Latex Lady Doll

På samma sätt som Gregory Maguire, som försåg oss med en version av barndomsstandarden The Wizard of Oz genom den "onda" häxans ögon, har jag skrivit om min favorit BDSM-historia, både mästare och slav, skriven av Martin Sharpe (utgiven 2001 av Silver Moon Books i Storbritannien), ur den undergivnas synvinkel, snarare än Mästaren, som var Mr. Sharpes berättare. Jag hoppas att fans av originalboken kommer att acceptera min version för den hyllning som den är tänkt att vara.

*

"Åh, nej, Mästare, snälla, Mästare, nej. Mästare, jag fryser", fortsatte jag tiggande, orden blev en sång som jag fokuserade på för att försöka fly förkylningen på det enda sätt som är möjligt för mig.

Jag vred mig hjälplöst, naken under en isig dusch, kedjad av mina handleder vid ett rör ovanför mitt huvud. Vid det här laget hade jag tjänat som Mästarens slav i tre dagar, och jag konfronterades återigen med en kall verklighet av livet som slav. Mästaren satt på badkanten och tittade på.

"Snälla, mästare," stönade jag. "Svik mig. Det är för kallt." Mästare lät mig babbla vidare i väntan på att mina ord ska dö ner till gnäll och att mina gnäller ersätts av tystnad. Jag hade bett Mästaren att sluta i samma ögonblick som han släpade mig till duschen, men jag sa inte mitt säkra ord då eller under den till synes oändliga kyliga duschen. Jag kanske till och med tackar Mästaren efteråt när min kropp torkade i luften utan att behöva en handduk, darrade. För mig var det så mycket bättre att vara ren, även med kallvattendusch, än att vara smutsig, att jag kanske till och med lyckades vara ångerfull, ren och ångerfull. I vilket fall som helst skulle jag definitivt vara redo att bli påkörd och knullad och smutsig igen.

Tidigt förklarade Mästaren för mig att stora mängder iskallt vatten är allt han behöver för att hålla en slav ren. Han badar inte en slav i rövmjölk. Han blötlägger inte en slav i ett bubbelbad. Han köper inte parfymerad tvål eller duschtvål till henne. Han kommer över hela henne och tvättar bort sperman med kallt vatten.För Mästarens sätt att tänka är detta ytterligare en fördel med att behålla en slav jämfört med att leva med en hetero kvinna: de sparar till och med på bränslekostnaderna.

Vad Mästaren inte hade förklarat, utan att jag hade tränat på egen hand, var att de kalla duscharna var mer än bara en annan ursäkt för att göra mig Tjocka asiatiska kycklingar en slav behöver tolerans mot kyla. Mycket tid som en herre tillbringar med sin slav, hon kommer att vara naken och han kommer att vara klädd, och det skulle inte göra för honom att vara obehagligt varm i hennes närvaro.

Mästaren tittar på en slav hela tiden hon är under en iskall dusch: inte bara för att det är roligt, utan också för att han vet att det inte skulle vara säkert att lämna henne ifred. Och, naturligtvis, inte ens en slav tolererar den dåliga behandlingen om den inte kommer förpackad med timmar av uppmärksamhet från den Dominant hon tjänar!

Mästarens grova hantering gjorde konstigt nog redan min hud mjukare, smidigare och glödande av hälsa - mer än när det var huden på en kvinna som skämde bort sig själv med krämer och lotioner. Mästaren hade lovat att om någon månad skulle han bada mig i en balja med varmt vatten, med bubblor och oljor, klappa mig torr med stora fluffiga handdukar. Men, som Mästaren klargjorde för mig, skulle inte ens det vara för mitt nöje: det skulle vara för att påminna mig om att Mästaren har makten att vara snäll och grym.

Precis som en herre måste städa sin slav, så måste en slav ta hand om att bada en herre, naturligtvis efter husbondens gottfinnande. Mästaren tar vanligtvis snabba duschar, men med några veckors mellanrum, när han har en timme eller två över, unnar han sig ett långt, lugnt bad med en slav (jag, med andra ord) närvarande. Master's bath använder en Latex Lady Doll ritual, men dess regler är mycket strikta. När Mästaren bestämmer sig för att det är dags Bensen Ringar Nylon Fiber The bada, måste jag släppa allt jag gör på en gång och köra hans bad. När mästaren kommer till badrummet måste jag vänta, ordentligt klädd i en fransk jungfrukostym med livstycket neddraget för att visa upp mina bröst.Jag måste få exakt rätt temperatur: om det är en halv grad för varmt eller för kallt blir jag slagen.

Jag klär av mästare respektfullt och viker bort hans kläder.

Jag schamponerar Masters hår och tvättar Master från topp till tå, skrubbar ner honom med en mängd olika svampar, luffar och mjuka borstar. Ibland drar Mästare mig i vattnet ovanpå sig och knullar mig. Ibland drar Mästare mitt huvud under vattnet för att suga hans kuk. Om Mästarens spunk hamnar i vattnet måste jag doppa huvudet och suga upp det, inte slösa bort en droppe.

Sedan klappar jag ner Master med handdukar, allt förutom mellan tårna som jag torkar med mitt eget hår.

Från början gav Mästaren mig en rad regler. Den mesta tiden som jag tillbringade med Mästaren, stod jag upprätt, med benen isär, händerna bakom huvudet eller viks snyggt bakom ryggen så att Mästaren kunde fingra min fitta och slå mitt ansikte eller bröst närhelst humöret tog honom. När jag inte stod fick Mästaren mig att ligga helt platt på golvet eller krypa runt med huvudet lägre än Mästarens kuk.

Varje gång jag kryper in i ett rum måste jag stå och avbryta och sedan sjunka ner på knä igen. Allt eftersom tiden gick, tränade Mästaren mig att skärpa mig djupare och djupare och introducerade mig sedan för Cunt Curtsey. För att göra en fitta curtsey tar jag mina inre läppar mellan fingret och tummen på varje hand och breder ut dem när jag doppar mina knän.

Ibland låter Mästaren mig tala fritt och ger mig fördelen av sitt livliga sinne. Vissa dagar kunde jag säga vad jag tyckte om, men bara om jag använde ordet "Mästare" i varje mening. Vissa dagar fick jag bara tacka Mästaren. Vissa dagar fick jag inte prata alls, eller om Mästaren kände sig särskilt strikt fick jag inte ens stöna, oavsett vad Mästaren gjorde mot mig.

En oväntad lärdom från min tjänst var den nya förståelsen att regler är bra så långt de går, men de är bara ord; en slav måste vara lydig till benet.Under de första veckorna hade Mästaren varit vaksam och sett till att varje ny upplevelse blev en del av min träning. Till exempel, första gången Mästaren kom hem efter att jag flyttat in hos honom, kom jag springande för en kyss, som kvinnor gör när de är i ett tidigt skede av en kärleksaffär. Jag var glad över att se Mästaren, och jag var i ett kärleksfullt, sexuellt förhållande med honom, så gamla vanor började bara komma in. Senare förklarade Mästaren att detta var ett avgörande ögonblick: om han lät en slav ta sig över sig själv i små saker, hon skulle dra fördel av de stora, och han skulle inte längre vara Dominant. När jag nådde Mästaren höll han upp sin vänstra hand, handflatan framåt mot mitt bröst. Jag stannade, ett frågande uttryck i mitt ansikte, fortfarande i en hemkomstälskares tidiga lycka. Mästaren drog tillbaka sin högra hand och slog mig försiktigt över kinden.

Och till och med att bli slagen av Mästaren var en möjlighet att lära sig. Jag var tvungen att lära mig hur en slav ska reagera när hennes ansikte får en smäll. Dra sig hon tillbaka, förvånad. Eller ska hon stå oblinkande, nedsänkta ögon, redo att få en smäll igen. Mästaren lärde mig att den vältränade slaven gör både och: hon finkar, för det är hennes plikt att visa uppskattning för varje uppmärksamhet en herre ger henne, hur hård som helst, sedan så snabbt som möjligt återhämtar hon sig, lyfter hakan, redo för honom att slå henne igen. Sedan, när hon är säker på att han har misshandlat henne färdigt, knäböjer hon och tackar honom.

Jag önskar att jag kunde säga att jag gjorde allt det där perfekt, utan att behöva sägas det, men på ett sätt är jag glad att jag fick lektionen, för det hjälpte mig inte bara att bete mig som Mästaren förväntade sig, utan att förstå varför det var det beteende Mästaren sökte från mig. Ofta under hela min tjänst var det oändligt mycket svårare för mig att förstå "varför" än att utföra den tjänst som Mästaren önskade.

När jag väl förstod på vilket sätt jag skulle hälsa på Mästaren när han kom hem, tänkte jag att jag inte kunde låta bli att utföra som Mästaren önskade.Så nästa kväll när Mästaren kom in genom ytterdörren sprang jag fortfarande fram till honom för en kyss (skulle Mästaren värda mig att ge mig en), men stannade i sista stund, stabiliserade mig och förväntade mig ett slag i ansiktet. Naturligtvis ger Mästaren aldrig en slav vad hon förväntar sig - Mästaren försöker dock (och gör vanligtvis) att ge henne det hon behöver.

Mästaren lade sina händer på mina axlar och tvingade mig på knä. Jag lutade mitt huvud mot Mästarens fluga, läpparna åtskilda och väntade på exakta instruktioner.

"Ångra min zip," beordrade mästaren. Sedan, "Ta ut min kuk." Sedan, "Kyss den." Sedan, "Sätt igång och sug." Jag skötte uppgiften med omsorg och entusiasm. När Mästaren kom, gjorde han det i en serie snärtar: på mina ögonbryn, ner på min vänstra sida av näsan, in i min mungipa, ner för min haka, och tittade noga på hur hans vätskor glider över och ner i vinklarna på min ansikte. När jag fortsatte att knäböja tog Mästare mitt hår hårt med sin vänstra hand samtidigt som han slog mig, forehand och backhand, om och om igen, och tryckte mig sedan till marken.

När jag låg på golvet var jag tacksam Ryska kontaktannonser Gratis ryska att få stanna där under vad som verkade länge. För det första gav det mig en chans att samla mig själv: jag har aldrig fått ett slag i ansiktet upprepade gånger tidigare, och det var en häpnadsväckande och oroande upplevelse. För det andra började jag förstå varför Mästaren betedde sig som han gjorde, och jag uppskattade den tanke och omsorg han tog när han valde ett tillvägagångssätt för att främja min träning i underkastelse. Överväldigad av tacksamhet och kärlek började jag försiktigt kyssa tån på Mästarens sko medan han stod tyst, utvärderade mina reaktioner och, naturligtvis, hittade något annat att lära mig. När han knep sin gylf, morrade Mästaren, "Kom ihåg att tacka mig nästa gång."

Ett av mina favoritspel heter "Bird on a Wire". Mästaren sträcker en längd av klädstråd över Musikrummet, och jag sätter mig på tå, händerna på huvudet, på tån, medan Mästaren vevar ett handtag och tvingar tråden högre och högre in i min ryck; ju högre tråd, desto pipigare blir min röst.När Mästaren ser att jag är på gränsen för min tolerans, beordrar Mästaren mig att sjunga: som en fågel, som en kvinna i extremt obehag.

Jag börjar alltid med Madonnas "Hanky ​​Panky", något platt trots att Mästaren slår mina ben med en linjal för att uppmuntra mig att hålla i samklang. Jag följer det med "Kiss of Fire" och "It Hurts So Good", men det finns inte tillräckligt med låtar med S&M-smak för en lång session, så Master har skrivit om orden från några klassiker. Jag sjunger "And Then He Whipped Me", med texter som inkluderar: "En piskning var en sak som jag aldrig hade gått igenom förut, men han piskade mig på ett sätt som jag vill bli piskad för alltid." Jag sjunger "You Always Hurt the One You Love" och "Hit Me, Baby, One More Time" med orden bara lite ändrade. Och jag avrundar föreställningen med "Rött är färgen på en slavinnas rumpa på morgonen, när vi går upp. Det är den tiden, det är den tiden det gör mest ont."

Sedan, om jag har gjort en bra show, piskar Mästaren mina bröst för att förvandla mig till en rödbröst, sänker tråden och knullar mig.

Allt förbättras med träning. Efter några pass blev jag säkrare på min balans på den droppande abborren, och min röst blev mer självsäker. Och när min styrka och skicklighet ökade, började jag älska spelet, och ibland påminde Master om det när jag kände att han inte gav mig tillräckligt med uppmärksamhet.

Jag uppskattar den lugna lördagseftermiddagen när Mästaren efter en särskilt lång session berättade för mig att Celine Dion, Kiri te Kanawa och Alison Moyet inte betydde något för honom nu, och att han föredrar Rebecca Parsons röst tvärs över hennes tråd och sjunger ostämt.till någon annan röst i världen.

Jag bar tiaran för att suga mästarens kuk en vecka efter vårt första "Bird on a Wire"-spel, ett spel som hade gjort mig tydligare de många skillnaderna som visade sig i mitt känsloliv, som sattes i fokus av alla förändringar i min vardagen som Mästarens slav. Jag var mer självsäker när jag knäböjde vid Mästarens fötter den oförglömliga kvällen.På mästarens instruktioner lät jag sminka mig av Dior Studio i Dickens och Jones, mitt hår drogs upp i en chignon, mina kristallörhängen glittrade och siden i min klänning viskade mot mina strumpor när jag föll på knä framför Mästaren. Mästaren rörde sig något åt ​​sidan och ställde mig i linje med den chevalspegel som Mästaren hade fört ner till huvudrummet Tatueringar för sex sitt sovrum på övervåningen.

Det var Debussy på stereon, och Master hade tänt tre lampor: perfekt placerad för att visa en slavsugande kuk. Denna klassiska belysning satte eld på tiarans stenar och fick mitt kastanjehår att lysa av liv. Mästaren fortsatte att stå och njöt av åsynen av mitt ansikte framför hans pulserande erektion, och ägnade särskild uppmärksamhet åt min jävla mun halvöppen och klar.

Jag tittade frågande upp. "Vill du att jag ska ge dig en drink, mästare?" Jag frågade.

"En cigarr vore trevligt", svarade Mästaren. Jag reste mig, gick fram till bordet, trimmade och tände en "Romeo y Julieta" och gick tillbaka, knäböjde ännu en gång och bjöd upp den till Mästaren. Mästaren tog emot cigarren, tog ett par bloss och blåste sedan lite rök i ansiktet på mig. Jag hostade lite, men stannade där jag var, glad över att vara på knä.

"Fråga", befallde Mästaren.

"Snälla, ädle Mästare," bad jag, "Ge denna ovärdiga slav tillåtelse att suga din magnifika kuk."

"Inte än", svarade Mästaren bestämt. "Bara knäböja där i några minuter och ser vacker ut."

"Jag är inte vacker, mästare," protesterade jag automatiskt.

Mästaren stod och tittade ner på mig ett ögonblick - tillräckligt länge för att jag skulle undra om han tänkte ge mig en komplimang eller var arg på mig för att jag motsade honom. Mästaren väntade inte för länge. En av grundpremisserna för Masters förhållningssätt till S&M (faktiskt, så vitt jag visste, till ALLA relationer) var att ärlighet är viktigt.

"Du är vacker, Rebecca," sa Mästaren och använde mitt riktiga namn och bröt mot alla regler (men då var de trots allt HANS regler).

Jag var tyst en stund innan jag tyst svarade: "Nej, det är jag inte."

"Mästare", rättade Mästaren.

"Nej, mästare," upprepade jag, "jag är inte vacker. Jag vet att jag inte är ful, men -"

"Men ingen har någonsin sagt att du är vacker förut?" frågade mästaren.

"Nej, mästare," svarade jag.

"Män har sagt till dig att de älskar dig?" frågade mästaren.

"En eller två gånger", svarade jag.

"Men de har aldrig fått dig att stå naken och njutit av din fantastiska form och berättat för dig hur vacker du är?" sa Mästaren med ett leende.

"Nej, mästare," sa jag. "Män har kysst mig och gosat mig. Men du är den enda som någonsin stått tillbaka och stirrat."

"Vad sägs om när du har baddräkt på dig?" frågade mästaren.

"Tja", erkände jag, "då och då har män visslat åt mig när jag var på en strand eller vid en simbassäng."

"Där är du", sa Mästaren triumferande. "Du har ett vackert ansikte och en helt fantastisk kropp. Du ser bra ut i kläder, men du är vacker naken."

Jag tänkte en stund och frågade sedan tyst: "Är det verkligen sant, Mästare?"

"Absolut", svarade Mästaren.

Jag log. Mitt huvud lyfte och mina axlar gick tillbaka. Det fanns ett nytt självförtroende i hur jag höll mitt huvud, hela min kropp.

"Det är inte helt en komplimang," påpekade Mästaren. "Du är så vacker att jag måste fortsätta knulla dig. Det kommer att bli tröttsamt att tillbringa ett år med en kvinna som är lika vacker som du. Hur som helst, nog med det här tomma skvallret. Börja suga så fort musiken tar slut: jag vill höra alla slurrande ljud du gör."

När de sista ackorden dog slickade jag mig om läpparna. "Börja", beordrade mästaren. Jag lutade mig framåt och gav mästarens kuk den där avgörande första kyssen, sigillen bruten, ett löfte om mer på väg.

Jag började släpa mina handskbeklädda fingertoppar på vardera sidan av Mästarens pung där den sammanfogade hans lår. Mästaren spred sina ben lite bredare, vilket gav mig tillgång.

Jag kysste Master's balls -- en fullt klädd kvinna som såg ut som en sagoprinsessa i en lång klänning, handskar och juveler, på knä framför en hårig, svettig, naken man.Jag började kyssa mig upp till spetsen av Mästarens kuk, men Mästaren tryckte ner mig för att begrava min näsa mot hans bollar ännu en gång, njöt av varje ögonblick och drog fram saker.

Mina händer smög ner och lekte med mina egna bröstvårtor genom tyget på min klänning. Mästaren smekte mina öron och höll dem sedan stadigt för att tvinga mitt huvud högre; den här gången kysste jag inte skaftet på mästarens kuk: jag slickade den med små, tveksamma rörelser av min tunga. När jag nådde spetsen gjorde jag ett perfekt "O" med mina läppar, inte säker på om jag skulle flytta mitt huvud framåt och suga, eller hålla mig stilla medan Master tog över och knullade min mun.

Det var ingetdera. Mästaren la ena handen bakom min nacke, den andra runt min haka och jag vred huvudet fram och tillbaka, använde mig som en levande sexleksak och vek av sig med munnen. Jag började stöna, korta, flämtande ljud från upphetsning, eller av skam över att vara så känslomässigt använd, eller av genuint obehag.

Mästaren verkade inte bry sig. Han släppte greppet, redo att ge fler instruktioner för sitt eget nöje och tillfredsställelse, inte av hänsyn till mig.

"Sug den", befallde Mästaren. "Inte för snabbt. Och håll ditt huvud bakåtlutat så att jag kan se min kuk gå in och ut mellan dina läppar."

Jag följde Mästarens instruktioner i en minut eller två, bröt sedan av, vände huvudet åt sidan och sög obscent mina egna fingrar, fast besluten att driva Mästaren ur sitt sinne. När jag återupptog att suga var det med äkta entusiasm, rörde mitt huvud med bländande hastighet, andades tungt genom näsan, hostade lite när Mästarens kuk gick in för djupt, diademets stenar glittrade av mitt huvuds rörelser. Och så, plötsligt, saktade jag ner tempot igen.

Jag visste att Mästaren fick sin kuk sugen av experter, av ödmjuka slavar som vet exakt hur man dyrkar en mästars kuk, men efter två veckors mästarträning kände jag hopp om att Mästaren skulle tro att jag kunde vara en av de bästa.Jag kunde inte få hela skaftet i halsen ännu, men jag hoppades att det entusiastiska sättet jag spetsade min mun på Mästarens kuk skulle låta honom veta att det bara skulle vara en tidsfråga att flytta till det stadiet. Vid det här laget svettades jag och det rann spår av saliv nerför min haka och på min klänning. Min vänstra hand hade slingrat sig under nederkanten av min kjol, och jag njöt av mig själv utan tillåtelse, och gjorde mjuka stön som jag knappt kunde höra, stön som blev till gurglar varje gång Mästarens kuk rörde vid baksidan av min hals. Mina läppar gled fortfarande upp och ner för Mästarens stick, mitt huvud rörde sig fortfarande bakåt och framåt, men locken stängdes över sömniga ögon. Besatt av någon fördärvsängel hade jag nästan glömt att Mästaren var där.

Vissa kvinnor suger aldrig en mans kuk. Vissa gör det med avsky. Vissa gör det cyniskt och vet att män tycker om det men försöker få över den upprörande verksamheten så snart som möjligt. Mästaren sa till mig att en sann slav kanske tycker om att utföra ett avsugning ännu mer än att bli knullad, men den nivån av entusiasm kan ha sina egna faror. En av dessa faror, hade Mästaren varnat mig för, var att en villig tuppsuckare som är vilsen i lust kan glömma att det hela äger rum till mästarens bästa: hon kan till och med bita honom.

När en slav går vilse så måste en husse sätta henne på rätt spår igen, hade Mästaren förklarat. För att passa handlingen till dessa ord rörde Mästare min bara arm med cigarrens glödande spets och jag ryckte till. Min hand gled snabbt från under kjolen och jag gjorde ett ljud, något som lät som "Förlåt mästare", som talades runt en tjock kuk.

"Det är okej," mumlade Mästaren. "Du kan visa mig hur bra du onanerar på ett ögonblick. Säg att du älskar mig."

Jag gjorde det, otydligt, utan att bryta rytmen.

"Kommer du ihåg att jag sa att det fanns en tid då en slav måste titta på en herres ögon?" frågade mästaren.

"Ja, mästare," sa jag tjockt med munnen fortfarande full.

"Tja," fortsatte Mästaren, "det är då en herre kommer på en slavs tunga, och det betyder nu. Titta på mig, kärring. Titta på mig, din lilla hora. Se i mina ögon. Här kommer det, du lycklig slyna!"

Det fanns tillbedjan i mitt uttryck när Mästarens sperma sköt in i min mun: tillbedjan och frid och stolthet. Mästaren gav mig tillåtelse att svälja och slog sedan min kind så hårt att det fick tiaran att snurra över rummet. Sedan väntade Mästaren medan jag tackade honom.