Ansiktsmisshandel Makenzee

Spetsen på mitt långfinger.

Jag höll den där.

Precis där.

Mitt finger darrade och jag ville att det skulle sluta.

Jag tillkallade varje bit av viljestyrka i min kropp och själ och jag kanaliserade den ner till spetsen av mitt långfinger.

Titta på ditt eget långfinger. Kanske en kvadratcentimeter hud, bildad till vecken av ett fingeravtryck.

Åsarna på mitt fingeravtryck kändes som en kedja av berg där nere. Det var fuktigt, myskigt.

Floder av hennes svett rann genom kanjonerna mellan bergen.

Detta universum, och alla andra, försvann i en erotisk dimma.

Jag kunde inte se om jag försökte, hela världen var en oskärpa, en kladd, en aberration.

Bara spetsen av mitt långfinger som rörde vid henne där, precis där, fanns i strålande klarhet.

Vänta vänta vänta. Backa upp. Trots den livliga känslan av det senaste minnet måste jag backa. Tre dagar. Tre dagar, var och en bestående av tusen år. Jag måste återgå till början, inte bara för berättandets skull, utan för mitt eget förstånd. Om det lämnades okontrollerat skulle jag förbli en privilegierad fingertopp och resten av mig skulle förfalla till intet. Jag måste komma ihåg allt. Mitt finger, där, är mitten av berättelsen, eftersom det var placerat i mitten av henne.

Backa upp. För tre dagar sedan var jag helt och hållet normal, vågar jag säga ointressant och anonym. Jag tror att någon kvinna kallade mig attraktiv på ett bröllop 1983. Nej, förlåt. Det var min fru och hon var full. Jag har ett bra liv. Inget spektakulärt, inga överraskningar, ohälsosamt förutsägbart. Utan att tråka ut dig med detaljerna (och eftersom detaljerna i mitt eget liv tråkar mig meningslöst) bor jag i Paris. Jag är revisor. Jag pendlar på tunnelbanan till mitt jobb på ett litet textilföretag. Jag kan ingenting om textilier, inte ens efter 15 år. Jag har varit gift med samma kvinna i 20 år. Jag vet ingenting om henne men hon är fyllig men glad. Vi har sällan sex. Jag är fyllig och mindre glad. Jag äger fyra kostymer och bär en av dem på jobbet varje dag.Jag har två höjdpunkter i mitt liv.

1. Varje söndagskväll bestämmer jag vilken kostym jag ska ha två gånger den veckan.

2. Jag ser fram emot de två kvällar i månaden som Canal + visar erotiska filmer.

Jag onanerar till dessa filmer. Min fru sover i sovrummet i vår lilla lägenhet när jag onanerar.

Åh, ja, och jag gör min egen lunch.

DAG ETT

Förra måndagen började som vilken annan. Det började som alla måndagar i mitt liv, verkade det. Den enda skillnaden var datumet. 12 juni.

Ut ur lägenheten med portföljen vid 07:45 exakt. Ner för trapporna. Förbi hyresvärdens gapande, saliverande chihuahua. Överväg att sparka den. Gör det inte. Ut på gatan och ner till tidningskiosken utanför Abbesses tunnelbanestation. Köp Le Monde. Stoppa den under vänster arm. Nedför fler trappor. Gå in i Metro vändkors. Nedför fler trappor till farligt överfull plattform. Tvinga mig igenom mobben till samma plats där jag väntar på att samma tågdörr ska stanna. Tåget vrålar in på stationen. Öppna dörrar. Ta ett djupt andetag och kasta dig in i massan av människor som redan är på tåget. Försök hitta en rem att hålla i. Portfölj mellan benen. Ordna papper med vänster arm och försök att läsa omslaget medan ett ton människokött tvingar min arm mot mitt bröst. Försök att fokusera på ord på papper bara ett par centimeter från mitt ansikte. Åk 14 hållplatser till Montparnasse. Tvinga mig ut ur tåget, ut från stationen, gå till kontoret och börja arbeta.

Min Gud. Jag visste att det var tråkigt, men att skriva ner det får mig att vilja kräkas, kollapsa på golvet, dö. Inte nödvändigtvis i den ordningen.

För att ge förra måndagen en variation beslutade de hånande krafterna ovan Analfissur Crohn S trycka upp kvicksilvret över 30 grader. Celsius. Vet inte vad det är i det gamla systemet som bara används i Burma, Liberia och USA, men var säker, det är varmt. Ovan jord är det varmt. I djupet nedanför Paris är det ett inferno.

Även när du närmar dig ingången till tunnelbanan, fångar du doften av massorna. Den där sjukt söta, stickande lukten av människokött som släpper ut stora mängder vätska genom porerna.Man vänjer sig.

Det var varmt och jag började svettas innan jag tog mig igenom vändkorsen. Jag är fyllig så jag svettas mer. Mer än vad, mindre än vad har jag ingen aning om.

Fingret. Där nere. Rör vid henne där. Ja självklart.

Jag tvingade mig in på tåget. Portfölj mellan benen, tidningspapper mot näsa. Arm i lufthållarrem. Inte för att det behövdes, en sumobrottare kunde stå på en fullsatt tunnelbana och stöttas upp utan stöd, sådan är tyngden av den närvarande mänskligheten.

Luften i tåget var tjock av svett blandad med doften av dyra cologne och parfymer som i sin tur späddes ut av stanken av billiga cologne och parfymer och deodoranter. En kakofoni av stankar. Än så länge är det bara ännu en sommarmåndag.

Fram till där, på linje 12 från Porte de la Chapelle till Mairie d'Issy och tillbaka igen, ryckte tåget plötsligt och tidningen slogs ur min hand. Där stod en flicka instoppad i ett hörn. En Ansiktsmisshandel Makenzee kvinna. Jag såg hennes profil först. Hennes läppar var åtskilda och hon flämtade lite på grund av värmen, antar jag. Hennes raka, mörka hår hängde runt hennes hals och ramade in hennes känsliga drag. En diskret näsa, perfekt formad. Blå ögon som stirrade intensivt ut genom fönstret på svarta tunnelväggar – eller snarare stirrade genom dem till en annan värld. Fina, fina ögonbryn som tillförde en ständig blick av nyfikenhet och ett vagt hånande uttryck till hennes annars så uttryckslösa ansikte.

Jag blev förvånad över mitt behov av att betrakta henne. Att stirra spetsigt, oförskämt på henne. Jag var medveten om att min egen mun var öppen och trots fukten var den torr. Hon var vacker. Härlig. Hon strålade. Denna åldrande fylliga man blev plötsligt besatt av denna blommande höjdpunkt av ungdom och skönhet. Denna åldrande fylliga man kände plötsligt en tryckande känsla i byxorna på en av sina fyra kostymer. Jag skämdes men var hjälplös.Min tidningsarm, nu utan den bortglömda tidningen, kunde knappt pressas ner längs min kropp för att glida in i min ficka och hålla min växande erektion hårt mot min kropp, så att en annan passagerare inte skulle känna att den tryckte ohövligt in i deras revben eller lår. Jag ville så gärna röra mig och känna denna sällsynta erektion för att se om det var sant att det var min. Jag kan inte minnas den senaste spontana offentliga erektionen jag hade. För drygt två decennier sedan i alla fall.

Men det här var nu. Det här var en härlig måndag i juni. Varför hade jag inte sett henne förut. De flesta av de andra ansiktena, hur anonyma de än var, var lätta att känna igen. Pendlare är vanedjur som står på samma plats på samma tåg varje dag. Men hon var en oväntad explosion av färg och lust. Jag tog mig själv med att nosa lätt och försöka fånga hennes doft genom den svettiga dimman. Mina näsborrar blossade, mina ögon vida. Jag hade tappat kontrollen över min kuk och mina ansiktsmuskler. En strålande måndag.

Omöjlig. Jag hörde lokförarens sprakande, uttråkade röst meddela min station. Det kunde det inte vara. Fjorton hållplatser hade försvunnit mellan min första blick på henne i hörnet. Motvilligt förberedde jag mig på raset till dörren. Som en skolpojke som får höra att han måste borsta tänderna och gå och lägga sig. Min kropp började vända sig först, mitt huvud ville inte ta ögonen från henne. Hela resan hade hon stirrat ut genom fönstret. Tills nu. Det var den långsammaste rörelsen i människans historia. Hennes huvud vändes mot mig. Jag var säker på att hon tittade förbi mig, eller snarare, genom mig. Ingen tittade någonsin direkt på mig. Det är min lott. Människor som pratade direkt till mig fokuserade någonstans bakom mitt huvud. Tills nu. Hon stirrade på mig. Uttryckslöst men för hennes ögon. Inte ens nu kan jag beskriva det. Inget enskilt budskap, ingen speciell avsikt i dessa ögon. De fixade mig bara med sin intensitet. Det var en dröm.Föreställ dig den första personen på två decennier som ser dig direkt i ögonen och sedan får den personen att vara en Porrteatrar för vuxna i USA härlig ung kvinna, sänd för att nå denna jord av Eros. Att förvandla detta illaluktande tåg till en vagn av gudarna.

Hon stirrade på mig. Min andning blev ansträngd. Jag var säker på att jag saliverade nerför hakan. De där ögonen tränger igenom mig. In i min trötta själ och rakt ner till min bultande hårda kuk. Jag sa kuk. Jag har inte sagt det ordet sedan jag var sexton, men jag måste säga det. Kuk. Min kuk var hård. Hennes tunga kröp ut och fuktade hennes underläpp. Det var inte på något sätt tänkt att vara erotiskt. Livet är trots allt ingen porrfilm. Det var en omedveten fysisk handling men det var det mest erotiska jag någonsin sett.

Strömmen av kroppar började skifta och jag fastnade i underströmmen. Montparnasse är ett huvudstopp och alla höll på att kliva av. Mot min egen fria vilja blev jag buren med dem och sträckte nacken för att hålla hennes blick. Hennes ögon lämnade aldrig mina och även när jag var tvungen att vända mig för att gå kunde jag känna dem på vecken på min hals. Jag kastades ut på plattformen, knuffades vidare mot utgången. Dörrarna stängdes. Läs virtuell porr mullrade iväg.

DAG 1 - TILLÄGG

Bilden av henne förblev levande, kristallklar i mitt sinne. Men utan henne där, personligen, kände jag mig som om jag var förpassad till "smutsig gubbe" när jag satt vid mitt trasiga skrivbord och försökte lägga till och subtrahera siffror. Jag kunde inte hjälpa det. Jag kunde inte hjälpa mig själv. Jag skyndade mig ut på toaletten, förvirrad och frustrerad som en kåt ung pojke i hormonsvall. Med ena handen mot väggen i båset fumlade jag som en epileptiker och försökte släppa min kuk från mina byxor. Det kunde inte gå snabbt nog. Äntligen sprang det fritt. Hårdare, längre, tjockare än den har varit på flera år och jag grep den hårt och knackade den snabbt, medveten om mina låga grymtningar men brydde mig inte om om jag hördes. Jag sköt min sperma i rep, utan framgång i mina försök att kontrollera min kuk och sikta in i toalettskålen.Jag stod där, flämtade och väsande i flera minuter, och fokuserade nyfiket på de gulaktiga kulorna som stänkte över toaletten och väggen och golvet.

Sakta gömde jag bort min kuk, slog till och började plikttroget städa upp min smutsiga röra.

Jag upprepade denna handling tre gånger den dagen.

Hon var inte på tåget den kvällen. Jag letade och letade men hon var ingenstans att se. Jag insåg att jag bara hade sett hennes ansikte genom folkmassan. Jag ville se hennes kläder, hennes form.

ANDRA DAGEN

Jag var hopplöst optimistisk. Jag var ovanligt glad. Jag var uppe på natten för att onanera ner i handfatet på vår toalett och ryckte snabbt min kuk till bilden av hennes ögon och hennes tunga på hennes underläpp. Det var en brådska i mitt steg när jag lämnade lägenheten. Jag ville springa men jag visste att om jag ändrade min rutin det minsta så kan jag ta ett tidigare tåg eller missa det vanliga. Det var slingrande, tvingade mig själv att göra samma Uk sexbutik i samma takt som jag gjorde varje dag.

På perrongen sjönk mitt hjärta. Ett statiskt meddelande om att tågen var fem minuter försenade. En evighet. Slutligen, skramlet och surrandet från linje 12 och luftruset som fortsätter varje tåg. Det var varmare idag. 35 grader sa de. Jag märkte knappt. Stanken av mänskligheten filtrerades bort och min näsa sökte efter hennes okända doft. Mina ögon smalnade i fokus.

Jag gick ombord på tåget. Samma dörrar, samma plats. I slutet av vagnen som alltid. Jag var säker på att det aldrig hade varit så många långa människor samlade i en vagn i Paris Metros historia. Jag kunde inte se hörnet där hon stod dagen innan. Jag musklade mig fram - eller snarare blubblade mig - genom sardinburken och de oljiga, ruttna sardinerna. Två långa män blockerade min utsikt över hörnet. Jag tvingade mig runt dem och. och. herregud. och. där. Där var hon. Hennes petita ram stoppade snyggt in i det skyddande hörnet. Jag var bara en kort bit ifrån henne, helt oväntat. Avståndet från tumme till armbåge.Konstigt nog fanns det en lucka, en omöjlig lucka på det här fullsatta tåget, mellan henne och jag. Jag stirrade stumt på henne och insåg att jag stirrade på hennes rygg, hennes rumpa, hennes ben i den svarta kjolen. Hon var vänd bort från mig, näsan nästan pressad mot fönstret. Jag blev besviken först. Åh, vad jag hade längtat efter att få se hennes ögon igen. Hennes mun. Den där näsan. De där ögonbrynen. Den där felfria, ungdomliga hyn. Den där perfektionen.

Men jag sög snabbt upp alla synintryck i mitt hungriga fantasisinne. Svarta klackar med tre tunna remmar draperade över hennes fötter och anklar. Solbrända, släta vader accentuerade av ungdomliga muskler, baksidan av knäna - ja, till och med baksidan av knäna memorerades - låren, herregud, de där låren som försvinner halvvägs upp i skuggorna av hennes lilla svarta omlottkjol. För kort tänkte jag. För farligt. Mina instinkter, de mest basala, djuriska instinkterna i kärnan av min själ, tog redan kontroll och jag fruktade vad jag kan bli kapabel till.

Uppåt. Den omlotta kjolen ger efter längst ner på den lilla delen av hennes rygg. Hennes midja avsmalnande, ryggraden synlig, obehindrad av till och med en bråkdel av fett. Uppåt till svart igen. En tight grim-top som blottade mer, alldeles för mycket för mitt eget bästa - av hennes rygg och som svepte upp för att försvinna under armarna och linda runt hennes hals.

Armar, ja, armar. Tunn men ändå fast och tonad. Länge, så länge, verkade de. Hela vägen ut till hennes fingrar pressade mot glaset. Finfilade naglar utan lack.

Min Gud.

Jag hörde de två långa männen viska och titta ner på hennes rumpa och Erotisk Bondage Fiction. Jag kände ilska och ägofullhet. Utan att tänka efter gick jag snabbt och resolut in i den där omöjliga luckan. Blockerar deras brev. Utan att tänka, för nu var jag placerad direkt bakom henne. Jag tog frenetiskt tag i ett hängande band och försökte hålla tillbaka min kropp, undvike att röra vid hennes perfektion.Jag stirrade ner mellan oss, för att försäkra mig om att jag inte kränkte henne med min kropp, med min kuk som återigen tryckte enträget mot mina byxor, med min fylliga mage hängande över mitt bälte. Jag stirrade på hennes rygg. Så ung, så felfri. Jag gungade stelt när tåget började rysa nerför spåren. Jag lät mina ögon vandra uppför hennes ryggrad till hennes hals. De där hårstråna som studsar med tågets rörelser. Hennes ryggrad försvann in i håret och jag ville borsta bort det. Jag ville se hennes hals.

Plötsligt, med en mjuk, flytande rörelse, dök hennes hand upp från ingenting, sträckte sig runt hennes hals och svepte bort håret och hennes nacke var blottad. Läste hon mina tankar. Kunde hon känna till min lust. Kunde hon lukta det. Min andedräkt hamnade i halsen när jag tittade till höger om hennes huvud, in i glasfönstret, och jag såg hennes ansikte. En reflektion, visserligen, men klar som dagen. Och hennes ögon var fästa på mig där. Det var ingen tvekan nu. Hon stirrade på mig. Hennes mun var stängd, hennes läppar vilade mot varandra. Hennes näsborrar var dock något utsvängda. Eller var det jag som inbillade mig. Hennes stålblå ögon, så intensiva, så fyllda av uttryck i deras uttryckslösa blick. De trängde in i mig ännu en gång.

Jag kunde inte titta bort. Jag tänkte på hur löjligt mitt eget uttryck måste verka men hon kommenterade det inte med ögonen. De var singulära i sin avsikt. Om jag var yngre, om jag var mer erfaren med kvinnor, hade jag kanske vetat. Men jag hade ingen aning.

Tåget krånglade och skrek runt ett hörn i tunneln och till min fasa och glädje stöttes min kropp mot henne. Där. Kontakt. Jag var hjälplös i att omintetgöra min kuk och den tryckte mot hennes rumpa. Stadigt mellan hennes rumpa kinder. Min rikliga mage fick kontakt med hennes rygg och tvingade upp henne mot fönstret.

Jag var vittne till en härlig sak. Hennes fingrar krökte sig som en katts klor mot glaset. Söker köp. Och hennes mun, de där läpparna, de skildes åt.Hennes underläpp föll bort från överläppen och jag hörde, genom tågets skrik, en skarp utandning av luft som blev ett stön i en sekund innan det bleknade. Även utan att ha mycket erfarenhet av sådana här frågor visste jag att det var nöje och hennes ögon bekräftade det. De minskade och lämnade aldrig min.

Vad höll jag på med. En man som jag hade ingen bra anledning att vara där och tryckte sin hårda, heta kuk mot rumpan på en ung kvinna på linje 12 i Paris Metro. Men där var jag ändå. Ögonen är låsta, köttet mosat ihop, stålskenornas klackiga klang vibrerar upp i våra kroppar.

Tåget rätade ut och jag lät motvilligt min kropp svaja tillbaka till sin ursprungliga position, nu ljusår från hennes spänstiga ram. För bara en sekund, för i ett snabbt, subtilt drag tryckte hon mot glaset och sköt sin spända, fasta rumpa bakåt, ivrig efter kontakt igen. Jag var tvungen, oförmögen att göra annat för mina instinkter styrde mig nu. Jag återgäldade och vi stod där och tryckte mot varandra, min kuk inbäddad mellan hennes muskulösa rumpa.

Hon tog initiativet. Hennes rumpa började stiga och falla och gnuggade mot min kuk. Min mun föll upp nu och hennes underläpp sögs in i hennes mun. Hon bet sig i läppen och höll den där.

Min ena arm i luften, höll i remmen, den andra vilade värdelöst vid min sida. Tills hon hittade en användning för det. En perfekt hand lämnade glaset och sträckte sig tillbaka för att ta min. Hon ledde vägen, vilade mina fingrar på hennes höft, mina fingertoppar grep om hennes höftben och stack ut under hennes omlottkjol. Hennes hand lämnade min och hon lade den på glaset igen, så att jag fick komma på vad jag skulle göra. Vilket var självklart, även för mig. Jag drog henne bakåt mot mig och Pamela Anderson Bikini Story friktionen. Hennes rumpa rörde sig mot mig. Hennes ögon hungrigt på mina hela tiden. Vi gungade och gnuggade.

Jag kände lukten av henne nu. Jag andades in hennes doft. Inte ett spår av parfym eller deodorant eller tvättpulver. Bara svett, ren och fräsch och kraftfull.

Min station närmade sig.Ännu ett stopp. Jag ville inte gå iland men hon visste mitt stopp från minnet. Hon ökade sina rövrörelser, hennes gnuggande. Det blev våldsamt, eller så verkade det. Ingen annan lade märke till oss. Det var för trångt. Genom hennes svarta kjol begravdes min kuk, eller så kändes det, mellan hennes rumpa och jag knullade hennes rumpa kinder. De spände sig mot min kuk och snart, allt för tidigt, kände jag min sperma, mitt frö, min sperma stiga. Oförmögen att rinna fritt sprutade den ut mot mina underkläder och sipprade genom mina byxor och jag tryckte hårt mot henne för varje bultande spurt. Min kropp var elektrifierad. Jag var medveten om varje svettdroppe som rann nerför min hud. Mitt ansikte, min nacke, min rygg, min mage, mina ben. Tusen små kulor som utlöser en miljon nervändar.

Jag kom. Tåget stannade. Hon rätade ut kroppen. Var det ett leende på hennes läppar i reflektionen. Svårt att säga. Men hennes ögon var nöjda. Hon slickade sig på underläppen igen, som igår, och jag gav upp för folkmassans drifter och gick därifrån, av tåget.

DAG TVÅ - TILLÄGG

Jag gick till jobbet med min portfölj framför mina spermafärgade byxor. Jag städade på kontorstoaletten och torkade mina byxor under varmluftsfläkten. Men inte innan jag jackade igen.

Hon var överallt. Hon var mot min kuk hela dagen. Hennes svett, så söt, så läcker, satt i mina näsborrar. Hennes ögon var i mina.

Min fru visste inte vad som drabbade henne. I sängen den natten behövde jag mer än min hand och jag rullade på henne och knullade henne tills jag kom. Fantasin är också kraftfull. Förvandlar en överviktig kvinna på 45 år till en nubil ung nymf. Hennes grymtningar blev till skrik av extas.

DAG TRE

Återigen, den långa, krångliga resan till perrongen, till tåget. Pace mig själv. Jag hade inte tänkt på något annat än henne. Att föreställa sig hennes namn, hennes yrke - hon var student, jag var säker på, utan tvekan filosofi eller litteratur - hennes nationalitet. All sorts fantasi spelar i mitt huvud.

Där. Igen. Min Gud. I hennes hörn, inklädd som en savannkatt.Hennes ögon mötte mina när jag fortfarande var på perrongen vänd mot de stängda dörrarna. Att röra sig mot henne var som en arg vals, genom folkmassan, knuffande och knuffande och där stod jag, framför henne. Hennes rygg till hörnet den här gången. Reflexionen av glaset igår skapade en drömliknande barriär, men idag mötte hon mig. Jag konfronterade henne och försökte verka självsäker men jag var skakad in i mitten. Massorna tryckte sig mot min rygg och tvingade mig mot henne. Jag var hård igen. Jag var hård på perrongen när hon först mötte mitt öga.