Asiatiska vågtatueringar

(Herr)

Drar in på parkeringen, gruset knastrar under tyngden av däcken. Han ler när han äntligen kommer. Det hade varit en lång resa, ja, det verkade för honom som om det hade varit det. Klockan gick fram tidigare när han blev fast i stadstrafiken. Men när han steg framåt släpptes snaran sakta och han kryssade snart lätt längs länsvägen. Seger äntligen, framme vid mållinjen.

Tittar till höger om honom blir han uppvärmd. Hon slumrar fortfarande, en kudde stödd mot fönstret. Hon är fantastisk, morgonsolen silade genom skogsträden, en strålkastare som varsamt lyser upp hennes ansikte. Han rör sig i förväntan, väckt av begär. Hon rör sig, Mariah Milano Lesbian Novell väckt av sina drömmar.

Han öppnar termosen, fyller hennes kopp med det svarta elixiret. När han märker att koppen värms i handen när vätskan överförs, ropar han försiktigt hennes namn. Hon gillar sitt kaffe varmt, skållhett. Hon sitter och tar koppen, ler varmt och hälsar på honom.

Hans dörr svänger upp, den svala bergsluften hälsar. När han kliver ut tar han ett djupt andetag och fyller sina lungor. Doften av tall ingjuter hans sinnen, skogens ljud hälsar honom.

Han öppnar dörrarna till trailern, metalliska ljud ringer ut när dörrarna svänger. Trailern gungar, vid rörelsen inom, stora djur, starka, oroliga. Han ropar deras namn, "Bengal" och "Windsong". Benny och Wind. Den ena en tiger, den andra en lyrisk ande. Bengal en arab, Windsong a Paint, både snygg, stolt, majestätisk. Hästarna nickar och fnyser sina hälsningar vid ljudet av deras namn.

Förbereder sig för dagen, hästarna är redo. Sadlar kröp ner hårt, väskor surrade ner. Täcken och lunch Jade Goodys bröst lastade, hästarna inte glömda. Tränsen säkrade, doften av sadelläder blandas i skogsluften. Sval, krispig, men ändå varm, muskig, sensuell.

Hon kliver runt släpet, motljus av morgonsolen. Han tappar nästan sin kaffekopp vid åsynen av henne, han är chockad.Hennes hår drog sig bakåt under kanten på hennes vita hatt. Fjädrar i bandet, färgglada, lekfulla.

Han tar hennes hand och hjälper henne på plats. Sadeln gnisslar sin hälsning, Benny blandar sig starkt. Snabbt ligger han i sin sadel, händerna på hornet. Med sin högra hand sträcker han sig ner, klappar Wind på hennes hals när hon lägger sig under hans vikt. Hennes fnyser är en hälsning, en ängslig vädjan om att gå.

Efter att ta makten, beger de sig ut, stigen före dem, slingrande uppåt genom träden. Ljudet av hovfall, fåglarna ropar sina hej, bäcken i dalen sjunger en konstant refräng. Uppåt går leden, genom dalen huggen av den forsande bäcken. Morgonsolen går upp över åsens topp och sträcker sig in i dagen.

Leden delar sig, och han leder dem till vänster, ner genom ett snår, de kommer ut i en grönskande äng. Gräset är lysande grönt, prästkragar ler i vinden och viftar med vita kronblad. I kanten av ängen, längs bäcken, står en stuga, byggd av grovhuggna stockar. En flodstensskorsten står vakt.

De stiger av vid stugan, hästarna får beta. Han tar hennes hand, lunchen och en påse och leder henne in i stugan. De står, precis innanför dörren, luften sval och torr. Han släpper lasten, tar henne i sina armar, kramar hennes värme nära, kysser henne djupt, nappar lätt hennes överläpp.

Han lutar sig fram, tar upp den tappade lasten med väskor och går fram till ett stort, runt, grovt tillhugget bord. Träet på bordet mörkt, tjockt, robust. Understödd av en massiv mittbalk är bordet tillräckligt starkt för att motstå angrepp från en armé. Ovanför den hänger en ljuskrona av smidesjärn. Långa, avsmalnande ljus monterade i sina vilor, brända halvvägs ner, långa, frusna droppar av vax når nedåt. Vaxdropp pryder fortfarande bordsskivan. Påsarna skramlar och smäller när han tappar dem på bordet.

Han vänder sig om, går över vardagsrummet, furugolven polerade och släta.En rund matta vilar i mitten, och ljudet av hans fotsteg dämpas av den när han korsar. När han korsar rummet når han en enorm öppen spis gjord av stor flodklippa. De grå stenarna fläckiga och vackra av trycket från deras skapelse. Härden är på marknivå och är tillräckligt bred för en fyra fot lång stock. Ett gigantiskt järngaller väntar på sin vedlast.

Vändande, tar han en stock från hyllan och placerar den i den öppna spisen. Han lägger till en till, och ändå en tredje. Stående, vänder han sig om, ser henne stå tvärs över rummet, kappan knäppt, hatten fortfarande uppflugen, medan hon tittar på honom. Han ler, talar, "presentera dig själv tjej!" Han vänder sig tillbaka till sin syssla och klyver cederträ med en liten, vass yxa. Tändstenen placerad under stockarna, tändstickan gör sin gärning, när cederträet poppar och spricker till liv. En svag, stickande doft sveper uppåt från cederträet, och dess låga retar alstockarna till liv. När alen fångar, börjar glöda, blandas dess söta arom och dränker sedan cederträet.

Dammar av händerna mot varandra, ställer sig, placerar yxan bredvid vedhögen och vänder sig. Han ler och känner hur hans lust springer vid synen. Hon har lydt, en fröjd för honom. Hennes hatt vilar på toppen av en stol, kappan draperad runt ryggen. På golvet vilar resten av hennes kläder och kommer att vila ett tag. Åh hennes knän, benen spridda, armarna bakom ryggen, handlederna sammanflätade, blickar ner, hon presenterar.

Han går mot henne.

(flicka)

När vi gick in i kabinen var jag fortfarande omtumlad av den kvardröjande kyssen, mina ögon kisade och vände sig till förändringen i ljuset. När min syn klarnade stod jag orörlig och absorberade scenen. Han sysslar omedelbart, klirrande påsar på bordet, vilket får mig att hoppa. Jag såg när han byggde en eld i härden. Kabinen var ren, använd, men hade den unkna doften av att vara kvar. Ljus fortfarande halvt brända stod stolt Första gången ljuskronan ovanför bordet. Ekbjälkarna dominerade rummet. Jag ryste när förväntan byggdes upp.

Han hade inte talat, som i en dröm, som om jag faktiskt inte var där utan en åskådare som tittade in. Sedan bröts tystnaden av hans röst, "presentera dig tjej!" Jag kom tillbaka till verkligheten och sparkade på mig själv för att jag inte hade föregripit.

Jag svarade tyst, med ord som kämpade för att fly, "yes sir".

När jag placerade min hatt och jacka på stolen och bordet började jag sakta ta av mig, texturen på mina kläder borstade mot mina nu hårda bröstvårtor, spännande mig mer. Jag fortsatte att ta av mig mina kläder och vika varje föremål på högen som att utföra en ritual, en blottning av min själ, en underkastelse, steg för steg. Han vände sig inte från sin uppgift att metodiskt bygga upp elden. Det var som om han kunde känna alla mina rörelser. Jag letade efter uttrycket i hans ansikte men kunde inte se honom. Naken knäböjde jag, rak rygg, benen spridda, armarna bakom ryggen, ögonen nere, sårbara och väntande. Doften av min parfym fyllde Vintage mexikanska vykort näsa, jag huttrade när jag såg de nyfödda lågorna flimra och kastade skuggor runt det svagt upplysta rummet. Han vände sig om, hans blick sökte igenom min ställning, jag kände hur hans ögon invaderade varje detalj. Jag vågade inte höja min blick för att möta hans, min Hitta ryska kvinnor kontaktannonser av byggde upp, jag kände hur mina safter började flöda. Jag var hans och han visste vilka nöjen som väntade.

(Herr)

Att se henne, lyda, knäböja, presentera sig själv ger honom ett leende. Hans hjärta värmer, hans sinne förtjust, hans ländar rör sig vid åsynen av henne och hennes underkastelse. Han står framför brasan, ryggen värmd av de växande lågorna. Veden sprakar och stönar när lågorna kysser och slickar på de vedartade fibrerna. Den svaga doften av trärök, doften av det träda offret ersätter den svala fuktiga lukten av stugan.

Han stirrar på hennes form, beundrande, ler när han ser hennes ögon stjäla en blick på honom. Hennes andning regelbundet, men ytlig och förhastad, ser han hur hennes bröstkorg stiger Massage Lesbisk Novell faller. Hennes bröst, fulla, fasta, runda, åtskilda av en ljuvlig dal. Vackra bröst, vars toppar står pigga, pekande, fasta, ganska hårda.Precis som klipporna på en bergstopp, så sticker hennes bröstvårtor utåt.

Han går förbi henne, hans stövlar mjuka på mattan, stadiga på furugolvet. Han går till bordet, hon är vänd bort, mot den öppna spisen. När han kommer fram till bordet, tar han en stor läderduk i sina händer och öppnar toppen. Blixtlåset sjunger sin glada hälsning, varnar väskans innehåll att deras frigöring är i hans händer. Hans händer sträcker sig djupt in i väskan, rotar, känner, hittar sitt mål, greppar, kommer fram ur lädersäcken.

Han lyfter redskapet för en genomgång. Hans ögon sträcker sig längs hela vägen och försäkrar att den är sann och klar. Ett kort handtag, starkt och solid, täckt med läderväv som ger ett säkert grepp. Lädertrådarna, sammanflätade, en väv av tre, kramar om handtaget, klättrar dess längd och omger det säkert. Men de vävda lädersträngarna sträcker sig längre, sträcker sig och når bortom handtagets gränser. Vävda samman tätt, en hel halv meter, och når sin längd i en liten blomning av spetsiga ändar. Strängarna separeras och utökar sin individuella frihet, bara några centimeter. De retar, de plågar, de ber att få röra vid köttet på den i rummet. Tillsammans är de starka, var för sig svider de.

Han överför piskan till sin vänstra hand och snärjer den säkert; han sträcker sig tillbaka in i väskan med höger hand. Han tittar på henne, ler, hon är fantastisk i sin underkastelse. Vacker i sin lydnad när han ser henne stå på knä, vänta, darra, lyssna, undra, samtidigt som hon värms av elden nu fullt levande. Han ser hennes runda axlar reser sig och faller mjukt för varje andetag. Tillbaka i väskan kikar han, medan hans högra hand hämtar en spole. Mjuka och släta, lädertrosor, långa och smala, starka och säkra.

Han tar skinntrådarna och går till ett handfat och slår på kranen med ett vätskestänk. Han kastar stringtrosorna under det forsande vattnet och blötlägger dem ordentligt.De börjar kännas hala och silkeslena i hans händer när vattnet, som nu är varmt, sköljer över hans hand och skinnremsorna. När han är övertygad om att de är ordentligt blötlagda, genom och igenom, stänger han av vattnet och skakar de lösa vätskedropparna från trådarna.

Han går tillbaka till henne, bärande piskan och stringtrosorna. Han cirklar framför henne, märker att hon är flera meter från elden. Han talar, med tyst röst, "flytta dig närmare elden, på knä". Han tittar på hur hon rör sig från knä till knä, säger åt henne att "sluta", när hon är cirka 6 fot från härden. Han vill ha henne uppvärmd, men inte för mycket och inte för snabbt. Han lägger försiktigt piskan på golvet, mellan elden och henne, där hennes ögon stirrar. Den läggs ut, sträcks ut, dess fulla längd avslöjas.

Han ser hur hon darrar vid åsynen av piskan medan han rullar upp stringtrosorna. Långa strängar av våt skinn är uttrasslade. Hon smyger en titt på vad han gör, när han börjar sträcka ut lädret. Han sträcker ut den till dess längd, sträcker ut och drar till dess gräns. Nöjd går han bakom henne, tar en tråd, slingrar den under hennes högra bröst och cirklar runt dess bas. Han drar cirkeln tätt och cirklar runt den igen. Han korsar ändarna i hennes dekolletage, han cirklar hennes vänstra bröst, tätt en gång och tätt två gånger. Sedan, fram och tillbaka, cirklar och väver han, hennes bröst med de hala, silkeslena trådarna. Inte för tight, bara ombonad, för nu.

Knyter en knut i mitten, hennes bröst nu säkrade, de lösa ändarna dras upp, en över varje axel. Han drar sig uppåt, ser hennes bröst reser sig, spänner sig lätt mot hennes nyckelben. Han knyter de lösa trådarna bakom hennes hals och märker deras hala, sträckta väta. Elden som värmer henne, värmer stringtrosorna, värmen söker fukten, strävar efter att driva bort den. Elden som längtar efter att ersätta den silkeslena sträckta vätan, med grov, krympt täthet.

När han kliver framför henne hämtar han piskan, lyfter den, eldljuset får den att glöda i förväntan.Den värms av elden och kommer snart att värma köttet och skapa sin egen eld. Piskan, som om den lever, verkar le åt förväntan. Han spårar försiktigt och lätt hennes bröst med spetsen av piskan. Runt dem vandrar den, rörande, och vill kyssa och smeka dem. Den vävda delen av piskan placerar han längs en bröstvårta och gnuggar den upp och ner. Hon känner vävens strävhet, han ser hur hon darrar. Han fortsätter att dra piskan lätt över hennes hud och rör vid varje kvadratcentimeter av henne. Han väntar och ser hur stringtrosorna sakta börjar bli kortare, hennes bröst börjar svälla, blodet börjar samlas när stringerna drar åt Tjej Gillar Stor jag knäböjer naken sårbar, exponerad, förlorad i visionen av de hoppande lågorna, lyssnar på det knastrande veden och känner lukten av tallhartsen som bubblar, hör jag honom. Jag hör hans mjuka steg jag undrar om han tittar. Jag rätar ut mig, spänner musklerna, ställer mig på knä för säkerhets skull. Jag hör en påse slå i bordet, en dragkedja, jag ryser och undrar över dess innehåll, undrar vad som kommer först. Det verkar som en tidsålder när jag ansträngde mig för varje ljud, inte vågade vända mig, min uppmärksamhet avleddes då och då av skriket av strömmande gaser från den nytända elden.

Jag hör vatten rinna, mitt sinne vilt av frågor, nyfikenheten brinner lika starkt som elden framför mig. Han kommer, jag hör honom, hans metodiska steg närmar sig, och sedan säger han "flytta dig närmare elden!" Han börjar röra på sig och kräver "på knä!" Jag shufflar fram, lårmusklerna är spända från den tidigare turen, jag shufflar tills han säger "stopp" ."Sir, yes Sir" svarar jag.

Jag känner värmen från lågorna, min hud börjar glöda i sin reflektion, han lägger ner en piska framför mig och avslöjar dess fulla längd och räckvidd. Tentakler blottade, hotfulla och retade mig när mina safter börjar flöda. Min kropp värker efter dess beröring, den svidande kyssen från dess omfamning.

Min transfixering bryts av ljudet av de blöta stringtrosorna som jag tittar på när jag försöker se när jag känner lukten av det fuktiga lädret och hör hur han sträcker det. Jag väntar i förundran, ryser, skakar, nyfiken.

Det våta lädrets svalka kontrasterar min värmande hud när han lindar de hala trådarna. Jag hoppar när han binder mina bröst, bröstvårtorna hårdnar när deras vikt lyfts tillräckligt hårt för att vara säker men bekväm i deras stöd. Jag vet att det här inte kommer att hålla länge när jag känner hur lädret stramar, torkar och klämmer försiktigt, mitt bröst fylls med varmt blod. Jag försöker att inte le när jag ser honom beundra sitt arbete, kontrollera mina känslor med vetskapen om att jag måste hålla ut.

Han hämtar piskan, mina ben börjar darra, elden som reagerar skrattar i sitt sprakande. Jag känner den varma luften och sedan den mjuka borsten över mina bröstvårtor, jag darrar djupt inuti, det vattnas i munnen, förväntan driver mig vild när han spårar mitt bröst och kropp. Min hud lärde med instängt blod, varje beröring en elektrisk stöt, det finns ingen kontroll över dessa känslor, min resa har börjat. Jag stänger mina ögon; börja en drömmande drift som bärs på förnimmelserna. Jag är vilsen i hans vilja och slav under hans beröring.

(Herr)

Han ler när han lutar sig mot henne. Hans näsborrar fylldes med de sinnliga aromerna som dansar lätt i luften. Doften av en varm vedeld, läderpiskan, de våta stringtrosorna när de torkar, furugolven, de kvardröjande inslagen av brinnande ljus från tidigare dagar. Hans huvud bredvid hennes, centimeter från hennes hår, hon luktar otroligt. Hennes doft är stark, mysk, silkeslena hårstrån, läder på huden krymper i sin famn, hennes parfym är varm och kryddig, och hennes lust stiger på den varma luftens strömmar och tränger in i hans själ. Han längtar efter henne, suckar och ler på samma gång, slutna ögon medan hans sinne svävar i hans lycksalighetstankar.

När han reser sig upp knarrar golvet under hans tyngd, han skrattar av tanken som invaderade, trängde sig in i hans sinne.Golvet längtar efter henne också, ropar det med sin svaga knarrande röst. Stimulerade, upphetsade, värmde, leende.

Han snärtar med handleden och piskan vaknar till liv och sjunger tyst i stugans bergsluft, dess rankor landar på hennes nu svullna och röda bröst. Hennes bröstvårtor hårda, nästan gråtande. Hennes bröst är fasta och fortsätter att känna sammandragningen Ett bra ljud smäll lädret när det torkar. Han tror att stringtrosorna snart borde börja gräva och på magiskt sätt förvandlas från en smekning till en plåga när den gräver och hennes bröst lärs ut med hennes blod. Återigen faller piskan och lämnar sin kyss att lysa på huden på hennes bröst. Hennes bröstvårtor känner piskans läder när den landar och svider. Om och om igen dansar piskan fram och tillbaka, fortare och snabbare, hårdare och hårdare. Hennes bröst nu nästan täckta av bevisen på samlaget med piskan.

Hennes andetag faller för varje slag, hon stönar, först tyst, sedan högre. Han slår bestämt, hon skriker åt slaget. Hon darrar, hon ryser när piskan älskar med hennes vackra, översvämmade bröst.

Han stannar upp, ler, beundrar hennes skönhet i eldskenet. Han går till bordet, rotar i väskan igen ett ögonblick och återvänder, stående bakom henne. Han knäböjer bakom henne, ena knäet på golvet, den andra foten platt på den knotiga tallen. Han sträcker sig runt henne och börjar smeka och smeka hennes bröst. Han tycker så mycket om deras fasta känsla. Han kan känna huden, stram, saftig, plågad värme. Han tar hennes bröstvårtor mellan tummen och pekfingret, klämmer hårt, roterar, vrider sig. Han känner hur hon rycker vid hans beröring.

Han tar bort händerna, hämtar klämmorna, öppnar dem, sätter en på varje upprättstående, skrikande bröstvårta. Han drar i klämmorna när han tar bort händerna. Han kör sin högra hand längs hennes mage och placerar två långa, varma fingrar i hennes våta fitta. Han känner att han lutar sig tillbaka mot honom bara lite, hör henne flämta och stöna när han kommer in i henne.Hans tumme strök lätt hennes klitoris, vilket fick henne att darra och andas djupt. Hans vänstra hand hänger en tyngd på ett uns på varje klämma, det är en tät önskan att dra neråt, jordåt, dra hennes bröstvårtor längs sin resa. Hans fingrar hittar hennes g-punkt djupt inuti, hans tumme fortsätter att stryka. Han lutar sig tätt in mot henne och viskar i hennes öra, "åh lilla, så vacker, så ljuvlig, så önskad, sperma inte, inte förrän det är tillåtet, sperma inte". Hans ord avtar när han fortsätter att kittla och reta hennes klitoris och nu droppande fitta. Han kan känna hur hennes muskler drar ihop sig på hans fingrar, han ler åt den härliga känslan av att hon klämmer fast honom.

Han tar bort händerna och står plötsligt. Går framför henne och beordrar henne att "stå.stå.nu!" Hon är sömnig, drömsk, vilsen, lite förvirrad när hon skakas tillbaka till sin plats på knä framför brasan. Hon snubblar lite, kämpar för att hitta balansen; hon svävar fortfarande i extasen av hans beröring, piskans plåga. Hon hittar balansen, återtar sig själv och reser sig. Hon darrar, inte av kylan, eftersom elden har värmt upp rummet skönt. Han sträcker ut handen och knackar på vikterna, vilket får dem att svänga, inte vilt, utan smidigt, rycka och dra medan de gungar.

Han tar fram en kniv, en mycket vass kniv, och rakar bort en liten hårfläck från handryggen. Låta henne se skärpan, tunnheten i bladet. Han placerar bladet mot hennes hud och skär långsamt bort stringtrosorna. Blodet rinner för att fly från hennes svullna bröst när bindningarna skärs loss. Han fortsätter sitt arbete, bladet lämnar aldrig hennes hud när han flyttar det från stringtrosa till stringtrosa.

När han väl är fri från stringtrosorna tar han hennes hand, leder henne till bordet. Försiktigt placerar han henne framför den robusta och runda träskivan. Ljusvaxet droppar fortfarande fast vid dess yta. Coola och tydliga påminnelser om tidigare vaxartade flöden, spännande glimtar av framtida nöjen.Han begrundar vad som väntar och låter henne stå där i några minuter för att göra detsamma.

(flicka)

Jag hör golvbrädorna krypa när han förflyttar sin vikt, jag väntar fundersamt och knäböjer. Jag hör hans skratt, hotfullt, retsamt. Mina bröst är fulla, huden lärd, mina bröstvårtor hårda, jag känner hur lädret stramar. Lukten av elden, hör vedens sprakande, jag känner värmen från lågorna som dansar i bergsluften. Sedan spricker luften när läderpiskan bryter den, jag känner hur det första slaget dansar över mina bröstvårtor bränna in i mitt kött. Jag skriker och ögonen öppnas i tid för att se nästa franslandning. Det går inte att undkomma smärtans sötma, sticket, bettet, blodet instängt i mina svullna bröst. Jag flämtar, försöker desperat att kontrollera förnimmelserna och rycker för varje slag som min fitta är våt av spänning. Och så blir det lugn, min andning stabiliseras när jag korsar njutningens tröskel, smärtan förändras, varje piskmärke som läggs till skickar mig djupare, jag vaggar med rörelsen, min kropp styrs av piskan, rider på lädrets våg när den svidermen plötsligt stannar han.