Scarlett Johansson Bikini

Swallowtail är en roman som spårar berättarens gradvisa acceptans av underkastelse.

Tidigare: efter att ha förfört berättaren på ett konstgalleri, återvände Dex oväntat för att utmana honom att få henne att komma in på hans kontor.

***

Dex har varit frånvarande under de senaste veckorna och mina ansträngningar att Uppriktig bikinibild henne har mötts med en tystnad. Jag vill inte erkänna det, men jag har blivit sårad av hennes likgiltighet och min egen maktlöshet inför det. Om jag bara kunde vara så likgiltig, men hon upptar mina tankar och drömmar mer än hon förtjänar. Jag är konstigt nog förlamad av hennes frånvaro, förväntar mig helt och hållet ett nytt kapitel och är ovillig att hämta en bok till så att historien inte fortsätter utan mig.

Jag har lekt med tanken på att överföra mina möten med Dex till minnet, för att bli trampad ut i min svåra, prostata-utmanade ålderdom närhelst jag behöver balsam av ihågkommen njutning. Jag har diskuterat att återvända till grönare betesmarker, där investeringen av tid ger mer förutsägbar avkastning. Och däri ligger problemet – förutsägbarheten. På något sätt har denna klumpiga om intressanta medlem av Gen Y, genom design eller olycka, återuppväckt min törst efter överraskning och att leva för stunden. Jag hade glömt ofrodisiakum-egenskaperna av oförutsägbarhet. Nu när jag har fått smaka, antyder varannan rätt på menyn en intetsägande som jag har lite aptit på.

Det är sen kväll och jag är ensam hemma. Jag har avsatt lite tid för att gå igenom månadens sista ord om att driva ett framgångsrikt företag. Boken ligger öppen i mitt knä men jag är inte så intresserad. Tumlaren av singelmalt bredvid mig tävlar om min uppmärksamhet. Whiskyn vinner. Det gör det varje gång.

Dörrklockan ringer. Jag förväntar mig ingen och jag är frestad att ignorera det. Inget gott kan komma av att svara på det. Jag tittar på klockan och tänker om. Klockan är över nio, vilket är tillräckligt sent för att säljare ska ha åkt tillbaka till vart än säljare går för att återuppbygga sina ömtåliga egon.

Jag känner att jag sympatiserar med dem när jag skyndar mig till dörren.

Jag öppnar dörren för att hitta Dex som står på verandan, tydligen avskräckt över att behöva vänta.

"Dex!" säger jag i onödan och med mer lättnad än jag tänker avslöja. Jag följer upp detta med: "Vilken överraskning!" Jag är bara full av galenskap ikväll och sätter stopp för det genom att bjuda in henne.

"Hur hittade du mig?"

Hon tittar på mig som om hon inte förstår frågan. "Omvänd sökning."

Jag fattar inte. Mitt aningslösa uttryck säger så mycket.

"Du gav mig ditt telefonnummer."

"Varför ringde du inte då?"

"Jag gillar inte telefoner."

Jag vill säga självklart men håll tungan. Jag tar hennes päls, som verkar helt för lätt för novemberkylan ute.

Hon tittar förväntansfullt på mig, tvättbjörnsögonen stor och utan blinkningar. Jag har glömt mina sätt, verkar det som.

"Vill du ha något. Vin?"

Hon väljer ett glas rött och vandrar genom huset. Hon säger lite. Hennes outfit är återigen avgjort gothiskt men hon har återigen lyckats genomsyra den med lite mörk sexighet. Eller så kanske goth är sexigt. Eller hon kanske är det. Hon bär håret i en rufsig röra som fungerar så bra att det inte kan vara av misstag, men jag kan inte föreställa mig att Dex bryr sig tillräckligt på något sätt. Hennes ögon är kraftigt sminkade och hennes läppar har en nyans som är precis den här sidan av häxstunden. Hon bär en choker som påminner mig om en krage som jag en gång utan framgång försökt övertyga en flickvän att bära. Allt annat är omgärdat av fläckig svärta och jag får nöja mig med minnet av hennes alabasterhud. Jag vet inte hur hon lyckas med det eller varför det fungerar för mig. Hon är motsatsen till den snygga och stilrena elegansen som brukar fånga min uppmärksamhet. Hon lyckas på något sätt frammana mer med en mängd mörka lager som andra kvinnor klarar av med generösa uppvisningar av kött. Det är som dansen av de sju slöjorna utförd av en Morticia. Vad det än kan vara så är det intressant.

Jag går till köket för att hämta hennes vin.Jag undrar igen om Dex på något sätt är psykologiskt obalanserad eller till och med farlig. Jag vet ingenting om henne och hennes benägenhet att falla utanför radarn i veckor i taget är irriterande och respektlöst. Hon är antingen okunnig eller föraktfull om det fina med mellanmänskliga relationer. Vi har varit tillsammans två gånger nu, och även om detta inte utgör ett förhållande på något sätt, innebär det någon form av attraktion eller intresse från hennes sida. Jag inser också att även om anonym, stränglös sex med en attraktiv främling är en stapelvara i många manliga fantasier, är det mycket mindre bekymmerslöst och enkelt när det faktiskt händer. Jag har aldrig varit en som vägrat en intressant kontakt, men, bevis på motsatsen, känner jag att den här kanske har fler gränser än jag kan se.

Konfronterad med hur lite jag faktiskt vet om den här kvinnan, kommer jag på mig själv att undra om det har varit klokt att ge efter för henne så villigt. Det har varit bra och hennes besök på kontoret var verkligen intressant (om det var obekvämt), men enligt min beräkning är vi nu jämna. En orgasm för en annan. Lika för lika. Vi skulle kunna tänkas skiljas från varandra utan att någon av oss står i skuld till den andra.

Jag tycker att Dex går runt på stället och utvärderar det som en särskilt anal inredningsarkitekt. Det roar mig, denna handling av högmodig förakt för framgångens drag som jag tvivlar på att hon besitter själv.

Jag följer henne tillbaka till vardagsrummet och hon sätter sig på en arm av en läderstol och korsar nonchalant benen vid anklarna. Jag märker att hon har lämnat sina farliga stövlar på sig men jag bestämmer mig för att reservera min förmaning. Jag gillar trägolv men jag är också sugen på höga klackar.

"Vad har jag att tacka nöjet av din närvaro?" frågar jag och sitter i fåtöljen mitt emot henne.

Det finns ett glimt av ett leende. "Jag undrade om du skulle göra mig en tjänst."

"Ah", säger jag medvetet, fast jag vet ingenting.

Hon går fram till mig, hög i hälarna.Hon sätter sig på huk och lutar armarna mot mina lår. Jag kan blicka ner i dalen mellan hennes bröst men tillåter mig själv bara ett ögonblick att göra det. Hennes ögon studerar mina. "Jag hoppas att du är redo. Jag tror att du kanske är det, men jag är inte säker."

Jag vet inte hur hon gör det, men jag är på defensiven. Igen. Jag känner att kontrollen glider iväg. Jag är van vid att vara ansvarig, men på något sätt lyckas den här kvinnan knuffa in mig i passagerarsätet och innan jag inser det har hon händerna på mitt hjul och foten på min pedal och jag får gå vart hon än styr oss. För att vara rättvis har resan varit intressant fram till nu, men jag saknar att ha kontroll. "Det beror på vad det är", säger jag. Redan hormonerna drar igång.

"Skulle du vara villig att behaga mig?"

Jag upptäcker en antydan till osäkerhet i frågan. Trots all hennes kontroll och självbesittning måste Dex fortfarande fråga. Hon är lika osäker på vart vi är på väg som jag – har lika många frågor om mig som jag har om henne. Medan hon sitter i förarsätet behöver hon Penis för tidig utlösning att jag kommer överens om resmålet. Jag är lite lugnad.

Jag tvekar. Vi Låt mig suga vid någon form av tröskel. En vändpunkt. Jag kan känna det. Dex tror att eftersom hon har haft mig på knä den senaste gången så kanske jag skulle vara glad över att spendera mer tid där. Inte så. Jag har varit här förut. Den punkt då en kvinna utövar sin verkliga eller upplevda fördel och list för att ta kontrollen från mig. Det händer i alla relationer. Jag hade sett det hos mina föräldrar. Min pappa, en framgångsrik, självsäker man, trakasserade och överfylldes skoningslöst med krav och förväntningar av en kvinna (min styvmamma) som i kärlek kände igen en hävstång med vilken hon kunde höja sig själv.

Jag hade lovat att aldrig vara i en kvinnas skuld, för att säkerställa att min känslomässiga balansräkning alltid var i svart. Vissa kvinnor har sagt att jag är en skitstövel, en chauvinist. Så var det.

"Det beror på vad du har i åtanke", säger jag.

"Det är svårt att fråga."

"Bäst att spotta ut det."

"Jag har haft den här fantasin." Hennes röst tar slut och hon smuttar på sitt vin.

Alla våra möten har varit förverkligandet av någon form av fantasi och min nyfikenhet väcks omedelbart.

"Om du gör den här. saken. jag är skyldig dig", säger hon.

Det är bra att hon säger detta. Hon är skyldig mig och balansen kommer att återställas. "Några tips?" Jag frågar.

"Om en minut." Hon reser sig från sin position framför mig och sätter sig i mitt knä. Jag vet vad hon gör. Hon mjukar upp mig, gör mig formbar och tär på min vilja. Problemet är att det finns en del av mig som inte mjuknar och ju längre det här pågår, desto mer sannolikt är det att jag dukar under.

Min hand ligger på hennes lår. Hon har svarta strumpor och jag känner strumpebandet under mina fingrar. Kvinnan, bestämmer jag, är en häxa.

Jag är sugen på strumpeband.

Min hand löper uppför hennes flank under kjolen. Hon låter den ströva omkring. Det finns en lockande hud att utforska.

Hennes arm är draperad över min axel och hon nappar i mitt öra. Hennes andetag är het och förväntansfull i mitt öra. Jesus.

"Så?" hon frågar. Hon har inte utvecklat sin fantasis natur. Hon vill ha carte blanche.

Hon kan förmodligen känna erektionen trycka upp mot baksidan av hennes ben. "Vad du än vill", säger jag. "Inom rimliga gränser."

"Är du säker?"

Jag är inte det, men säger lekfullt: "Jag skulle vilja göra något för Hennes heta Strumpbyxor Möt dessa ler. Det finns fortfarande en viss osäkerhet kring leendet, vilket jag är tacksam för. Jag vet om antaganden. "Var är sovrummet?" hon frågar.

***

Dex lutar sig mot dörrkarmen, armarna i kors, huvudet lutat åt sidan och benen planterade axelbrett isär. Jag är förvånad över hållningen, som tyder på styrka och distans snarare än den välkomnande intimitet jag hade hoppats på. "Klä av sig", säger hon. Tydligen är förhandlingarna över.

Det här var inte riktigt vad jag hade i åtanke och jag tvekar. "Vad sägs om en ny kyss?" Jag frågar, i hopp om att styra saker längs vägar jag är mer bekväm med.

Hennes ögon vidgas något. "Senare." Hon väntar.

"Bara jag?" Jag gillar inte tanken på att vara sårbar, att vara den enda som är så utsatt.

"Varför inte. Jag har redan sett dig. De flesta av er."

"Men."

"Du sa att du skulle göra mig den här tjänsten."

"Visst, men."

Hon tar ett djupt andetag. "Har du någonsin bett en kvinna att strippa åt dig?" frågar Dex. "Att uppträda för dig?"

Det tar mig en stund att förstå vad hon frågar om. Då kommer det till mig. Jag har. Jag nickar. Jag har på en gång en känsla av att skon sitter på andra foten och att den sitter tight och obekväm. Det finns inget utrymme i det för mig och hyckleriet som Dex verkar satsa på.

"Jag tänker inte be dig dansa om det är det du är orolig för. Men det tänder killar, eller hur, att se deras kvinnor strippa för dem. Att leka med sig själva. Tänk om jag säger det till dig det gör samma sak för mig att se en man njuta av sig själv?"

"Jag skulle säga." Jag är inte säker på vad jag ska säga. Jag vet inte att du tänker på. Det går inte. Jag har ett minne av att jag berättade för någon att jag gillade hur hon rörde vid sig själv. Jag kände henne knappt också. Rent logiskt borde det som var bra för gåsen ha varit bra för gåsen, förutom det faktum att jag inte skulle göra det. Jag försöker övertyga mig själv om att det skulle vara en belöning i sig att tända henne. Det är det inte. Jag är inte så osjälvisk. Uppriktigt sagt, tanken på att ge underhållning genom att onanera för henne får mig att känna mig mer än självmedveten. "Jag är verkligen obekväm med att göra det här."

"Det är bara du och jag. Det finns ingen annan."

"Jag känner dig knappt."

"Vi har varit intima. Vi har behagat varandra. Jag vill att du ska behaga mig igen."

Jag sitter på sängkanten. "Kanske om du sätter igång mig", föreslår jag hoppfullt.

"Nej, men om det får dig att må bättre kan du tänka på mig medan du gör det", säger hon.

"Oh," säger jag och låter lite sarkasm glida igenom. "Det ska bli kul."

Hennes enda svar är ett höjt ögonbryn. Bara en. Jag önskar att jag kunde ha bemästrat Big Tit Blond i BH färdigheten.

"Det skulle underlätta om du var naken", vågar jag.

"Det kanske, men du kommer förmodligen att ha ögonen stängda, så det är ganska irrelevant om jag är påklädd här eller inte."

Jag tvekar lite mer.

"Låtsas att jag inte är här", föreslår Dex.

Hon börjar bli otålig.

Hon hade varit en bra lekman. Jag väger för- och nackdelar. Con—Jag skämmer ut mig själv. Pro—Jag sätter på henne och sätter scenen för ytterligare ett kapitel. Hon är skyldig mig.

Är jag så desperat?

Jag tänker på de senaste kvinnorna före Dex och måste erkänna att hon har packat mer spänning och oförutsägbarhet i två möten än de andra har, tillsammans, under det senaste minnet. Det hon saknar i förfining tar hon igen i kreativitet och glöd.

***

Jag tar bort slipsen och låter den dingla mellan fingrarna. Jag leker med tanken på att binda upp henne med det. Det skulle inte fungera, tror jag. Istället slänger jag slipsen på en stol och snart följer min skjorta efter.

Jag tittar på Dex som ger mig en snabb nick av uppmuntran. Hon är outgrundlig. Hon slickar sina läppar. Jag ser det här som en smutskastning. En berätta. Hon måste gilla att titta. Kanske sånt här verkligen upphetsar henne. Kanske väcker kraften i det henne.

Jag knäpper upp byxorna. Jag närmar mig point of no return och känner mig mer orolig nu. Dex korsar det ena benet över det andra medan mina byxor kryper ihop sig runt anklarna. Mina underkläder och strumpor följer med och jag står där naken och studeras av Dex, och jag är glad att jag åtminstone har hållit medelåldersflaskan på avstånd med vanliga squashspel och löpning och vikter.

Jag sitter på sängen och känner mig som ett verktyg. "Shit", muttrar jag. Jag tänker igen på de gånger jag bett kvinnor att göra just detta. Stripta och dansa och onanera för min njutning. Jag undrar nu om de hade känt sig lika självmedvetna. Det måste de ha. Ingen är uppfostrad med att vilja utföra förödmjukande handlingar för andras nöje. Jag hade sagt till mig själv att jag skulle lära mig dessa kvinnor genom att se hur deras fingrar dansade över deras kött. Lär dig genom hur de manipulerade sig själva. Fast det var skitsnack. Jag gillade att titta även om jag aldrig hade sett mig själv som en voyeur. Om jag var ärlig mot mig själv gillade jag det faktum att de var villiga att göra det här åt mig mer än själva tittandet.

Tanken trycker ner mig nu.

"Hur vill du ha mig?" frågar jag till slut.

"Det finns bra."

Jag sitter vid sängkanten och tillåter mig att luta mig tillbaka. Jag kunde inte vara mindre upprörd av min situation och vad jag har blivit ombedd att göra.

Jag rycker halvhjärtat i mig själv. Hade jag vetat att jag skulle göra det här, skulle jag ha köpt middag och ätit vin. Onanistämningen gäckar mig.

Jag öppnar ögonen. "Du tänker väl inte ta bilder på mig. Lägg upp dem på internet?"

"Vad tar du mig för?"

"Jag känner inte dig."

"Nej. Det gör du uppenbarligen inte. Jag är inte intresserad av att förödmjuka någon, okej. Det här är mellan dig och mig. Allt vi gör är alltid mellan dig och mig."

Jag känner mig lite lugnad, men allt skumt ånghuvud jag har byggt upp är borta nu. Jag lägger mig tillbaka på sängen.

Hur gör jag detta. Jag undrar. Jag hoppas att hon inte förväntar sig porrstjärnans ljudeffekter eller elchocksgrimaser. Jag blundar och vilar mina händer på nedre delen av magen.

Jag försöker fokusera på saken, men det fungerar inte. Då och då hör jag tygets sus från där Dex står och jag påminns om den hisnande dumheten och förnedringen i det jag har gått med på att göra. Sedan vandrar mina tankar.

Dess inte fungerar. Den mäktiga eken förblir en envis, patetisk ekollon. Prestationsångest, intalar jag mig själv. Jag tar ett djupt andetag.

Dex känner igen mitt överhängande misslyckande. "Berätta för mig vad du vill att jag ska göra."

"Kom hit och hjälp mig, för en."

"Och då?"

"Och då skulle du strippa."

"Och då?"

"Och sedan skulle du gnugga dina bröst över mitt ansikte. Du skulle ta in mig."

Jag föreställer mig det och Hetaste asiatiska sexet omrörningarna. Jag föreställer mig det. Kan jag vara så lätt. Jag kan föreställa mig det då, förutom att det inte är Dex i huvudrollen.

***

Det är Moira. Det finns en chock av erkännande. Var har hon kommit ifrån. Jag har inte tänkt på henne på flera år. Hon var en av de första. En flamhårig skönhet som odlade en falsk hedonistisk luft som täckte en körflicka. Jag hade blivit upptagen, övertygad om att Moira var mycket mer världslig än jag.

Jag hade lockat och lockat och retat henne under en period av månader. Hon hade svarat precis tillräckligt för att hålla mig intresserad.

Jag minns mina försök att övertyga henne om att hon hade fler färger på sin erotiska palett än hon visste och att hon var skyldig Heterosexuella själv att bli bekväm Carmen Hayes Wax That Ass Good deras användning - läppar, tunga, händer, fitta, rumpa.

Min hand hittar min ljumske när jag minns.

Och hon försöker simma vilt mot sin uppväxt och sin natur.

Det är eftermiddag på mitt rum på residenset. Jag lämnar medvetet persiennerna delvis öppna för att bättre se henne. Hon gillar mörker, som om hennes föräldrars Gud inte kunde se henne där. Hon rör sig för att stänga dem och jag ber henne att inte göra det. Jag älskar spelet av ljus och skugga på din kropp, säger jag. Hon rodnar rasande, nöjd och generad över mina ord. Hennes blyghet när hon klär av sig väcker mig och hon hoppar i säng mer för att fly min blick än för att uttrycka iver. Jag kan fortfarande känna hennes hud, sval och len under mina fingrar när hon begraver sig i min sida.

Jag rullar henne på hennes rygg och kysser en stig från hennes läppar till tårna och tillbaka upp igen till det duniga deltat mellan hennes ben, och lämnar ett upplopp av gås finnar i mitt spår. Jag drar isär hennes ben. De öppnar sig tveksamt för mig som om de var rädda för vilken ondska exponering kan medföra. Hon fryser vid första beröringen av min tunga trots värmen som jag känner på mina läppar.

Jag kan föreställa mig hennes tankar. Gjorde hon en slampa av att njuta av detta?

Hon försöker reglera sin andning, rädd för erkännandet som ligger i en flämtning eller ett stön. Jag njuter av min upplevda behärskning över henne. Jag kan spela henne som ett instrument.

Hennes klimax är en tyst och privat affär, ett darrande ögonblick av förskräckt andfåddhet.

Hon är mätt och skulle gärna gå och lägga sig för att slippa de första skuldkänslorna.

Jag knäböjer vid hennes huvud, min kuk pekar skamlöst mot hennes mun. Jag lutar mig fram och kysser henne, min tunga förmedlar smaken av henne. Om hon tycker att det är fult bryr jag mig inte. Jag har trots allt överlevt det.Hennes hand har hittat mig, troligen av en slump. Fingrar väger mina bollar och håller dem trevande.

Jag rätar på mig och gräver ner en hand i hennes eldiga lockar. Jag drar, försiktigt. Hon rullar åt sidan. Min blick sveper upp hennes bleka flank till hennes välformade rumpa, förbi korrugeringen av revben till vikten av ett bröst med rosa spets. Hon kysser spetsen av min kuk med bävan att man skulle vara en reptil. Jag stryker hennes bröst med andra handen. Hon har aldrig uttryckt något intresse för att ge denna typ av njutning. Hennes läppar delar sig motvilligt. Det är en plikt, det här att ge nöje. En orimlig förväntan kläcktes i porrfilmer Du suger Jackass ungdomars manliga fantasier. Hon påminns om Första Moseboken och om ormen och ryggar tillbaka för att ha något till och med vagt ormlikt i munnen. Men min hand håller henne och jag pressar mig in i den sammetsvärmen. Hennes hand har lämnat mina bollar och trycker nu mot mitt lår. För mycket, tycker jag, besviken. Jag drar mig tillbaka. Hon försöker lekfullt och kämpar mot sin katolska skuld och gag-reflex.

Till slut floppar jag på min rygg och manövrerar Moira på mig. Här är Hacka in på porr lite mer bekväm. De arbetande delarna är så långt borta från hennes sinne som de kan vara medan de fortfarande syndar. Hennes hår gardiner runt oss och vi andas varandras varma andetag och stirrar på varandra för mening och trygghet och det sublima intima utrymmet för mig är helt irrelevant eftersom hon har hittat mig och jag står redo vid grindarna, känner värmen och den utlovade omfamningen. Hon tvekar och gör mig galen. Jag vet inte om hon gör det här med flit. Hon återupptar sin nedstigning mot mig. Det är långsamt och medvetet. Hon är underbart tajt och jag värker av översvämning.

Hon kan inte gå längre. Längden på mig är begravd inom henne. Jag undrar hur olika det känns – det ägande eller det besatta. Hennes ögon är slutna och hon sitter upp på mig. Hon stramar till sig och jag stönar. Jag tycker om att tro att sammandragningen är av design snarare än av en slump.Mina händer stödjer tyngden av hennes bröst; Jag fäster dem på tummen Strumpa tv-program pekfingret. Moira slänger tillbaka håret och slipar in i mig, tappar bort sig själv lite i stunden. Hon tänker på sig själv nu och känslan av något hårt och enträget inom henne. Hennes ögon är slutna och det kan nu vara jag eller någon annan.