lår över det ont i dina soppande trosor."

Medan den hårda ringningen inuti mitt huvud tär på mitt sönderfallande självförtroende, släpar den bleka glöden från Gitas hand upp för Alphas tjocka arm och över hans axel. Hennes naglar går mot sidan av hans hals. Jag kan känna det. Hennes långa vackra fingrar glider upp i hans hår och tillbaka ner till hans kind innan de kommer till vila vid basen av hans hals.

Jag kan inte hindra mig själv från att föreställa mig det mjuka trycket på min hud. Åsynen av hennes slingrande vita hand, kontrasterad mot hans umbra kött, väcker drifter lika våldsamma som de är lustfyllda. Jag ogillar dem. Puttande inser jag att jag suger på min tunga och jag tvingas vrida mig obehagligt, knyter ihop benen över den blöta värmen och stigande puls.

Trots det orubbliga greppet i Gitas ögon är jag tvungen att söka igenom Alphas ansikte. försök att häpna i den läckra hettan av hennes beröring, ställföreträdande.

Ingenting. Ingenting?

Den fuktiga smekningen av hennes andetag -- åsynen av henne, lukten av henne, den råa ohämmade sexuella luften omkring henne -- borde vara tillräckligt för att krossa honom, ändå visar Alpha ingen synlig reaktion på hennes närvaro. Hans uttryck registrerar inget svar på hennes beröring eller på hennes ord.

Jag är skramlad och förvirrad, sedan imponerad. upprymd. Ingen lätt markering, den här, verkar det som.

Hon kommer inte att vara nöjd.

Mosig förtjusning. Schadenfreude. Jag fylls med en återställande känsla av tillfredsställelse och måste undertrycka ett skratt som blåser upp i bröstet. Det breda ljusa leendet av ren förtjusning som jag inte kan innehålla, förvandlar bilden i spegeln.

Det magra gula ansiktet jag har föreställt mig blåser bort som en grå hinna av puderigt damm, lyfts och svepas från det vackra föremålet under. Jag ser ett väldigt annorlunda jag. Jag ser min långa, självsäkra, slående reflektion och jag ser Alpha – höjda ögonbryn, ett leende som kan konkurrera med mitt eget – gå mot mig. Stulen eller delad, dessa hemligheter lyser i hans ögon igen och, förutspått eller ihågkommen, hoppar smaken av hans hud över min tunga än en gång.

Jag trycker ihop ögonen hårt och, med ett djupt, stadigt andetag, gör jag en snabb kvartsvarv tillbaka för att möta stången.

Den udda lila Vuxen webbkamerachatt tar en stund att anpassa sig till och blinkande ner i den känner jag Alpha bredvid mig innan jag ser hans svartärmade armbåge vila på ytan till höger om mig. Jag är chockad, men lättad över att jag inte kan känna lukten av Gita på honom. Hans doft uppfyller dock profetior.

Jag känner mig yr. Mitt ansikte blir varmt.

Jag älskar den här delen.

Jag andas in djupt, lustfylld och yr.

Jag hör att Alpha lägger en beställning: tre skott av. något. Det är första gången jag hör hans röst. Det vibrerar inuti mitt bröst, istället för att tas in av mina öron eller bearbetas av min hjärna.

Med ögonen som fortfarande är nedsänkta ser jag ett späckande snapsglas glida mot mig - en långsam utdragen skridsko över skimrande is - framdriven vid sidan av Alphas breda vänstra hand. Lite av vätskan (i det här ljuset är det svårt att säga, men jag tycker att det är blekt gult) sipprar ut över kanten och gör en klibbig röra av hans pinky. Fingret pilar instinktivt till hans mun.Mina ögon följer med och när den glider in i den blöta värmen mellan hans knappt åtskilda läppar, hör jag hur jag andas (en skarp-rasp-kom-svag-gnäll) i min hals.

Inte en man för mig nu, om han någonsin var det, jag är inte det minsta besvärad om Alpha hör det också. I det här ögonblicket har jag reducerat honom till delar - armar, händer, mun, tunga, ögon - och jag ber tyst (nästan frenetiskt) att han inte kommer att störa detta genom att inleda ett utbyte av lediga trevligheter, vardagliga samtal.

Jag vill inte koppla ihop bitarna igen.

Vi slår tillbaka skotten samtidigt, utan ett ord, gest eller signal. Jag sväljer och (föraktar smaken av citron) försöker hårt att inte rycka till. Jag lyckas med ett tunt leende som tack. Han nickar.

Signalerat av den söta välbekanta ringen av våra tomma snapsglas som träffar ytan av baren unisont, sträcker bartendern en flaska mot Alpha som ett dinglande retoriskt frågetecken. Jag känner till flaskan (det är en utmärkt singelmalt och jag skulle älska några), men Alpha skakar redan på huvudet som svar.

"Jag ska träffa en vän för en drink. Litet ställe, 'runt hörnet. Vet du.?", stavar han namnet på baren och säkerställer ganska detaljerade vägbeskrivningar. Det är tydligt för mig att Alpha vet exakt var denna plats är -- att detta utbyte, den resulterande informationen, är till min fördel.

En inbjudan.

Det finns ingen förmodan, även om den tydliga översättningen är "låt oss gå härifrån" och medan den förtäckta hemliga leveransen får mig att slåss mot ett motvilligt flin av nöjen, finns det en accepterad känsla av enkel outtalad förståelse.

Jag vet, innan mitt huvud kommer ikapp har min kropp redan gått med på att gå.

När Alpha vänder sig för att gå, upprepar han barens namn och adress (precis som barnet reciterar inköpslistan på väg till affären: en kartong med ägg, en behållare med mjölk, en pinne butta.). Det är högre och långsammare när hans läppar passerar, varma och leende, nära mitt högra öra.För mig är detta en oönskad glimt (en pojkaktig sötma, ett sinne för humor, en personlighet), en person som försöker resa mig från bitarna som jag är fast besluten att hålla isär.

Jag tillåter inte mig själv att skratta eller se honom gå iväg.

Jag stirrar tomt på det orörda tredje skottet och upplever en plötslig frossa.

Jag dröjer kvar, låtsas kolla min röstbrevlåda, tar mig tid att lösa min flik. Sedan lät jag ytterligare några unga struttande påfåglar blåsa upp mina fjädrar, medan jag tar mig långsamt slingrande fram genom folkmassan mot utgången. Utanför ytterdörren tänder jag en cigarett och låter tankarna utspela sig en smutsig mängd blivande fantasier. Jag tar långa djupa drag och njuter av varje giftig dragning, medan jag mentalt dekonstruerar Alpha igen och programmerar om mig själv.

När jag börjar gå, har jag väckt Riktiga damunderkläder tillbaka till ljuv medveten övergivenhet - förhöjd desto mer, på något sätt, genom att låta Alpha vänta.

Jag känner mig stark och sexig och farlig. Kylan i luften retar mina bröstvårtor och jag ler och vet att klänningen jag har på mig inte kommer att göra något för att maskera effekten. Som jag så ofta gör får jag den intensiva känslan av att min sexuella energi rinner över på varje person jag passerar på gatan. Lite vilse i det obekanta området måste jag fråga ett par om vägen. De är söta och hjälpsamma, men de är båda synligt rodnade och tittar på mig som om de vill äta mig levande. Jag låter dem glädjas åt tanken på att ha arbetat mig in i deras snuskiga fantasier. åtminstone för ikväll.

Upprymd, med lust och ego högt och lätt andfådd, kommer jag äntligen till rätt adress, men -- med det kalla bronsdörrhandtaget redan i mitt grepp -- inser jag snabbt att jag inte vill vara i en annan bar. Jag vill inte dela en drink, chatta, umgås, koppla av.

Även när jag tänker på det här går jag redan in i värmen på andra sidan.

* * *

Jag glider in förbi en lång speglad bakstång och fångar min struttande form i det mycket mer smickrande ljuset på denna mysigare lokal.Trots Deadly Sins-topplistan kan jag inte låta bli att vara stolt över det jag ser.

Jesus, jag älskar den här klänningen. Det fräcka, baraxlade disco-inspirerade snittet i vitare än vitt kroppsnära tunn stretchtyg, där jag verkar mager och solbränd och tonad, snarare än benig och skröplig och utmärglad, spelar upp en mycket urskiljbar kontur av det lilla v. -klippt stringtrosa under. Detta är avsiktligt (allt annat jag har försökt bära under den, i alla former och nyanser av "naken" syns igenom, men med det distinkta intrycket att jag inte är medveten om det). Ikväll har jag bara dragit på mig och valt svart.

Jag låter bilden i spegeln stärka mig. Utan Gita här för att förstöra utsikten, kan jag tysta de grymma viskningarna av demoraliserande motvilja. Jag kan se en ihågkommen reflektion av mig.

* * *

I en dunkel Smiska mig knulla mig skrymsle ser jag Alpha.

Det är en målning riven från en vacker gammal bok, en ram som ryckts ur någon obskyr föråldrad livremsa. I det varma skenet av denna diffusa gyllene belysning får bilden av honom (som är bosatt i denna utsmyckade stoppade hörnbänk, fullad med kuddar i djupa nyanser av rött och guld) mig att känna mig som om Woman Day Forums Swap Meet presenteras som ett haremsförvärv.

Jag undrar varför denna banala fantasi är så upphetsande, men jag förtjänar att omfamna den. Jag klamrar mig fast vid klichén och erotiserar den fem sekunder långa tavlan i mitt huvud. Jag närmar mig tyst, mitt bästa försök till fridfull vördnad, och – som han känner till scenen – nickar han, utan ord, mot utrymmet på bänken bredvid honom och indikerar att jag får sitta.

Framför honom står en dammig flaska Scotch och två tomma stenglas på en bricka. Jag glider in. Han öppnar flaskan och häller upp.

Min ganska konstruerade sultanfantasi försvinner underifrån en mer ny fascination (Scotch är min odeklarerade libation), spetsad med en mycket oväntad och ovälkommen skuldkänslor för att jag tog mig tid att komma hit.Plötsligt tycker jag att den spetsiga frånvaron av konversation känns mycket tyngre, intensivare och mer intim, än det töntiga prat jag hade fruktat.

Jag är tacksam när Alpha harklar sig (även om jag är distraherad av det, missar jag chansen att hindra honom från att tappa is i mitt glas). Han talar med en fjärran luft och funderar för sig själv, nästan som att jag inte har kommit ännu, men han tilltalar mig faktiskt för första gången.

"Alla frågar vem du är." det är den tysta nyfikna tonen från en vetenskaplig observatör "vem är den där underbara kvinnan i den sexiga vita klänningen?" Gudskelov är de inte mimade, men jag hör definitivt fingercitaten. Tonen och tredjepartspositioneringen räcker för att tömma mig, helt på egen hand.

Delar han inte känslan. Varför är jag här?

Jag hatar det här spelet.

Obekvämt pillar jag med tofsarna på en kudde bredvid mig och låter min hållning en mer passande svacka. Jag undersöker rummet, upprörd och undrar varför jag förväntar mig att se Gitas glupska ögon som lyser tillbaka mot mig från varje bord och hörn jag tittar på.

Med flaskan placerad tillbaka på brickan torkar Alpha sina händer och höjer sedan båda glasen. Han räcker en till mig Om hur nylon uppfanns, för första gången utan hjälp av speglar, tittar han direkt in i mina ögon. Han verkar omedveten om mitt obehag. Jag gör mig beredd på en hokeytoast.

"Vet du att du kan se din string genom den?" Det breda flin han försöker undertrycka samarbetar inte och den komponerade svalkan faller bort från hans mjuka pojkaktiga ansikte. Överraskad flyr mitt skratt förbi alla mina egna stela checkpoints. Jag försäkrar honom att jag är medveten, men när jag ser Alpha fiska en isbit från hans glas och gnugga den fram och tillbaka över hans läppar, slutar min tillfälliga sammanfattning av misslyckade neutraltonade trosor och mina lätta skämt faller in i en serie av snabba djupa andetag.

När han låter den smältande isen glida ner i drinken igen, trycker Alpha sina kylda läppar mot sidan av hans glas (värmer upp dem till ett leende på avstånd) och jag vet att glaset i hans sinne har förvandlats till en varm våt del av mig.

Mina tår krullar.

Efter att ha haft det här samtalet om den uppenbara icke-existensen av en lämpligt osynlig stringtrosa för min klängande vita klänning tidigare, vet jag redan frågan Alpha kommer att ställa härnäst. Jag vill att han ska vara tyst. Jag föredrar att han förblir precis där han är, inne i huvudet. med munnen öppna mot den fuktiga värmen från min hud för att skänka en lång långsam slickning (snarare än mot den svala orubbliga ytan på ett vanligt gammalt glas, förbereder sig för att posera en förutsägbar fråga).