Dixie Chicks berättelse

På hennes fyrtioårsresa lämnade han passen och biljetterna på köksbänken och de sa ingenting till varandra på fyra timmar på bilresan hem, skrek åt varandra och spottade skuld och ursäkter och knullade sedan över samma köksbänk en timme efter midnatt .

Det fanns inte en enda sak som inte kunde göras bättre av en tio minuters snabbis, eller en timme att hitta värmen på alla sina välbekanta platser. TLDR. Sex var det förlösande inslaget i förhållandet från dag ett till dagen han lämnade.

Då var Clare helt och hållet kvinna, fulla honungsblonda lockar till midjan, tjocka lår, gröna ögon och bröst som såg tio år yngre ut än hon gjorde.

När de äntligen kom undan var han en eländig följeslagare. Hon ville se megaliterna i Carnac, han hade inte tagit med sig några promenadskor och tjatade om sina leriga brogues hela tiden.

Hon förväntade sig inte cancer. Och även när det väl sjunkit in, förväntade hon sig inte att tappa armen tillsammans med bröstet, bara för att ett halvår senare upptäckte att det ändå hade spridit sig. Och så gick han. Sa att ammande en döende flickvän var för deprimerande i hans ålder.

Femtiotre imorgon, men födelsedagsljusen släcktes i lördags, fick inlåsningen på Mare's Head henne snubblande hem med sin bästa vän i gryningens kalla ljus. Tvåhundra lyckönskningar på Facebook och en saftig samling sms höll hennes humör uppe följande dag men ikväll kändes det för tungt att bära.

Maten smakade skit på festen. Till och med jävla choklad smakade skit. Lukten var helt avstängd.

Kanske var det därför den här utrustningen inte levde upp till sitt rykte, trots att den kostade mer än hennes första bil. Den plikttrogna lilla plasthanen gled in och drog ut, vanlig som en symaskinsnål, och vinklade för att träffa rätt plats. Hon skulle aldrig ha märkt lukten förut. Den oljiga doften av motor och smörjmedel, den kemiska stinken av vinyl.

Nu slår hon avspaken och magen kurrar.Kanske om hon sitter upp en minut och tar några djupa andetag. Nej. Det är fortfarande för mycket. Till och med rosdoftljusen luktar kemisk toalett. Hon sväljer syran i munnen och går ner till köket för att sätta på vattenkokaren.

Hennes kropp är inte vad den brukade vara, men hon är inte orolig för det i sitt eget hus. Hon lämnar morgonrocken öppen och fyller på måfå dess fickor med cigaretter, tändare och telefon innan hon tar med kaffet ut på däck.

Halon av solljus målar träet och möblerna i kusliga fläckar av regnbågsljus. Det är svalare här ute men det är ingen bris. Det är synd. Hon skulle ha älskat den där tröstande beröringen.

Doften av kaprifol är annorlunda än den borde vara, men inte alls dålig. Det är konstigt. Den fina friska vapen smakar som gift nu, men den här heta cancerpinnen smakar lika illa som den gjorde innan cellgifter knullade hennes smaklökar. Hon tar ett långt drag och håller i det innan hon släpper ut det hela med en torr liten hosta.

Kära gud. Är det för mycket begärt av den här utklappade maskinen som hennes själ kör för att ge henne lite mer nöje inför den sista långa natten. Hon vill inte inleda ett förhållande och lämna ett hål i någon annans hjärta. Dejtingappar är en köttmarknad, och tillfälliga möten har varit mer smärtsamma än de är värda ändå. Hon ler. Förnedring var aldrig hennes kink. Beer Tap Girl få synd är en sån jävla avstängning.

Onani var aldrig hennes grej, det gör henne alltid kåtare än när hon började. Hon kanske gräver fram sin gamla simnäsklämma och ger jävla maskinen en tur till om hon hittar orken.

Något malplacerat fångar hennes blick.

Det finns ett skarpt vitt föremål på midnattsgräsmattan. Det är nästan lika ljust som fullmånen. Kanske är det en lite trasig bit av himlen på marken. Det fanns en gång hon skulle ha tagit fram sin anteckningsbok och skrivit ner den för senare.Nu gör hon en anteckning på den glödande telefonskärmen, som magi kommer den inte att försvinna eller slängas innan hon kan förvandla den till en riktig dikt.

När hon tittar upp igen finns tre föremål, som en liten halvmåne av vita stenar. Är de svampar?

Hon släcker den halva cigaretten och sätter telefonens kamera i nattläge för att försöka få en bild men den stängs av.

Typisk.

Vid närmare eftertanke finns en hel cirkel av vita former, alla olika sorter. Hon skrattar ett smutsigt litet skratt. Vissa är lika stora som pickles, andra breda som en arm. Vissa är små spiraler, vissa ser ut som pärlor på ett snöre. Fan telefonen. Hon har aldrig sett något liknande, och en bild skulle vara bra, men tanken på att hämta adaptern från hennes sovrum och vänta på att den ska dra tillräckligt med laddning är bara för mycket. Hon klarar inte av så många trappor på en gång.

Hon sträcker sig ner för att röra vid en och det kommer ett feminint fniss bakom henne. Hon snurrar runt för att Metal up Your Ass T-shirt och tappar balansen och faller rakt in i cirkeln. Telefonen snurrar iväg in i gränsen. Hon försöker resa sig men det är jobbigt. Har morgonrockens sladd fastnat i något?

Hennes förskräckta skrik avbryts när hennes mun fylls med en tjock vit bit växtkött. Det tjocknar, blir tyngre, en mjuk påse täckt av dunig flock vilar nu över hennes näsa, och hon kan se den tydliga formen av en vackert tonad rumpa materialiseras från ingenstans. Ett muskulöst lår lägger sig på varje sida av hennes huvud. Den fasta staven sväller ner i halsen och hon sväljer reflexmässigt. Starka händer tar hennes arm när hanen rider hennes ansikte, en tröstande kyss från en skäggig mun borstar hennes fingrar.

En tyngd lägger sig över hennes ben och klämmer fast Homo, och det kvinnliga skrattet kommer igen, denna gång från en mun ett andetag bort från hennes hungriga fitta.

Clares rop förvrängs till hänsynslösa stön när staven börjar plöja in och ut ur hennes mun.Starka händer smeker hennes bröst, smeker mellan domningar i hennes ärr och lockar fram ett svar från hennes en gång så känsliga bröst. Mrs Garnison Sex henne sjunker gräset och formar sig efter hennes kött, stjälkarna på de obscena små svamparna styr hennes kropp, slingrar sig runt hennes ben och sprider dem brett isär.

Nektar börjar rinna över hennes tunga, nerför hakan, in i ögonen för att blandas med de chockade tårarna som blommar där. Överallt där vätskan berör känns så levande; en tråd av lust förbinder hennes blottade klitoris med hennes strupe och hon skjuter upp höfterna i vild övergivenhet.

Det kommer ett lätt smäll på hennes inre lår när en kvav kvinna säger: "Var still nu, blomma. Låt oss ta en ordentlig titt på dig."

Vad kan Clare göra annat än att tvinga?

Mannen saktar ner takten och gör hans stötar grundare, och Clare belönar honom genom att sätta tungan i arbete, fånga upp varje droppe av den gudomliga vätskan innan den kan gå till spillo. Det smakar som saltkola, som hallonsås på glass, som en änglakaka kom i hennes mun. Det här är det bästa. Jävla. Våt. Dröm. Någonsin.

"Det är så bra, eller hur, blomma?" säger den unga kvinnan. "Du har ägnat hela ditt liv åt att knulla oss, och nu är det vår tur, men oroa dig inte. Vi älskar dig så mycket älskling, vi har älskat dig för alltid."

"Va?" Clare tittar upp på dem båda när hanen glider ut mellan hennes läppar.

Mannen tittar ner på henne med medkänsla. "Så synd att vi inte tog hennes sista cykel", säger han. "Se hur hon led, sedan?"

"Hon var inte redo." säger kvinnan vemodigt. "Hon är klar nu, eller hur, blomma?"

"Jag förstår inte." säger Clare. Hennes fitta bultar av värme när kvinnans svala fingrar dyker in och ut.

"Du behöver inte det här stället längre min älskling. Den har lärt dig allt du behöver veta. Följ med oss, älskling. Stanna hos oss. Det finns så mycket vi vill visa dig."

"Dör jag?" Tårarna kommer på riktigt nu."Men jag fick aldrig säga hejdå. Jag har inte räknat ut begravningen än, jag vill inte ha en gratis för alla med folk som aldrig ens nya mig kommer för gratis jävla öl, jag är inte redo alls!"

Den store mannen skrattar. "Du hatade alltid begravningar." Han släpper hennes hand och böjer sig ner för att borsta sina läppar mot hennes. Clare känner hur hennes bekymmer smälter bort en efter en i hans himmelska kyss.

Milda fingrar stryker hennes inre lår den stygga paraden av levande jävla leksaker plundrar hennes fitta.

"Åh ja, jävla mig, jävla mig bara sådär, åh. Åh Gud!" Clare skriker när ett smalt skaft skjuter upp i hennes minsta hål och sväller inuti hennes urinblåsa. En korkskruv går i spiral högt upp i hennes röv, och trycker sedan in ännu högre och fyller henne oändligt tills hon känner att något trycker upp i halsen. Hennes ögon öppnas av skräck. Kommer detta att göra ont?

"Nej, ingen smärta, söta syster." Han viskar och borstar bort hennes tårar. "Allt är kärlek nu, allt är ljus."

Hon vill svara men hennes röst är redan borta, det är bara en stadig suck när en vinranka spirar upp ur hennes mun med en fet knopp på änden. Hennes ögon glänser när kronbladen öppnas. Hon känner hur mannen lyfter hennes höfter när han fyller hennes hungriga fitta, men det är så mycket mer som förbinder dem än hans varma kött. Blomman öppnar sig när hon andas in sin själ i den, och hon och hennes älskare sjunker in i jordens rikliga famn.

När solen går upp ligger undangömd i Clares trädgård en mycket unik blomma, med daggvåta kronblad som är vidöppna. Dess rötter skär genom den svarta jorden till de odödligas rike.

Många av hennes vänner är övertygade om att hon avslutade sitt liv någonstans i hemlighet, men de som verkligen känner henne är säkra på att hon inte kunde ha gjort det utan att lämna några ord av förklaring eller ursäkt. Begravningen hon till hälften planerat blir en något dämpad minnesstund och hetsdrink där ett träd planteras i hennes namn.

Det finns ingen tröst Clare kan ge dem. De kommer att få veta samma sanning med tiden.Vissa har år att vänta, vissa har livstid innan de hittar till denna plats där smärta aldrig kan röra dem. Där varje blomma som öppnar sig är ett uttryck för gränslös evig kärlek.