Chelsea Charms Ass

Doften av middag hänger fortfarande tjockt i luften och fyller sovrummet med doften av kryddig potatis. Mina händer är kedjade vid sängstolpen, mina anklar tjudrade isär, vilket lämnar mig utbredd örn på min äktenskapssäng. Jag har ögonbindel och munkavle men jag kan fortfarande höra barnen leka efter jumah, springa in och ut ur huset i en bisarr omgång racerbana tag.

Även om han inte gör ett ljud kan jag känna min mans närvaro bara en meter eller två bort: tyngden på hans fötter som subtilt förskjuter mattan under, luften som passerar över min blottade kropp när han andas ut, hans onekligen manliga lukt. Hur länge har han stått där. Några sekunder. Fem minuter. En timme eller mer?

Han släpper en utdragen suck, berör mig sedan grovt, för sin förhårda hand över min mage och ner för mina ben, greppar och drar i köttet. Är han arg. Likgiltig. Ivrig. Jag vet inte och bristen på kunskap retar mig, mina bröstvårtor anstränger sig, hårt klämda under klädnypor. Hans händer rör vid spännena som är genomborrade till min kvinnlighet, rycker snabbt i dem och släpper. Jag försöker flämta men jag kommer inte igenom munnen. Sedan drar han sig tillbaka.

Jag har ingen möjlighet att avgöra när han är borta och mina sinnen, på spetsen efter stimuleringen av hans beröring, mattas sakta när minuterna går. Jag skyller på detta för att jag inte lyckades särskilja min mans tysta närvaro igen. Han tillkännager sig själv med knäcken av sin flogger på mitt bröst, ena svansen träffar botten av mitt bröst. Jag gurglar åt smärtan, rycker i begränsningarna runt mina handleder, vrider bort kroppen.

Han slår mig igen, den här gången över låren, för min olydnad. Jag vrider mig fortfarande i min träldom och han piskar mig en gång till och ännu en gång, min mage i fokus för hans bestraffningar. Jag svettas nu, min hud flammar. Lämnade floggarens svansar spår?

Jag hoppas att de gjorde det.

Plötsligt böjer sig sängen för mina fötter. Min man ligger mitt bland mina lår, drar spännena mellan mina ben och sprider sakta men obevekligt min kvinnlighet för honom.Han fäster ringar, små, på spännena och håller isär dem; det är en underbar förnedring. Till slut spottar han mig i ansiktet och slår mig när han kommer in, stinget av smällen och förkrossningen från hans lem inuti mig gör en röra av mina känslor. Han vrider klädnypor med händerna medan han förstör mig inifrån och ut; långa och djupa och Katalog över latinska mässor drag känner jag hur jag sträcker mig runt honom. Han spottar på mig igen och håller sig djupt.

Jag känner att hans frö fyller mig.

Han rullar av mig, men sängen förblir lutad vid mina fötter och en mjuk tunga slickar ömtåligt mina utbredda anklar, saktar ner på vägen uppför mina vader, mina knän, mina lår. Den glider iväg innan den går högre och den första frun går in i mig med sin Chelsea Charms Ass. Hennes är längre och bredare än vår mans. Hon är inte tyst; hon ringer mig taghut, en överträdare, en som går över gränserna. Hon berättar för mig att vår mans frö är bortkastat på en karg åker och lutar sig mot mig, hennes barnfulla mage trycker mot min, min kropp stödjer hennes vikt.

Hennes barm är stor och vidsträckt och stöter mot klädnypor som i sin tur skaver mina bröstvårtor. Jag försöker rulla mig över på sidan för Billeksaker The Woodlands söka lättnad, men den första frun är en grym kvinna och slår mig och säger att jag är en Sharmuta, en prostituerad, försedd med hushållets nöje, för att kastas ut som värdelös när de väl har tröttnat på mig. Min kropp är blöt av svett. Jag börjar darra. Hon maler hårdare.

Hon lyfter sig från toppen av mig och jag är tacksam för lättnaden - men bara för en sekund. Den första frun är grym och floggaren slår till mot mig igen, den här gången tar mina bröst och bröstvårtor största delen av dess raseri. En av klädnypor faller bort och en annan piska svider över köttet som blottas av sin frånvaro. Jag försöker skrika men kan inte, drar i mina band tills mina handleder bränner och anklarna värker. Den första frun slår mig när hon breder ut min kvinnlighet med sin omkrets, snabbare och djupare. En hjärtlös kvinna börjar hon skratta åt min smärta.

Jag älskar henne som en syster.

Jag fortsätter att skrika tills jag är hes, sedan skriker jag tills hennes arm tröttnar och hon lägger floggern över min hals, hennes händer anligger mot mina ömma bröst, håller och masserar dem, inte för att ta det lugnt, utan för att berika det sårade. Mina ögon tåras; hur länge har jag gråtit. Ögonbindeln känns blöt runt tinningarna - ett bra tag sedan. Den första frun slår mig igen och ramlar in sig så djupt hon kan. Jag är en ytlig kvinna och kan inte ta allt, men hon försöker ändå. Min plåga är hennes överseende, mina tårar hennes nektar.

Jag kommer under henne och känner att hon har förstört mig som fru med sin storlek. Jag flaxar och bråkar, lakanen under mig är våt av mina ansträngningar, min hals är för öm för att skrika, men för livlig för att vara tyst. Det fortsätter i en halv minut, en minut, två Vintage Crystal parfym. Även utan ögonbindeln kan jag inte se, inte heller höra eller känna. Under den korta tiden är jag mig själv och jag är allt jag är.

Någon kastar kallt vatten över mig och lämnar mig fången medan han uppfyller förmaningen att rena sig efter orena handlingar. Sakta värms vattnet runt mig, min hud torkar och jag glider in i en djup, tillfredsställd sömn.