Sug och knulla i baksätet

Jag tände ljus i hela lägenheten så jag kunde se om han kom ut ur ett hörn. De är bra på att åtala skuggor. Sedan drog jag ut en låda och satte mig där, mitt i rummet, försiktig med att vända mig från dörren. Jag måste ha suttit där i timmar, och jag fick tänka tillbaka på mannen som jag så mycket försökt att glömma.

1938

Jag är i en vit spetsklänning som min mamma hade gett mig någon vecka tidigare för min 18-årsdag. Dess krage kliar, och jag är övertygad om att det får mina ben att se ut som gräshoppor, men det är det senaste modet och jag är fast besluten att bära det. Det är en lätt aprildag och vi tillbringar sommaren i de södra semesterorterna på gränsen till Italien. Mamma och Stephanie går i trädgården med de trevliga schweiziska herrarna, men Gossip Girl På Rolling Stones har stannat kvar på verandan med mina böcker eftersom han pratar för mycket om växter för min smak. Den långe unge mannen vid bordet bredvid har ljusa mockaskor och ligger utsträckt över sin stol med utsparkade ben. Jag är imponerad av hans hänsynslösa avslappning på ett ställe som är så kraftfullt driven på uppförande. Han fångar mig att titta och flinar, tänder en cigarett med ena handen och tittar intensivt på mig. Jag ler tillbaka och rodnar och går tillbaka till min bok. Jag är inte van vid mäns uppmärksamhet. Jag har bara varit ute i samhället i några månader. Jag förväntar mig att han har gått någon minut senare men jag hör att stolen mitt emot mig dras tillbaka och jag möts av två djupt grå ögon. Han är inte snygg, hans läppar är för tunna och han är blek som ett fotografi, men han har en rebellisk charm. Vi pratar lite om vem jag är, om jag har en skönhet. Jag säger nej till honom. Han är engelsk.

Jag måste ha somnat för när jag vaknar är det väldigt tidigt på morgonen. Jag vänder mig tillbaka till dörren men det finns inga tecken på att någon har kommit in. Jag undrar om jag hade drömt hela grejen, men när jag tvättar kommer det vassa blåmärken på magen och axlarna. Jag ringer kontoret med telefonen på trappavsatsen som sjuk. Jag vill inte att han ska hitta mig på väg hem igen.Och min mage är för öm för att böja eller knäböja, jag vill inte ha frågor.

Han tryckte en gång så hårt att jag förlorade en bebis.

Jag tvättar händerna igen och försöker rena mig från hans beröring. När jag gör det tittar jag upp på min spegelbild i spegeln. Varför lät han mig gå. undrar jag medan jag drar fingrarna genom håret. Var det för att plåga mig ytterligare senare. Eller hade han på riktigt börjat tappa intresset för mig. Kanske var spänningen att hitta mig det han verkligen jagade. Jag tittar noga på mitt ansikte. Jag insåg att jag fortfarande såg likadan ut som jag hade med honom. När jag först kom till Berlin hade jag färgat mitt hår blont för att kasta bort alla som följde efter mig, men när månaderna hade gått lät jag det återgå till sitt vanliga mörka, tjocka bruna. Mina ögon var fortfarande runda och fläckiga gröna, men nu hade mörka ringar slutit sig runt dem. Det var ingen idé att ändra hur jag såg ut nu. Han visste var jag var. Jag kunde ha sparkat mig själv för att jag var så slarvig.

1938

Engelsmannen är sex år äldre än mig och ska förlova sig nästa vinter, men han bryr sig inte. Han säger att kvinnor skulle leka med, och att äktenskap snart skulle ses som en fånig erövring. Monogami fanns inte, bara illusionen av det. Han spelar kort bra och rensade mina skulder på två franc - som jag gärna skulle ha gett honom - för en kyss. Han sa att han inte ville ha den nu och skulle lösa in den senare. Han gjorde det i rosenträdgårdarna den kvällen, ganska förvånad. Mor försökte rikta min uppmärksamhet mot den gamle schweiziska herrn vid kvällsmaten men jag ville inte ha något av det. Engelsmannen, Gabriel, blev ganska arg när jag berättade Anal honom och sa att jag skulle gifta mig med honom istället, om någon, eftersom han förstod konventionerna för ett riktigt äktenskap. Jag skrattade och berättade att han var förlovad, och jag skulle hellre gifta mig med den schweiziska gentlemannen än att begå bigami. Jag menade det lekfullt men han stormade iväg. Det är skvaller han dricker ganska mycket.

Jag tillbringade dagen med att byta lås med Demon Girl vax och pappersmaché, och använde papperet från mina gamla fotografier och certifikat eftersom de var mer robusta.Jag bestämde mig för att sova på vinden i händelse av ytterligare intrång. Jag berättade för min landfru, kvinnan på andra sidan hallen med plyschdraperierna, att en man hade blivit besatt av mig på jobbet och att hon skulle avvisa honom om han kom för att ringa. Hon frågade mig lite men tog det som sanningen. Jag hoppades att hon inte skulle gå emot mina önskemål eller berätta för honom att jag bodde här. När jag kom tillbaka till min lägenhet öppnade jag min dörr till en chock.

En rad ord, skriven med blått bläck från mitt skrivbord, klottrades över tapeten ovanför min säng.

Du behöver inte springa, kanin

* * * * *

Han är här. Jag känner lukten av hans cologne. Som ett skrämt Flaggor ryska armén vänder jag mig plötsligt om, men han är bakom dörren och det smäller framför mig. Han pratar inte, tar bara tag i jackan och drar upp mig till sängen, min kropp snyftar utan min tillåtelse. Han trycker ner mig på mina axlar och jag ligger där, försöker inte göra motstånd, vet vad som kommer att följa, jag är halt som en docka när han sakta lossar mina knappar, nu och njuter av det långsamma avslöjandet av hans bytes kött. Min kropp är sval, nyren till skillnad från de horor som jag vet tjänar honom, och han njuter av inandningen av tvål från min hud, mysken av linne från mina kläder.

Han rör mig inte, bara klär av mig utan att säga ett ord. I hans ögon är jag fortfarande arton, fortfarande ren, fortfarande ren. Jag skäms inte över synligheten av mina bröst, bara sårbar, och rädslan förlamar mig. Detta är ett maktspel, en uppvisning av hans kontroll. Mina strumpor fascinerar honom, och han rullar ner var och en sakta, med en skenbar ömhet som jag vet bara är för att intensifiera fasan för hans övergrepp som kommer. När jag är naken, lik som på en platta under honom, tvingar han mig att titta på honom, nyper min käke tills mina ögon möter hans. Han tar tag i mina höfter och med ett enda knä tvingar han isär mina ben och trycker in i mig med en brådska som jag aldrig sett. Alla muskler i mig säger åt mig att knuffa bort honom, tvinga bort honom från min hud, vart hårstrån på hans armar tränger ihop mina med en skurande nivå av invasion.

Han är fortfarande berusad, och doften av alkohol på hans andetag svider i mina lungor och gör att jag får ont i huvudet. Han rör ner händerna, trycker sig djupare, och jag känner ingenting annat än smärtan av honom, min kropp avvisar honom vid varje puls, den omöjliga nivån av klaustrofobi från att komma in. Han är för stark, för byggd för att hålla mig nere. Han låtsas vara mild, men han nyper mina lår och bröst och ser min hud bli röd under honom med en märklig grad av fascination. Sedan tittar han upp med ett halvt leende, hans ögon hårda, tittar på mig för att uttrycka min smärta. Han njuter av varje nivå av sin kontroll. Han rör sig snabbare inom mig, med vetskapen om att jag är sliten rå av hans lust, innan han saktar ner och nyper eller drar naglarna ännu djupare än tidigare.

Ibland, sällan, handlar det om hans njutning. Han vänder sig om och lägger mig som en docka i famnen, ögonen stängda eller halvslutna, munnen öppen, käken upphöjd, njuter av mig i sprutor än låter mig skrika av smärta. Han tar tag i mitt hår och drar mig bakåt om jag rör mig, tvingar upp mina ben och klämmer och gnuggar min kropp tills jag har så ont att jag kämpar för att han ska flytta iväg. När jag ligger på knä är det som värst. Jag är totalt utsatt för honom, varje tum av hans ilska och kraft trycker på hans kontroll, och jag kan inte tränga mig ifrån honom, eller hans brutalitet. Jag är ett djur nu, och han talar till mig som sådan. Han säger att jag tycker om det, att jag älskar det han gör, och jag nickar slappt, i vetskap om att oenighet leder till mer.